Andy Vérol - N'est pas ton ami

J'avais comme boulot de visiter Jean, chaque jour. Jean était un homme qui ne sortait jamais sans son costard-cravate et ses deux paquets de clope quotidiens à brûler dans ses poumons de 74 ans. Il ne mangeait jamais chez lui, trop ignare pour cuisiner, trop intelligent pour faire la vaisselle, et assez fortuné pour se payer une salade, un plat, une pizza ou une choucroute dans la crêperie de presque-en-bas-de-chez-lui... Si l'on vire l'odeur de décomposition - odeur de vieux - qui enveloppait son corps et son haleine, il se couvrait d'eau de Cologne, et plaquait ses cheveux blanc en arrière, avec de la bonne vieille laque... Il trainait la patte plus qu'il ne marchait. Il bavait plus qu'il ne parlait...

Mon boulot, c'était donc de passer chez lui, lui parler, et surtout vérifier qu'il n'était pas mort, ainsi que le laver. Ce que je faisais en toute tranquillité. Son corps s'effondrait, fripait de partout, trébuchait en plis sur la surface de son ossature fragile et vascillante... Jean jouissait dans le gant de toilette que j'utilisais pour laver sa vieille peau... Il était émouvant dans la seconde qui suivait la giclée de sperme (avarde): "Désolé Rudy Variole, je n'ai pas pu l'empêcher." Tout en bavant.

Jean ne se rappelait jamais mon nom, mon prénom. Sa mémoire flanchait tout autant que la mienne. C'était impressionnant comme sa bite était grosse: "Je n'ai jamais eu d'enfant. J'ai été veuf trois fois... A chaque fois, celles avec qui je me suis marié, sont mortes prématurément."

Il me faisait peur parfois. Je me disais qu'il les avait tuées, ces femmes, pour palper le fric, pour se payer son resto tous les soirs, un petit mec pour le branler et le torcher, un costume trois pièces avec cravate... C'était troublant ses confessions baveuses... Il finissait par me dégoûter et me faire flipper, avec le temps. J'avais 21 ans, j'étais un raver destroy, un ex-punk, un alcoolique déjà, et je vivais une période où j'aimais goûter aux bastons de rue avec des crétins de cité... Alors, quand je me pointais, pour quelques francs, chez cette vieille carne, je finissais par m'entêter, me retourner l'estomac, mettre du temps à tenter ce que ma part connard exigeait: je voulais simplement perdre cet emploi, sans être viré...

Un matin, il éjacula un peu plus abondamment qu'à l'habitué... Le gant de toilette était rose, et le blanc jaunâtre de son sperme forma une flaque poisseuse et épaisse... Jean exultait... Il souriait: "File-moi une clope Lucien Bariole..." Je lui dis qu'il était trempé, qu'il ne pouvait pas fumer avant de sortir... C'était une époque où je pensais qu'être de gauche, ça signifiait lutter contre le mal, l'autoritarisme, la violence et le pouvoir... Mais mes mains tremblaient, mon envie de chier grandissait et mes pupilles se dilataient de colère... J'allais être de droite, juste un instant...

Je sortis de la salle de bain, et au lieu de prendre une clope pour le vioque, j'attrapai une lame, et me précipitai dans la salle de bain

pour lui trancher les veines du poignet...

(l'idée d'un suicide de vioque honorable)...

Il hurla tant bien que mal... Sa bite eut un ultime soubresaut en l'air, et ses restes de muscles se crispèrent, avant de se relâcher... C'était comme voir une craie se dissoudre dans l'acide... "VIEILLE PEAU DE VIEILLE MERDE!"

J'hurlais de plaisir. J'avoue. Je fais aujourd'hui mon coming out de criminel, mais ça me fait tellement de bien... Hein. Jean s'effondra dans l'eau dégueulasse du bain, et ouvrit la bouche en grand... exposant sa gorge...

Pendant une demi-heure, je regardai son bras se vider dans l'eau. C'était presque comme si son sang était marron, crade, un sang de vieux fumeur cancéreux et multi-veuf... Sans cervelle...

A suivre?

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