Andy Vérol - N'est pas ton ami

©Andy Vérol - La vieille bagnole d'Malik et Vérol - 08/2009

Il y a des chambres d'hôpital, un peu de pâté sur la table avec la roulette qu'on te met sous l'net malgré les tuyaux et la douleur... en regardant la télé suspendue au-dessus, avec des émissions de télé qui sont toujours des mouchoirs en tissus plein de morve (trop s'moucher comme partir tous les ans au soleil "parce qu'on en a besoin pour décompresser...").

Elle pense se prendre la hue-hue à monsieur parce qu'elle a r'gardé des films pseudo-l'distingué tourné dans des boîtes d'allumettes en carton péteux... La voiture du flic fumeux avec son gros bec de Muscles Cars, qui freine...

eh!

Freine...

Il sort avé le par-dessus, les traits de trainée (sa meuf), trainant sur ses fichus fientes...

La pensée.

Malik est là, il porte fièrement son smoking de location, c'est l'occasion d'un suçon juste dans l'cou de neuneu avant qu'il ne sorte de la limousine...

"Oh Malik arrête... T'es coquin hein?

- Eh! On a 37 ans maint'nant, plus la peine de faire ta soulagée d'la moquette, la p'tite tête de fliquette.

- J'comprend pas

- On n'est pas en vacances oh, on a un taf... David Ghetta c'est d'la merde intégrale, j'te rappelle.

- Ghetta, c'est notre Johnny international!"

Ils rient comme des han-han, la soquette à élastoc bien accrochée à la cheville.

Malik passe la langue profondément dans la gorge de Vérol puis s'éloigne dans la chambre pour choper les flingues.

"On va ranger la chambre avant de partir.

- Putain, on est des amateurs...

- ... de films de boule...

- On va pas y arriver..."

Malik et Vérol rangent en vrac les fringues dans les grands sacs... Un de leurs yeux se pose sur un article du Parisien: "L'adolescente en fugue retrouvée et interrogée au commissariat".

Y'a pourtant le mot Liberté dans les trois mots cons d'la République la française... Et on lui pisse dans la bouche à la liberté, chaque jour.

Malik passe deux doigts sur le tissu du jean d'entre-cuisses de Vérol avant de respirer, cracher un petit mollard sur sa joue, y passer la langue et ravaler...

Car dans Malik, il y a le doigt gras qui sort du cul lavé mais fraichement usagé, de

Vérol...

le goût du lait de tétons...

le flan patissier du muscle alcoolique à daddy...

A suivre...

Andy Vérol

©Andy Vérol - L'a peur - 08/2008

Dix-sept jours que je ne suis plus sorti...

AV

©Andy Vérol - Ta vie dans ma bouche - 08/2009

Tu es un stress blanc pour moi... Avec ta R15 et tes rêves d'Espagne en 1979... c'est comme si tu demandais à ton petit mec de pousser la barque pour qu'elle écrase les poissons... On a regardé "Les jeux d'20 heures" et Jean-Pierre Descombes est dans son lit de cancer en ce moment... 2009... On tente de faire l'amour avec ton sexe de blanc, vieux et mou, bons vins rouges dans la cave et blagues jusqu'à la rosée du matin à "D'Gerba"...

Hue!

Andy Vérol

Les petits machins archi travaillés qui lui servent de cuisses pour exciter les connards.

"Pas de télévision ce soir."

Qu'il dit à son Bleb's, Jojo l'Goebbels avec ses testicules façon chute d'organes, le poil dégueu, la langue aussi laide qu'un tronc bouffé par du lichen...

On visite les trous d'obus dans la forêt, on coupe une rondelle d'saucisson gras premier prix Lidl sur le rond centenaire d'un chêne bouffé par du lichen et coupé par des bûch'rons...

Avec un morceau croustillant de pain de campagne, le crouton, le croustillant, le marron des parties trop cuites... Emilio pisse, sur l'étron de Goebbels lâché fumant au pied du tronc d'un hêtre centenaire...

"ça t'arrive de chier loin d'un coin?"

Emilio (pense à un bon Saint-Emilion) passe ses doigts dans ses cheveux presque crépus qui pestent à survivre sur son crâne ovale (comme si l'ovule à maman avait été attaquée à la batte - c'est aussi un pénis humain hum oui - par le méchant sperme à daddy disparu dans l'orgasme...), les beautés d'une calvitie d'homme abandonné par sa propre virilité.

