Anthropia

Diego Perrone, La mamma di Boccioni in ambulanza e la fusione della campana

25 mai - 16 septembre 2007

Saviez-vous que la France connaissait le JT bien avant le XXème siècle.

Au XVIIIème siècle, on sonna les grandes victoires napoléoniennes, la rumeur d'une défaite ou d'une victoire ne cessait que lorsque la cloche avait affiché le son définitif.

Ainsi déclara-t-on la fin de la Monarchie et la Révolution française. A tel point qu'au siècle suivant, Louis-Napoléon fit remonter les cordes pour éviter qu'on sonnât les révoltes.

Le glas accompagnait une lente agonie, quand il sonnait, il donnait raison aux rumeurs de mort prochaine. Il était en quelque sorte un reportage en direct.

Mort d'un Roi, annonce de fêtes, la vie était scandée d'événements annoncés au rythme campanaire.

Le côté officiel, qui faisait que quand cloche sonnait, information il y avait.

Comme aujourd'hui au JT, quand sa musique processionnaire nous convoque, nous sentons que la vérité va s'avancer, pure et nue comme l'innocence et la source d'eau.

Malheureusement tel n'est pas souvent le cas.

Et nous pauvres paysans, nous devons nous demander qui de l'Angélus ou du glas aurait sonné, à moins que ce ne soit à pic ou à repic peut-être le tocsin, quand ce n'est le carillon.

Nous sommes pris pour des cloches tout au long de l'année.

Alors, si tu ne veux pas que les choucas t'assiègent de leurs cris, ne sois pas la boule d'un clocher (Goethe).

PS : merci à France-Culture, Jean-Noël Jeanneney dans son Concordance des Temps sur "Le Bruit des cloches : bonheur ou nuisance" et Alain Corbin de m'avoir mis sur la piste de ce thème.

Historien du sensible, Alain Corbin est professeur émérite d'histoire du XIXe siècle de l'université Paris-I et membre de l'Institut universitaire de France. Et j'adore tout ce qu'il écrit.

Le négatif nous est donné. Il nous appartient de faire le positif.

in Préparatifs de noce à la campagne.

Franz Kafka

Impose ta chance,

Serre ton bonheur,

Et va vers ton risque.

A te regarder, ils s'habitueront.

René Char

Jusqu'à l'ultime fin (l'amère fin)

Il lit Les Puissances du Mal, de Jean-Edern Hallier. Qui lit encore cet auteur ? Il a pudiquement recouvert le livre d'un papier cristal bleu pâle, mais le titre se devine facilement au travers. Il est assis sur une fesse, il se présente de profil en  portrait égyptien, il se donne aux autres, et peut-être à lui-même, en découpe à contre-jour, vêtu de noir, repassant rapidement d'un à-plat de la main sa veste, rectifiant un pli du pantalon. Régulièrement, il réinstalle son profil. Il se réinitialise comme on reboote un ordinateur. Je suis située dans sa diagonale. Il s'est installé de biais face à moi, le coude sur la tablette, il est le Lecteur des Puissances du Mal de Jean-Edern Hallier. Image à moi offerte.

Jean-Edern, il en a l'allure, grand, mince, dégingandé –est-ce ainsi qu'on dit dans les romans-, les yeux bleus et les cheveux gris.

Un être de manière, tout occupé de la surface, aucun regard ne vient à lui, qu'il ne l'ait filtré, orienté dans le sens qui lui convient. Je suis son miroir. Il s'est assis face à moi en demandant si c'était libre. Mon manteau était posé sur le siège, je dégage la banquette. Bref échange de regard.

Je lis un livre de Philippe Forest, Le Roman, Le Réel, je déguste chaque phrase. Je lis, mais insidieusement la réalité de mon voisin m'envahit. L'encombrement de son moi qui fait pousser soupir. Je soupire à mon tour.

Peut-on encore lire Jean-Edern ?

Non, c'est mauvais (et bien pourquoi le lit-il alors ?).

De quoi cela parle-t-il ?

De Mitterrand. (Il prononce Mitrand).

Le Mal, c'est lui ?

Oui.

N'est-ce pas un peu exagéré ?

Non, pas ce qu'on lit, cela mérite le terme.

Qu'est-ce que cela vous apporte ?

Rien. D'ailleurs c'est mal écrit. Il n'écrit pas bien, Jean-Edern.

Je ne me souviens plus de la suite de la conversation. Des mots, la conspiration des médiocres, le monde, les fonctionnaires, tous des médiocres, les hauts fonctionnaires, lui en est un, merci il a réussi, il le dit, au cas où je croirais qu'il est bitter.

Tiens, bitter, à la fin de la soirée hier soir, musique, ambiance, des Américains de Grenoble, beaucoup d'Américains et l'un me dit : thank you for staying till the bitter end. Merci d'être restés jusqu'à l'ultime ou l'amère fin. No, that was not bitter at all. Non, ce ne fut pas « amer ». Intraduisible en français.

Bitter, l'homme du train, lui, l'est, amer. Et pas de fin amère pour la soirée qui suivit, qui ne fut que délice.

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