Nymphe

N. [Nymphe]

4 ans et demi.
Vis dans ma tête avec les autres
Entre les dissonances plastiques
Les photographies qui ne sourient plus
Et les jeux de maux qui ont mal tourné
Comme du lait pendant l'orage.

Sauf mention contraire,
Textes, photographies et autres travaux
Présentés ici m'appartiennent.

Licence Creative Commons.

A propos de Nymphe.

Leitmotiv.

Les êtres singuliers et leurs actes asociaux sont le charme d'un monde pluriel qui les expulse.

Jean Cocteau.

Une idée précise ?

Leurs Derniers Maux.

#. | 10 février 2006

Je m'enfuis.

Publié par nymphedark à 22:16:37 dans Nymphe | Commentaires (47) | Permaliens

Associons nous. | 05 février 2006

La mort sûre je la sens, dans mon cou, palpite contre la veine. Alors quoi, creuse encore ! Viens donc m'arracher, éclate mes tissus. Viens donc me frôler, apprivoise mon corps. Puis lorsque tout s'arrête, recommence, recommence, jusqu'à ce que tu n'en puisse plus ! Mêle mes joies éphémères à tes terribles peines. Que nos draps ne soient plus qu'uniquement mortuaires... La musique absorbe les alentours. Et ces lacets, rations de bonheur sur mon dos imprimés ; le corset se desserre, est-ce pour mieux respirer ? Mais le souffle se bloque, ma poitrine tressaille. Pour mieux profiter. J'aurai les représailles. Et serons nous sérieux, ne le serons nous pas ? Un murmure, le silence, un frisson puis deux, trois. Est-ce un moment divin, nous sommes nous perdus ? Eh bien quoi que ce soit, que cela continue. Un partage au delà du vécu ? Je rêve : d'ailleurs. De simple présence.

En photo, performance de Joseph Beuys, I like America and America likes me.

Publié par nymphedark à 21:21:36 dans Nymphe | Commentaires (3) | Permaliens

[Note #26]. | 04 février 2006

Il fait Noir ; la douche. L'eau froide coule sur mon corps. Eau noire. De l'huile, de l'essence ? Qu'on se touche ! Qu'on danse ! Les gouttes s'évaporent : brouillard. Qui me dévore, trop tard. Les parfums capiteux. M'enveloppent - dis moi encore si tu sommeilles ? - Tu deviens molle, enveloppe corporelle. C'est mieux. Trop dense. Et j'ai des scénarios qui saignent dans la tête. Absents de velours ; gris. Les ondes caressent ma peau - muette. J'oublie. Et parfois j'aimerais... Crier. Etre folle à lier. Mais qu'on me lie alors avant que je ne sois folle. Que je trouve un allié. Peut être toi qui me lis. Allez... Qu'il baigne dans mes paroles. Qu'il les entende aussi. Séparons nous de tout, séparons nous ce soir. De tout ce que je pense, de rien que je ne sois. Je suis.

Aussi dans le miroir. Etait-ce vraiment moi ? La buée me protège, par endroits. Je. Te. Vois. Entre la vapeur d'eau. Des tâches. A part. Tu souris ? Je ne te croirai pas. La vie ? Une attaque charnelle. Et mes sens se - réveillent. Le brouillard, de l'essence, puis je sors. Mes pieds sont encore froids. Je me dissous ?

Publié par nymphedark à 10:39:37 dans Nymphe | Commentaires (5) | Permaliens

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