Andy Vérol - N'est pas ton ami

Ce sont des petits morceaux de salsifis coincés entre les dents. Des petits instants qui font si bien les repas. Nous n'avons même plus deux bols de riz pour nous régaler, à la veille du grand défilé. On nous a promis que demain, les mains de notre guide anti-impérialiste... feraient des manivelles avec les rouleaux déferlants de l'océan.

C'est tout simplement comme si, les quelques gouttes d'huile s'écoulaient sur mes orteils. Que mon amour y faisait glisser ses doigts. Le canapé c'est la mocheté. Son corps allongé dessus, c'est le sexe. Il

est

temps

de faire

une pause.

Dans la tourelle, on a ri avec de l'alcool. On n'essaie toujours

d'être

agréable

les uns

avec les autres... avec l'aide de l'alcool de riz.

Et au loin, quand le ciel devient rouge, qu'on a le ventre qui hurle misère et douleur... nous voyons les autres planètes, toutes celles qui vont bien et que le communisme a épuré, lessivé, nettoyé... A l'inverse de leurs Mac Do basés en bord de mer, leur cinéma qui ne sait plus que montrer des gens qui meurent, qui se font violer, humilier, qui crèvent dans la solitude.

Nous avons la bombe et les missiles, les fêtes de village et les sourires... la musique triomphale et les rues désertes.

Je dresse mes bras, pour faire la circulation, même s'il n'y a pas de voiture... Je sens le tissu de bonne qualité de mon uniforme. Il y a le ciel qui rougit et les habitants qui

marchent

tout

doucement...

J'ai inventé la Corée du Nord, je suis belle dans ma jupe. On me respire dans l'oreille.

Mon usine, la suite... (Extrait non retenu, mais quand même, je suis pas encore sûr. Roman en cours d'écriture)

Andy Vérol

Création de Jean Gorzar...

Texte de Vérol.

Tes petits doigts aux ongles sales que tu entrais dans ma vulve en souriant (tes dents pourries). On jouait avec les doigts coupés du taulard. Les murs qui transpiraient encore. Les mains qui tremblaient. Le rap venu de la Corée du Sud. L'odeur rare de la nourriture. Nous avons su préserver l'essentiel. Ne pas posséder. Ne surtout pas détruire la planète en la consommant. Nous affamons pour sauver le monde du Capitalisme et de son ignoble mensonge. Nous préservons l'humanité en nous affamant, nous préservons la terre en la cultivant sans engrais, sans pesticides, fongicides, sans cinéma accidental ou occidentel, on ne fait pas de divertissement avec l'Art, on en fait l'outil de la lutte contre le capitalisme. Il fait ciel rouge et nuages presque noirs d'orage. Mon corps est esthétisé par les abus sexuels de mes ravisseurs. Le son. Les bruits. Le souvenir du labeur. Le bras à droite puis à gauche, les bras en guise de guide sur un carrefour géant où quelques voitures, chaque jour, passent en trombe.

Ils entretiennent le mensonge. Raconte que nous sommes des ordures, que le peuple a besoin d'eux. J'ai l'uniforme propre, le tissus n'est pas rêche. Je suis la femme qui tient la main de l'autre femme dans un appartement coréen. Je regarde les chorégraphies sublimes et colorées des enfants dans la télé d'Etat, et caresse les doigts beaux de ma petite amie.

Ma soeur.

Et son sexe.

Le matin, dès 6 heures, je suis positionnée sur le carrefour, et je joue de mes mains tendues, pleines de gants.

Je-n'ai-pas-200-chaines-de-télé-je-suis-moins-bien-nourrie-mais-je-ne-suis-pas-plus-malheureuse.

Mon usine, la suite... (Extrait non retenu, mais quand même, je suis pas encore sûr. Roman en cours d'écriture)

Andy Vérol

Malgré les fringues, la barbe bien coupée, il y a quelque chose qu'on ne possède pas et que l'autre enfoiré et tous ses potes de l'élite bourgeoises ont: la classe, le charisme. On essaie d'être autre chose que ses chiens, alors on pense libertaire. Mais c'est le cache-sexe de notre pensée. On n'est que ses chiens, ses cleb's, ses rongeurs de croquettes... Cris.

Mon Usine, la suite...

Andy Vérol

Il dort à même le sol. On a du lui retirer le matelas pour qu'il ne tente pas de s'étouffer avec la mousse. Ses vêtements sont déchirés. En fait, il est presque nu. Couvert de croûtes, de merde, de salive, de pisse, de sang et de vomis, séchés, il pue à dix kilomètres. Sa vie, c'est cette cave. Sa mort aussi. La Vérole ne fait plus le fier et respire comme on râle, il parle comme on gémit. Il fait pitié, et il fait rire aussi. J'ai la machette dans la main. S'il fait un faux pas, s'il tente quoique ce soit, je le coupe. Je le tranche.

ça fait des gargouillements bucaux lorsqu'il parle:

"Avant je m'en foutais tu sais. Je baisais des femmes, et ça m'importait peu qu'elles soient belles, moches, minces ou grosses. Toutes valaient la peine d'être tronchées."

Je souris. Je m'asseois devant lui. Et je lui répète: "Y'a plus que les chinois pour s'intéresser aux statistiques et aux lois sanitaires... Les femmes, on s'en fout. Elles te servaient de vide-couilles.

- Ouais et alors? Tu vas me faire la morale?

- Non du tout. Je trouve que c'est un pan de ta vie d'ordure qui est sans doute la plus exaltante et positive.

- Je te remercie.

- Je te donnerai du vin cet après-midi. Mais je ne te ferai prendre une douche que si les autres sont d'accord. Et pour l'instant, ils ne le sont pas.

- Tu es le plus humain et le plus intelligent de mes ravisseurs.

- Ne t'avise pas de me flatter connard.

- J'aimais une opinion. J'émet une opinion.

- Tu écris quand tu parles.

- J'étais écrivain aussi.

- Je m'en fous. Je te laisse dans ta mouise.

- Tu penses que ça s'arrêtera un jour?

- Oui mais la question, c'est de savoir comment..."

Mon Usine, la suite... (Extrait non retenu du roman en cours d'écriture).

Andy Vérol

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