Motus et ChewinGum

Blackat | 20 novembre 2006

Onirique

C'est le mode choisi.

Un moyen d'expression pour chacun, les mots pour moi. Décousus et torturés, au sens caché entre les lignes.
Quand je planche sur ma feuille blanche, je ne fais pas qu'aligner, je cloue sur papier une image, un rêve, une hantise
quelconque, autant pour m'en libérer que pour la rendre inoffensive.

Je décris un univers moitié vécu - ou vivant - moitié imaginaire. Je rêve un monde net et plat, qui me maintiendrait droite
au lieu de me tirer vers le bas. Je rêve en magie, avec plus ou moins de douceur.

Comme une araignée, je tisse un monde qui s'étire de page en page, à chaque ligne. Un monde accessible à ceux
qui savent placer un miroir à 45° de leur esprit. Les voyageurs assis, les rêveurs éveillés, les empreints de merveilleux
ou plus simplement les personnes marquées d'une sensibilité hors norme ( je me place dans ces dernières ).

Un monde aux contours flous et accessible à grands coups de ciseaux dans la toile.

Je donne avec retenue, je me protège dans mon propre labyrinthe de paroles. Certaines blessures profondes prennent
et prendront encore tout leur temps pour cicatriser et la spontanéité n'a plus lieu d'être.

Ainsi, je déteins l'imaginaire sur papier. Il coule de moi et se matérialise en lettres, elles s'assemblent, forment des mots
qui s'emboitent le pas en phrases, qui elles-mêmes prennent corps et me donnent vie. C'est une courbe, un cercle presque
vital pour qui ne vit sa réalité que les yeux voilés.

J'ai décroché à l'époque où je redécorais mes murs blancs à coups de grosses giclées de peinture vive, de collages de papier,
d'images et d'objets. L'oeuvre de la déraison s'étirant sur tout un appartement. Comme un moment de folie passagère,
une période de hurlements sourds, une rage jusqu'alors tenue en laisse qui se serait retournée contre la main du maitre,
qui l'a nourrie en silence. Je cherche encore aujourd'hui à la faire taire ... l'autre ... la cicatrice a l'intérieur d'un poignet.

Concrète

Mais je l'entends. Il y a bien un moment dans ma vie où j'ai perdu pied. Mon esprit à fini par sortir la tête hors de l'eau
et j'ai refuse de le laisser s'y noyer.

Je pense sincèrement qu'il est des blessures dont on ne se remet pas et qui vous poursuivent tous les jours, cachés dans
les moindres recoins à guetter les pas qu'on fait jusqu'aux gestes qu'on n'ose plus faire. Elles savent tout de vous, dont
le corps a servi de berceau, elles sont pensées, paroles ou gestes. Des souvenirs qu'on n'exorcise pas ... ces choses qu'on a
besoin d'exprimer et ma langue fourche pour en parler. Alors j'écris. J'écris comme je peux et pour ceux qui voudront ou
pourront me lire, ceux qui auront la gentillesse d'essayer. Et puis ceux qui savent. Ceux qui étaient là et ne sont pas partis.

L'imaginaire est un monde merveilleux dont les mots sont des notes. Pour comprendre la phrase il faut trouver son rythme,
se laisser bercer par le son de sa propre voix et s'engager sur celle des mots. On n'essaie pas d'attrapper les rêves en
refermant les doigts. Se laisser guider par la mélodie et regarder éclore les images, défiler les bandes-annonces, suivre
l'histoire, s'en imprégner petit à petit jusqu'à la vivre. Derrière ses yeux.

Tout est une question d'oreille, d'écoute et de rythme.

Ici on ne lève pas le voile, on passe au travers et je ne vois aucun mal à souffler le charme de la poésie dans une phrase
banale, quand on veut crier son manque d'affection, besoin de rien et manque de tout, un mal-être trop peu connu et
permanent, problème physique, problème pyschique. L'absence de père, de mère, d'amour, de temps perdu à des
rencontres hasardeuses jusqu'à l'abandon de soi-même. La voix qui manque quand c'est la vie qui s'acharne.

Ecrire c'est refouler ses larmes, c'est dénouer sa gorge et se laisser aller, s'exprimer à la guise du hasard,
comme une bouteille à la mer pour ceux qui n'ont que peu d'espoir à dévorer. Crier que le temps presse et que l'échec répétitif
fait mal, que je ne suis ni forte ni faible, je suis beaucoup seule et un peu perdue, j'ai froid, je suis loin de tout y compris de moi,
je ne veux pas d'aide mais je saisirais bien la main que personne ne tend ...

Je dis tres simplement que j'ai encore mal mais j'essaie de me construire. Et je n'y arrive pas.

( l'éveil à la réalité dont je parlais ... )

Tout est facile, lire, écrire. Mais pas écouter.

Publié par leiln à 00:27:45 dans Motus et ChewinGum | Commentaires (2) | Permaliens

Tous les derniers titres