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Anthropia

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L'échappée-belle | 24 octobre 2006

 

Gaby ouvrit les yeux. Les parois de la grotte suintaient l'humidité. Il frissonna. Il avait faim. Il pensa à ces autres matins où le son du clairon le réveillait et goutta sa nouvelle liberté. Mais aussitôt lui vint l'idée qu'il faudrait traverser le djebel et que l'ennemi cette fois était des deux côtés. Côté cour et côté jardin. Il n'avait aucune idée de la manière de s'y prendre.










Quand il s'était enfui à la nuit tombée, il n'avait pas pensé. La simple idée de devoir affronter un razzia comme la veille lui avait mis un tel dégoût dans la bouche, qu'il s'était reculé petit à petit dans l'ombre, éloigné des lampes-tempêtes jusqu'à se  fondre dans le décor. Les autres ne voyaient rien. C'était si facile. Il s'était évanoui dans la nuit.










Puis il avait discerné la route et l'avait dévalée en essayant de ne pas se prendre les pieds dans les cailloux. Il trébuchait de temps en temps mais n'était pas tombé. Le nuage qui cachait la lune quelques minutes plus tôt s'était éloigné poussé par le vent et il avait pu discerner dans la pénombre un chemin de caillou qui montait dans la colline. Il ne savait pas où il allait, il ne pensait qu'à fuir le camp dont on distinguait les lueurs là-haut et le village en bas, où il savait qu'il ne serait pas le bienvenu. Surtout après l'arrestation d'aujourd'hui, le fellagha qu'on avait emmené tout tremblant et qui attendait son tour gardé dans la casbah réquisitionnée. Il frissonna à nouveau. Décidément, le choix était impossible : entre la saloperie et le danger. Mais il devait partir, sinon il allait en crever avec ses congénères qui se conduisaient comme des bêtes.










Terroriser les femmes et les enfants, ce n'était pas son truc. Participer aux curées deux fois par semaine, non il ne voulait plus. Le nouvel adjudant qu'ils avaient touché était un fou furieux. Il voulait des résultats. Avec Jardon, c'était tranquille. Ils faisaient du maintien de l'ordre et cela allait. Mais depuis que Gabor était arrivé, les hommes ne se sentaient plus. C'était comme s'il avait galvanisé la bête en eux et même les plus doux, même Loïc, avaient un regard rougi, leur odeur avait changé. Ils avaient perdu leur sens de l'humour, ils rêvaient d'en découdre avec l'ennemi. L'autre jour, quand ils avaient éventré la porte d'entrée de la première maison du village et que les gars s'étaient précipités sur la première femme venue, il s'était barré, se cachant derrière un cabanon. Il avait essayé de se boucher les oreilles pour ne pas entendre les cris de la femme. Et puis les pleurs des enfants. Non il détestait cela, il ne voulait pas. Ce n'était pas un champ de bataille, les civils n'étaient pas des soldats. On lui faisait faire une guerre pas normale. Quand il était monté sur le plateau avec les autres et qu'il avait installé le camp, il savait qu'il allait partir, qu'il le fallait. Mais il ne le pensait pas encore. C'est quand l'obscurité s'était installée que l'angoisse l'avait envahie, le pauvre crouille de l'autre côté de la porte, et si Gabor lui demandait d'agir, il ne pourrait pas et il aurait à s'exécuter ou bien ce serait son tour d'entrer dans la casbah. Saloperie de saloperie, s'ils savaient cela en France.










Il pensa à Suzanne, à ses yeux passionnés quand elle reprenait des airs de Billie dans la cave du Tango, où il la retrouvait avec ses copains, et il se dit qu'il ne pourrait plus jamais la regarder en face s'il avait du sang sur les mains. Tout à coup il eût une forte crampe d'estomac. La faim. Nom de Dieu. Comment allait-il faire ? Partir, pas de jour. Et pour se nourrir ? Il n'avait que sa besace sur le dos et dedans, rien à manger. Sa fuite n'avait pas été préparée. Et il allait en baver. Que peut-on manger dans ces collines, des herbes, des fourmis, des sauterelles, du serpent peut-être. Il sortit une cibiche de son sac. Il avait du feu, au moins il pourrait faire rôtir le gibier, si gibier il trouvait. Il se mit à fumer pour tromper le creux qu'il avait au ventre. Et l'attente commença.
  


Il passa la journée à chercher des sauterelles que Mohamed lui avait appris à attraper et à cuire sur une plaque de tôle sur le feu. Il ramassa quelques branches, alluma un feu de fortune dans un recoin à l'entrée de la grotte, non sans s'étouffer, car la fumée refluait vers l'intérieur. Le repas fût maigre mais suffit à éteindre la fringale qui l'avait saisi depuis quelques heures.




