Andy Vérol - N'est pas ton ami

Publié chez Pylône, Léo Scheer ou l'Harmattan, tu ne vaux rien, tu transpires tes textes, tes romans, tes pamphlets, des petites crampes de gueule pour faire le malin. Tu donnes de ta personne pour accoucher une chiasse sans nom, tu cours après la "rebellitude", mais tu ne vis que la "rebelliture", la biture à coups de bière Lidl et de shit coupé au pneu... Et la police se fout de ta gueule, t'ignore, ton esprit subversif reste dans le fond du tiroir de ton blog anodin, ton Myspace pourri, ton Facebook de chiotte.

T'es auteur internet, t'as 200 - 2000 connards qui viennent te siffler comme une gonzesse en mini-jupe dans la rue, et t'es content... T'as eu ta pitance, t'as eu tes applaudissements, t'as reçu des mails de lecteurs, des invitations à des signatures, des salons, des événements nocturnes. T'as des burnes d'écrivain, pleines d'encre, croulant sous le poids d'une inspiration débordante qui épate trois pelés, deux tordus et une colonie de vacances d'esseulés sans nom.

L'écriture, c'est ta biture, donc, c'est une platrée de fierté, ton exutoire, mais t'es le bruit d'une merde qui tombe dans l'eau des chiottes. T'es unique, t'es 10, t'es 10 000, t'es 1 million d'écrivains sur le net, à déverser, t'épancher, te la jouer pour finir comme gérant de ta propre déchetterie. T'es écrivain du net, t'es l'alvin dans l'océan, t'es le crétin des mots, un stupre jaillissant d'un vit, un sperme s'extirpant d'une vulve... La vitre est terne... On a beau essuyer, on ne voit que ta silhouette courbée sur une chaise, dans la pénombre de ton blog, ta revue, ton site, ton forum, ton Facebook, ta Newsletter...

Andy Vérol

Hue-Hue. J'ai eu le cul en feu quand j'ai vu l'premier reportage. J'venais de terminer l'potage que ma grand-mère, cette gentille femme tassée ridée fripée stressée, m'avait préparé, pour me faire le plaisir... Trois jours que je n'avais pas mangé. J'avais l'impression de me transformer en sperme ultra-riche quand la bouffe a

dégouliné

dans

mon oesophage.

Ensuite le journal télévisé, oh les pauvres petits licenciés qui vont toucher le chômage, qui ne vont plus pouvoir payer le crédit de leurs maisons individuelles, de leurs appartements à eux propriété privée interdit d'entrer. C'est chez ouam man, c'est ma propriété privée. Priver de liberté celui qui n'a pas de propriété privée. Tu ne passes pas dans ce champs trou du cul, c'est une propriété privée. Ces arbres, ces plantes, ce pommier, ce trou dans la terre, ces feuilles mortes, ce terreau, ce chemin en terre, c'est à moi. J'ai installé des grillages autour et je dis à mes amis: vous v'nez manger chez moi ce soir? Tu fais griller la bidoche, tu sers des apéros, dans ta propriété privée.

Avec Carlos, on est entré dans la maison, par derrière - comme on pécho une meuf - et on a tout dépouillé. On a piqué, chopé, pas trié, foutu par terre, on a maté des tofs, on a pris le temps de "violer" ta propriété privée, on a senti tes slips, on a pété tes DVD préférés, on a bu tes bouteilles d'alcool, on a décongelé tes réserves de bouffe. On a balancé des conserves dans tes miroirs, contre tes beaux meubles Ikéa, la commode de ta grand-mère, on a niqué sur ton divan, on a dévalisé le tiroir à gods, on a godé le chat pour se marrer avec des gands de cuisine pour pas qu'il griffe ce con.

On a pris un max et on a quitté ta propriété privée, et toi, avec ta gueule enfarinée de proprio, t'iras chez les keufs pour porter plainte pour

viol... euh vol... dégradation.

On sera loin, très loin, à mettre notre dernière goutte de pisse dans ton slip qu'on portera moulant sous nos jeans baggy... hum

Extrait non retenu de Ils se définissent contre (Roman en cours d'écriture).

Andy Vérol

Avec les copains, on huilait la poire. On chatouillait l'Sarko, on frictionnait à la cool, la caille pour qu'elle sorte même en hiver. On dévalait comme des ouf' dans l'quartier des cons, les toubabs frileux qui kiffent l'uniforme, Paris-Plage et les vacances en Breu-Ta-Gneux ou sur la Côteux d'Azouree... les séjours organisés, les soirées où des marocains couillent devant eux pour quelques dinards pourris. Les Toubabs, cernés de régles de lois, de bons sentiments, leur p'tit air chrétien qui se l'avoue pas, se la pète athé, universel et droit de l'hommiste. On chopait des meufs, des 'tasses qu'on prétendait tepus, on vibrait plus, on tripait mieux quand elles se défendaient, se tortillaient du cul en hurlant "non" avec "stridence". Elles dansaient sur nos queues, avec leurs strings, leurs talons, leurs jupes, fallait pas provoquer...

Puis moi, je me rongeais de honte le soir, dans ma chambre cracra. J'avais honte parce que je pensais à maman. Maman dead le cancer, que j'imagine. Quand ils chopent les salopes qui veulent pas, je pense à elle et j'ai mal dans le bide, j'ai envie de me tailler, retourner dans la vie banale des plan-plan classe moyenne qui détruisent la planète en disant que ce n'est pas de leur faute...

Fiste la fange toi qui dirige la France.

Extrait non retenu de Ils se définissent contre (Roman en cours d'écriture).

Andy Vérol

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