Emilio tend la main dans la rue piétonne avec un écriteau de merde, mal écrit, nul comme à l'école:

"Nul A L'Ecole, Je suis Une Merde A la VIe FAUX GENS BIENS QUI ETES PASSES LA".

Las, Emilio se recroqueville frigorifié, même en été, contre le pelage pathétique de Goebbels et pense encore à l'instant d'extase, avant-hier, lorsqu'il a vidé ses couilles dans les trous d'une jeune fille qui passait pas là...

La nuit... Et l'heure de la viande pour la bête... Emilio laisse Goebbels lui grignoter un morceau de viande dans la cuisse - quand il continue à faire semblant de dormir - et s'offrir en entier à la gorge gourmande de chiant chien errant...

La musique la plus sexy, ce sont ces jeunes cons qui jouent du djembe sans rythme et sans talent... Lentement, Emilio baffe la joue de son bleb's pour lui ordonner d'arrêter: "Tu peux pas me manger Joseph, tu peux juste ME PIsss."

Et s'endorent ces deux-là...

Là... Sous les yeux vitreux du passant bien habillé, fraichement licencié...

"Jeunes filles", pensent Goebbels

"Ta gueule", ronfle Emilio.

 Pour te remettre trou duc de lecteur:

Je tremble un peu, parce que je sais que cette première journée sera comme cette nuit où maman crevait dans son oreiller, avec son cancer et ses "je t'en supplie PAPA"... Balancés à son con de fiston, l'fister de vieilles, l'écrivain merdique, l'incapable social qui snifait du Xanax juste avant l'premier café... pour trimer, ou pointer à la pétouille assedic/la/sadique.

Tan!

On est seulement quatre. On chope le cheval par les chevilles ligotées avec des cordes. On le gicle par terre (le mouillé le par terre) pour qu'il arrête de nous faire chier. On est dans la remorque d'un 33 tonnes. Les parois résistent bien sous les coups d'sabots de cette pute de ch'val... On est stressés, surtout moi, pour qui c'est la première journée. Il pèse 200 tonnes tellement ses coups de reins sont puissants dangereux comme un rocher de merde qui s'écrase sur ta gueule après avoir roulé le long d'une falaise pas abrupte de la montagne/l'canyon de la Etazunie... you essaie...

On essaie de bouger sa carlingue de viandasse pour qu'il soit tranquille sur son flanc gauche. Il a un pelage comme les tapis de bourges, un truc en peau qui brille, qui est douce sous la semelle de chaussures de bourge, les manières de bourge, le salon de bourge, les sourires minables qu'on doit faire pour trois billets de merde... Le cheval gueule sa race, sa tête/une/tonne tente de nous bouffer les avant-bras... On est mal. On transpire. Je sens même que c'est trempé dans ma raie du cul. Il y a du stress, comme se prendre la température avec le mercure par le cul, devant tout le monde.

Ils s'en foutent bien les collègues. J'suis triste comme le tuyau d'une vieille théière... Y'a un des ouvriers qui s'appelle Yaya. Quel nom rebeu à la con... Y'a des prénoms européens j'sais pas quoi comme Yann qui sont moins cons parfois... pas plus beaux, mais moins cons. "VEROL TU DORS SALE RACISTE?". Yaya me tend la corde et je ligote un peu plus les chevilles du cheval qui bave comme un fruit d'mer moitié frais du supermarché d'quartier...

Et je fais ce que j'ai à faire avant qu'on ne balance le corps du cheval sur ce gros toboggan plein de pisse et de crottin... de salive, de mousse de salive, de crin, de poils d'cheval quoi...

On regarde le corps énorme au poil brillant dégueulassé - glacial les couilles comme celles d'un dieu que je sucerais éternellement - glisser vite et s'éclipser derrière les lamelles d'caoutchouc noir/gris comme celles des bagages à l'aéroport avec un tapis roulant... Ruines...

Et les hurlements du cheval qu'on tranche vite et bien... pour en faire de la viande... délicieuse...

Avant de quitter mon poste... je passerai un coup d'tuyau avec l'eau sous pression , pour virer la bave, la graisse, la sueur et le sang (qui débordent comme un fleuve à la limite de mes yeux de défoncé, pour pouvoir travailler et essayer de dormir un peu la nuit).

Andy Vérol

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