Il s'étendit sur le sol, la tête contre sa besace et s'avisa qu'il avait laissé son fusil Lebel contre la barrière au fond du camp. Une vraie signature. N'avaient plus qu'à suivre la piste. Non, il avait marché toute la nuit, changé plusieurs fois de cap, en prenant soin de mettre toujours plus de distance entre eux et lui. Peu de chance qu'ils aient pu le suivre.




Il sentit l'angoisse s'éloigner de lui. Il avait bien fait. Suzanne serait d'accord avec lui. Quand elle saurait ce qui se passait ici, en fait, n'importe qui comprendrait.  Ces fusils Lebel, tout dans cette guerre était formidable, on leur donnait des armes de la guerre de 14, des masques à gaz comme celui que son père avait rapporté des tranchées. Une guerre d'avant, le maintien de l'ordre façon grand-papa, comme s'ils pensaient que les gens d'ici ne méritaient même pas qu'on dépense de l'argent pour les tuer. La baïonnette, une vraie boucherie.


Fallait pas rester dans ce bordel. Oui, mais comment continuer.


Il s'imagina s'approcher d'un village la nuit, frapper à la porte d'un Algérien, avec sa chance il serait aussitôt poignardé. Tous les gens ici étaient remontés contre les Françaouis. Aucune chance. Non il n'avait qu'une solution, rejoindre Alger, la nuit, se rapprocher peu à peu d'un port, monter en douce sur un navire, ou bien prendre un bateau de pêcheur et longer la côte, faire du cabotage, tout autour de la Méditerranée En attendant trouver des coins isolés pour dormir. Eviter les troupes, éviter les villageois. Il se sentit tout à coup bien seul dans cette aventure. Il se dit que tout cela aurait été plus facile s'il n'avait porté cet uniforme qui le dénonçait à l'attention de ses ennemis, c'est-à-dire à peu près toute la population qui se trouvait dans ce putain de pays.


Il s'endormit et se réveilla en frissonnant. Le soleil qui éclairait plus tôt l'entrée de la grotte s'était retiré. Le ciel au loin s'embrasait. Ce devait être la fin de l'après-midi. Il devrait bientôt repartir. Dommage, il aimait bien cet abri. Une grotte, quoi de mieux pour se reposer. Alger était au Nord, il fallait poursuivre vers le Nord, il n'avait pas de carte d'état-major, mais à vue de nez, en vérifiant les troncs moussus pour s'en servir comme d'une boussole ou bien en se repérant aux étoiles, il pourrait longer les routes de loin, toujours un peu dans les champs. Il ne fallait pas tarder. S'il pouvait changer de vêtements, se déguiser en fellagha, pousser une carriole, ça serait plus facile dans ce chambardement.


Il s'était à nouveau assoupi, quand il fût réveillé par un craquement. Une ombre venait d'obscurcir l'entrée de la grotte.
  


La panique le saisit. Il se regroupa sans bruit sur ses talons, attrapant sa besace en la mettant sur ses genoux comme il l'aurait fait d'un bouclier.


 
Au bout d'un moment, il constata que l'ombre lui tournait le dos, c'était une paysanne, une Berbère, vêtue d'un saroual blanc et d'un gilet bleu, recouvrant une tunique blanche. Elle semblait guetter il ne savait quoi. Quand tout à coup il entendit un bruit de clochette suivi d'un bêlement peureux, une petite chèvre juchée en surplomb sur le côté droit à l'entrée de la grotte sauta sur le sol. La petite berbère se mit à lui parler très vite, lui donnant des petits coups d'un bâton qu'elle avait dans la main. Elles disparurent toutes deux aussi vite qu'elles étaient apparues.



Il se rendit compte de la tension, quand il se vit accroupi dans le fond de la grotte, le corps noué et les muscles douloureux d'être demeuré immobile pendant ces quelques minutes. Il respira lourdement. Il ne savait pas s'il était content que tout soit redevenu calme ou s'il n'aurait pas mieux aimé rencontrer un être humain, peut-être boire un peu de lait, car la faim s'était réveillée. Il s'approcha sans bruit de l'entrée et jeta un œil en contrebas, vérifiant qu'il ne restait pas une chèvre qu'il aurait pu traire. Mais les sabots qu'il entendait résonnaient au loin, le troupeau était déjà reparti, guidé par leur fière bergère. Il était désormais seul, mais conscient qu'à tout moment, n'importe qui pouvait venir. Cette grotte était connue. Il frissonna. Ce devait être le froid qui tombait sur le soir. Il décida de faire un feu un peu plus tard et pensa encore à la femme, peut-être avait-elle senti les odeurs de chair grillée ou bien l'avait-elle aperçu tapi au fond du trou. Il se dit que c'était la dernière nuit qu'il passait là et s'enquît d'un petit animal à mettre à la broche pour passer la soirée.



