Carnets de Gatrasz...
Primitif urbain [ tendance 'parfois désespéré' ] '' Stone Dead Tripper '' Scimmia...
Le Numéro De [C.R.I.] | 06 octobre 2009
Fond sonore : [Léo Ferré - Thank You Satan]
27 octobre 2044
Je m’appelle Léo. A cause d’un chanteur un peu anarchiste, à ce qu’il paraît ; anarchiste, je ne sais pas ce que ça veut dire, mais ça m’a l’air un peu effrayant. Alors voilà : je suis né il y a douze ans, 3 mois et 25 jours. J’entre en cinquième. Je suis comme tout le monde à mon âge : curieux, vif, et puis je suis assez bon en classe. Enfin, il y a un truc pour lequel je suis un peu différent : mais ça, personne ne le sait. C’est mon secret.
Depuis cet été, je suis amoureux de Lucille. Non, ce n’est pas ça mon secret, même si je n’en ai pas parlé à tout le monde. Vous imaginez, si ceux de ma classe le savaient ? Alors on se voit en cachette. Une fois, j’ai séché les cours pour aller avec elle au parc : bien sûr, on a été récupérés par les « blousons verts » au bout de 10 minutes, mais comme le Président a décidé que les élèves ne soient renvoyés qu’après rédi... euh, rébi... enfin, la deuxième fois quoi, hé bien on n’a pas eu trop de soucis. Juste 8 heures de colle et une amende à nos parents : mon argent de poche y est passé, mais je m’en fiche ! Et personne ne sait qu’on était ensemble.
Lucille, je lui ai dit mon secret. Je sais qu’elle ne le répètera pas : c’est quelque chose de très personnel, et elle m’a raconté en échange des choses que même à vous je ne dirais pas. C’est la preuve que je peux lui faire confiance, hein ? Je lui ai demandé ce qu’elle en pensait ; elle m’a dit qu’elle ne voyait pas en quoi ça pouvait être important, mais que ça prouvait quand même que j’étais spécial. J’aime quand elle dit ça...
Allez, je vais vous expliquer. Vous savez, quand on va chez le médecin, faire des courses ou prendre le métro, on utilise notre carte universelle pour payer. C’est automatique, et en plus c’est pratique parce que c’est toujours la même. Et à chaque fois, on voit notre numéro de C.R.I. - Comité du Recensement et de l’Identité. Moi j’aime mieux dire 'numéro de série' mais les grands ne sont pas trop d’accord. Et puis il est confidentiel, il ne faut pas le dire à n’importe qui ; en fait c’est ça, mon secret. Alors voilà, moi c’est XPZ-30.12.44. Je vous ai dit qu’à cause de ça, je suis différent ; en fait, j’ai découvert que mes amis ont, tout à la fin, un numéro supérieur à 100. Ils avaient pas le droit d’en parler, c’est interdit mais nous, on a osé. Personne le saura jamais, de toute façon. Alors Pierre par exemple c’est 112. Certains pensent que c’est le Q.I. mais moi, je n’y crois pas. Je suis pas tellement bête et Pierre, il est même vachement con ! Alors je pense que c’est un numéro au hasard, ou alors c’est celui d’un fichier national où tout ce qui nous concerne est écrit. Mes copains aussi pensent que c’est plutôt ça. Qu’est-ce que ça pourrait être d’autre ?
Les grands, eux, ils savent. Mais s’ils nous le disent avant notre majorité, ils vont en prison. Le jour de nos 18 ans, on reçoit une lettre avec l’en-tête du Ministère de l’Identité Nationale, et il paraît que tout est expliqué dedans. Même que mon cousin Marcel, il a fait une drôle de tête quand il l’a lue. Dans six ans, sûrement, j’aurais la mienne et je saurai. En fait je ne suis pas le seul à avoir un numéro inférieur à 100, à la fin de mon numéro de C.R.I. Y’a des vieux, aussi, qu’ont le même. Y’avait même mon petit frère. Lui, je le sais, c’était KPF-14.01.40. Mais je suis le seul de nous deux maintenant ; il est mort, mon petit frère. Une leucémie ; il est mort le 14 janvier 2040. Tiens, au fait ; c’est bizarre, ça, non ? ...
Gatrasz.
Je m’appelle Léo. A cause d’un chanteur un peu anarchiste, à ce qu’il paraît ; anarchiste, je ne sais pas ce que ça veut dire, mais ça m’a l’air un peu effrayant. Alors voilà : je suis né il y a douze ans, 3 mois et 25 jours. J’entre en cinquième. Je suis comme tout le monde à mon âge : curieux, vif, et puis je suis assez bon en classe. Enfin, il y a un truc pour lequel je suis un peu différent : mais ça, personne ne le sait. C’est mon secret.
