Andy Vérol - N'est pas ton ami

 ©Andy Vérol - Landru sur son lit de poison - 11/2007

« Si c'est ça la médecine, je préfère la guillotine » (Bérurier Noir)

Bon, dans un moment d'ivresse malsaine, accaparé par des idées obsessionnelles (« Je suis une merde » répété sans fin), je me jette toute tête en avant sur la porte du salon... Oui mais, voilà, dans ma rage, je me loupe et défonce la vitre fixée au centre de cette même porte. Voilà. Tu dessoûles en une seconde lorsque le sang gicle en cascade dans tes cheveux, sur ton front, tes yeux, ta bouche, ton tee-shirt H&M tout neuf... Tu dessoûles et tu flippes. C'était étrange. Ça coulait à flot et j'enlevais les morceaux de verre de mon crâne avec un sang-froid digne d'un palestinien combattant des blindés avec des pierres... Mon Intifada à moi, c'était ça sur le coup. Un vrai combat, à genoux sans une marre de sang, à la limite de dégobiller tellement ça pissait. A l'instar d'un militaire amerloque rampant dans la poussière avec la jambe déchiquetée, d'un candidat de Koh Lanta faisant son garrot lui-même pour endiguer le venin du serpent, d'un gros lard se gaufrant dans une rivière dans Vidéo gag, je me prenais en charge, je reprenais le contrôle et me sauvais la vie alone.

Faut pas pousser. Verge était là, éreintée par ma connerie, et catastrophée par ces centilitres d'hémoglobine qui s'étaient répandus dans la moitié de la pièce en quelques secondes. Ensuite tu as les pompiers (Tu penses à leurs fêtes ringardes du 14 juillet... Tu penses aussi que ce sont des gamins qui font fantasmer pas mal de gonzs, ...), le filet sur la tête avec le bandage dessous et les urgences...

Une aide soignante nettoyait les plaies et me parlait en même temps. Il y avait une bonne quinzaine de coupures profondes sur le crâne. Mais ça allait. J'avais enfin l'impression de vivre une expérience extraordinaire. C'était une sorte d'aventure, comme en vivent des millions d'Humains dans la télé. Au fil des semaines de chômage se succédant, j'avais fini par me complaire dans mon ennui et mon train-train de sans-emploi. Levé à 10 heures au moins. Ecrire des textes sur le site. Manger des trucs gras, sucrés. Regarder les séries allemandes, lire des bandes dessinées, jouer à War Craft, ... Puis picoler, à partir de 18h00... Du vin surtout. Ecrire, regarder les émissions de télé réalité, les séries avec des experts, et tout et tout...

Je me sentais bien là, en pleine nuit, avec mes plaies sur le crâne, les douleurs terribles quand l'aide soignante (ou infirmière, ou infirmière stagiaire) passait les compresses stérilisées pour retirer les derniers morceaux de verre... C'était bien. J'étais pris en charge... Ma guerre contre la porte de mon salon avait laissée une victime sur le carreau. Moi. « Je sais que tu aimes ça » m'a dit la petite voix dans le ventre. Je ne lui ai pas répondue. Il ne faut jamais répondre aux voix intérieures, ces intruses envoyées par un dieu accusateur à l'hygiène douteuse (Je n'ai rien trouvé de mieux pour lutter contre ça).

Une attente de dix minutes a suffit pour voir le docteur entrer. Il a dit « bonsoir, alors que vous est-il arrivé ? » J'ai répondu pendant qu'il tritura méchamment les plaies, avant de conclure : « C'est le fisc qui ne va pas être content. Vous allez pouvoir rentrer chez vous. Tout va bien. Vous retirerez les derniers morceaux de verre en faisant un shampoing. » Avec Verge, on s'est regardé, interloqués par la vanne du doc. Je ne sais pas d'où ça lui sortait un truc pareil. Parler du fisc. Ramener mes bobos à des problèmes de fric... Mais je me suis remémoré plein de trucs. Je suis sorti de ma gangue grotesque qui m'obligeait à penser que je vivais une aventure.

En sortant de l'hôpital. C'était pathétique. C'était pas assez froid dehors, pour un mois de novembre. Le médecin, c'est comme plein de médecins. On avait du aller à l'hosto quelques semaines plus tôt déjà. Le doc. Avait demandé si l'on avait une mutuelle. On avait. Alors il nous a dit qu'il allait pratiquer le dépassement d'honoraires. En gros, la Mutuelle que tu paies, paies la bagnole au médecin, ses vacances au soleil et sa maison de 200 mètres carré. Voilà. Tu te fais soigner, éventuellement guérir avec des tarifs élaborés à la gueule du client. C'est méchant comme idée.

Le sang coulait de nouveau sur ma plaie la plus profonde, celle qui laissa passer le désarroi au fond de moi. La plaie. La médecine. J'étais dans la voiture. Je ne parlais pas beaucoup, m'étant déjà excusé pour tout le bordel que j'avais foutu pendant la soirée. Il y avait Burial dans l'autoradio. Une sorte de douceur sonore qu'Arturo B. m'avait donné pour me soulager de la psychiatrisation de mon quotidien. C'est cette manière pudique qu'il a à dire son soutien que j'aime en lui... Et son cul aussi... C'est bien aussi son cul.

Je pensais que ces enfoirés de médecins prennent un malin plaisir à grassement se payer sur la gueule des malades et de la couverture sociale qui va avec. Les docteurs, c'est hardcore, des gros malsains dégueulasses qui aiment toucher la viande des autres, qui aiment retenir des noms de médicaments, triturer des plaies, découper des morceaux d'humains pour te les foutre dans des sacs en plastoc... Et le fric qui va avec...

Je pensais que des médecins ont couvert par milliers des scandales sanitaires tels que les cancers provoqués par l'amiante, entre autres, le sang contaminé, l'irradiation de milliers de personnes, etc. Difficile de les apprécier. Difficile de les considérer comme des sauveurs, avec leurs grosses bagnoles, leurs votes à droite majoritaires, leurs manières de prendre le chèque tendu, du bout des doigts, sans vous regarder... Et puis aussi ces médecins qui refusent les patients disposant de la CMU comme protection sociale, ...

Pas tous les médecins. Ils sont bien certains. Mais certains autres, tant d'autres qui semblent plutôt voler les malades... Ceux qui débranchent et ceux qui s'acharnent thérapeutiquement, ceux qui refusent l'avortement, ceux qui abusent de leurs patients, ceux qui se font graisser le porte feuille par l'industrie pharmaceutique, ceux qui prescrivent aveuglément des médicaments et des arrêts de travail et qui ne dénoncent jamais les propos d'élus tels que : « Les français abusent de la sécu ». Ces médecins qui refusent les soins aux pauvres, aux immigrés, aux sans-abris. Ceux qui pratiquent la chirurgie esthétique, ceux qui refusent d'indemniser lorsqu'ils commettent des erreurs. Ceux qui font des « fausses » grèves, à qui l'on donne en deux jours ce qu'un ouvrier n'obtiendra jamais après des mois de grève.

En rentrant, j'ai nettoyé le sang par terre. J'ai rangé un peu. Je me suis affalé sur le canapé. Et j'ai respiré. Ceux. Eclairage à l'ampoule écolo hyper-cher à l'achat. L'ordinateur allumé.

Tu arrives maintenant à la fin du texte. Que crois-tu que je dois faire ?

1-      J'écris la morale de l'histoire. Qui boit trop de verres, explose le verre... Super.
2-     Je décide de créer un mouvement de lutte contre les médecins occidentaux.
3-     Sûr de ma médiocrité, j'en reste là.
4-     Autre.

Andy Vérol

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