Le soleil rougeoyait au fond de la plaine, mais Gaby dominait le monde, des hauteurs de sa montagne, rien ne lui échappait. Il repéra très loin à gauche un village et se dit qu'il devrait veiller à ce qu'aucune fumée ne s'élève de ce côté de la grotte. Il prit un grand bol d'air et imagina la scène si Suzanne avait été avec lui pour contempler le panorama, tels Booz et Ruth enfin réunis.


 Il dormait depuis quelque temps déjà, quand il fût réveillé par un craquement. Sans bouger, il ouvrit les yeux et comprit qu'il était en face d'un homme qui le guettait dans l'obscurité, son dos était éclairé par la lune. Il rassembla toutes ses forces et se leva d'un bond, il n'aurait jamais cru être capable de ce saut, l'entraînement militaire lui avait donné des muscles nouveaux, inconnus de lui quand il vivait à Paris.



Il prit son couteau de poche et l'ouvrit et dans le même mouvement se mit en position de défense. La rapidité de sa réaction avait pris l'autre par surprise. Le visage de l'homme lui apparut, c'était un gamin. Lui, Gaby, menaçait à présent un gamin, qui aurait pu avoir l'âge de son frère. Le garçon fit un pas en arrière. Gaby comprit trop tard qu'il était venu l'observer davantage par curiosité que par hostilité.


L'autre ne semblait pas armé. Mais sa propre réaction avait rendu le combat inévitable. Il reçut soudain un violent crochet dans sa mâchoire et s'aperçut que ses dents s'étaient brisées, qu'il en avait plusieurs dans la bouche et qu'il ne fallait pas avaler. Le jeune fellagha avait tout donné dans ce coup de poing et s'était déséquilibré.



Gaby était en rage. L'odeur de sang était dans sa bouche, il n'en revenait pas, ce con, avait cassé toutes ses dents du devant. Celui-ci venait de détruire son sourire, sa capacité de manger, la violence de son coup le marquerait à vie. Il réfléchit très vite. Il savait qu'il n'avait pas le choix, qu'il fallait l'anéantir. Que s'il repartait, l'autre allait ramener les hommes du village d'à côté, que sa survie dépendait de son réflexe. Il plongea son couteau dans l'obscurité en direction de l'ombre. Il sentit une résistance à sa lame et entendit le cri du jeune. Il venait de le blesser. Le gamin se recula vers la paroi, il n'avait pas les bons réflexes, il s'était mis dans la nasse. Entraîné par la facilité de la rixe, Gaby ne pensa plus et, faisant un pas vers la cible, replongea son couteau dans une partie molle, ce qui devait être le foie ou l'estomac.


Il vit l'ennemi s'effondrer devant lui, entendit un bruit mat de genoux sur le sol et un son plus liquide de giclement, du sang jaillissant de la bouche peut-être. Gaby cracha ses dents, sa salive ensanglantée. Il s'approcha du minot et vit qu'il était à présent étendu, râlant et parlant dans sa langue qu'il ne comprenait pas.


Puis une nouvelle pensée se fit jour en Gaby, il venait de commettre son premier crime. Lui, qui avait déserté, qui avait fui pour échapper à la violence, pour ne pas comme les hommes de son camp commettre le pire, il venait de rencontrer le diable au bout de son chemin, à l'heure qu'il avait choisie, il était pris dans le piège savamment préparé, condamné à tuer pour sauver sa propre vie.



Gaby se mit à genoux, mit sa besace sous la tête de l'autre et chercha un mouchoir pour contenir le sang de la plaie qui sortait à intervalles réguliers. Il n'y avait rien d'autre à faire, pas de médecin en vue, pas d'ami à prévenir. Il ne croyait pas au destin, s'était toujours moqué des grenouilles de bénitier et privilégiait la science à la religion depuis qu'il avait choisi la technique et son métier d'ingénieur, mais il fût envahi par la conviction absolue qu'il avait toujours été prévu qu'il serait là un jour et que son couteau tuât un jeune garçon. Qu'il y avait là un aboutissement de son histoire, ou un point de départ, il ne savait. Qu'un homme face à un autre homme qu'il vient de tuer ne peut qu'être convaincu de la réalité des mythes. Qu'il avait crû pouvoir y échapper par la fuite, mais que cette fuite l'avait conduit plus sûrement encore qu'aucun autre moyen à son fatum.


 
 



 

Publié par Anthropia à 13:24:47 dans L'Echappée-Belle | Commentaires (0) |

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