Nymphe

Il y a là les rideaux, clairs, à moitié tirés, la pénombre patiente, une valise éventrée, dont les tripes débordent doucement sur les draps, passablement déchirés, on ne sait plus pourquoi. Les robes, rapiécées, comme des phrases lointaines, éclats de souvenirs, nous ne les enfilerons plus, jamais, une salle d'attente. Des cartes postales jaunies par les jours qui s'écoulent, et les mots griffonnés sur leurs dos gondolés, dépourvus de tout sens, émotions d'autrefois. Dans leurs coffrets restreints, se cachent des secrets, désormais hors d'usage, on voudrait perdre la clef, devant l'absurde chute, mais immanquablement, elle reste dans nos mains. Et toujours quelques boîtes, le motif variant, curiosités externes, et ombres lasses dedans, nous ne soulevons plus les couvercles passifs. Les entrouvrant ; seulement.

Nous échouons nos virgules, sur les coins de nos meubles, où tant de fois déjà, nos gestes maladroits, sont allés y cogner les angles de nos hanches. Ils ont bleui nos reins comme des mains masculines. Nous oublions les meubles et nous les recouvrons, de feuilles de journaux qu'on aurait arrachées (les nouvelles du jour dans les nuits précédentes), des draps de nos départs et, repartons encore, suspendons nos absences dans la multitude, dans un rythme pluriel, partons main dans la main, et crachons donc Amour !, crachons donc sur la foule.

Nous recouvrons maintenant, tout ce qui est autour, jusqu'à nos heures nocturnes, tardives, de nos draps éveillés, de coups de téléphone mais aussi de grâce, nous recouvrons nos lits de nos corps agités, sous le désir trop sourd, recouvrons nos pages blanches, de nos essais contraints à la valse de la vie. Nos pas légers, jour après jour, résonnent. Dans les escaliers, de bois vieilli, vertigineux, engloutissant même la faim, spirale maline des hautes sphères, oniriques ; des parfums de greniers, poussiéreux et grinçants, doucement nous appellent.

Les miroirs aux tâches brunes et bribes d'autres moments, c'est notre histoire laissée entre des parenthèses. Chacun se remémore les petites attentions. Nous retrouvons des lettres, derrière des couvertures, rugueuses, de livres délaissés, et d'albums éteints. Nous découvrons des caisses pleines de vieux films que l'on court développer, l'odeur particulière des chambres dites noires, sous les lumières rouges, et plongeons dans le bac notre papier brillant, mais aussi notre hâte, comme si nous accouchions de nos propres mémoires, à demi effacées.

Nous comptons les secondes et devinons les formes, naissantes, dans le révélateur, nous avons sous nos yeux quelques réminiscences. Les sourires étalés sur des têtes enfantines, non, nous n'avons plus besoin des autres négatifs, nous sentons à nouveau sur nos langues juvéniles la substance curieuse qu'était la gélatine.

*

Photographie: Une approche curieuse du dernier projet en date.

Bonne année à tous :) 

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