Fragments

Vers 15 h 30, après avoir reçu un coup de fil inquiétant de la part d'un collègue, je suis assis dans mon salon, la fenêtre donnant sur la cour ouverte - il fait beau dehors - j'aperçois un bout de la rue pavée qui passe devant chez moi.

Un homme en maillot de foot portant un bonnet sur la tête parle à une femme d'age moyen devant un portail. Je ne les entends pas, je suis trop loin, je ne vois que les gestes que l'homme fait. Il semble mimer quelqu'un parlant dans un micro, il semble mimer des gens qui avancent puis qui se jettent au sol. Il pointe alors du doigt et le doigt pointé, imprimant a son poignet des secousses, il dessine un arc de cercle - il mime, là c'est certain, un mitraillage...

Et alors, comme convoqués, des bruits s'entendent au loin ressemblant à des pétards chinois : des tirs d'arme automatique. La femme rentre chez elle en courant, les autres piétons dans la rue pressent le pas, et l'homme reprend son chemin, presque nonchalant.

Peu de temps après j'entends les sirènes des ambulances, peut-être se dirigeant vers l'hôpital militaire tout proche...

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