Depuis cet été, je suis amoureux de Lucille. Non, ce n’est pas ça mon secret, même si je n’en ai pas parlé à tout le monde. Vous imaginez, si ceux de ma classe le savaient ? Alors on se voit en cachette. Une fois, j’ai séché les cours pour aller avec elle au parc : bien sûr, on a été récupérés par les « blousons verts » au bout de 10 minutes, mais comme le Président a décidé que les élèves ne soient renvoyés qu’après rédi... euh, rébi... enfin, la deuxième fois quoi, hé bien on n’a pas eu trop de soucis. Juste 8 heures de colle et une amende à nos parents : mon argent de poche y est passé, mais je m’en fiche ! Et personne ne sait qu’on était ensemble.
Lucille, je lui ai dit mon secret. Je sais qu’elle ne le répètera pas : c’est quelque chose de très personnel, et elle m’a raconté en échange des choses que même à vous je ne dirais pas. C’est la preuve que je peux lui faire confiance, hein ? Je lui ai demandé ce qu’elle en pensait ; elle m’a dit qu’elle ne voyait pas en quoi ça pouvait être important, mais que ça prouvait quand même que j’étais spécial. J’aime quand elle dit ça...
Allez, je vais vous expliquer. Vous savez, quand on va chez le médecin, faire des courses ou prendre le métro, on utilise notre carte universelle pour payer. C’est automatique, et en plus c’est pratique parce que c’est toujours la même. Et à chaque fois, on voit notre numéro de C.R.I. - Comité du Recensement et de l’Identité. Moi j’aime mieux dire 'numéro de série' mais les grands ne sont pas trop d’accord. Et puis il est confidentiel, il ne faut pas le dire à n’importe qui ; en fait c’est ça, mon secret. Alors voilà, moi c’est XPZ-30.12.44. Je vous ai dit qu’à cause de ça, je suis différent ; en fait, j’ai découvert que mes amis ont, tout à la fin, un numéro supérieur à 100. Ils avaient pas le droit d’en parler, c’est interdit mais nous, on a osé. Personne le saura jamais, de toute façon. Alors Pierre par exemple c’est 112. Certains pensent que c’est le Q.I. mais moi, je n’y crois pas. Je suis pas tellement bête et Pierre, il est même vachement con ! Alors je pense que c’est un numéro au hasard, ou alors c’est celui d’un fichier national où tout ce qui nous concerne est écrit. Mes copains aussi pensent que c’est plutôt ça. Qu’est-ce que ça pourrait être d’autre ?
Les grands, eux, ils savent. Mais s’ils nous le disent avant notre majorité, ils vont en prison. Le jour de nos 18 ans, on reçoit une lettre avec l’en-tête du Ministère de l’Identité Nationale, et il paraît que tout est expliqué dedans. Même que mon cousin Marcel, il a fait une drôle de tête quand il l’a lue. Dans six ans, sûrement, j’aurais la mienne et je saurai. En fait je ne suis pas le seul à avoir un numéro inférieur à 100, à la fin de mon numéro de C.R.I. Y’a des vieux, aussi, qu’ont le même. Y’avait même mon petit frère. Lui, je le sais, c’était KPF-14.01.40. Mais je suis le seul de nous deux maintenant ; il est mort, mon petit frère. Une leucémie ; il est mort le 14 janvier 2040. Tiens, au fait ; c’est bizarre, ça, non ? ...
Gatrasz.
Publié par Gatrasz à 18:00:16 dans SchizoFrenesy... | Commentaires (6) | Permaliens
Le[s] Dessous Des [Gis]cartes... | 23 septembre 2009
Fond sonore : [Jean-Louis Murat - Col de la Croix-Morand]
[Ce qui va suivre...est un scoop. Un truc énorme. Le type qui me l’a raconté est une source sûre : il a eu des contacts avec des pontes de la DGSE, y compris un certain Général R... ; bref, l’info est sûre. Et, vous allez voir, c’est...vous verrez.]
Tout est lié ! C’est dans un livre qui va sortir bientôt ; peut-être sera-t-il censuré d’ailleurs, mais heureusement il y a eu des fuites. Bref, il se dit que l’ex-Président de la République Valer...hein ? Vous le saviez déjà ? Que nenni ! Vous pensiez le savoir ; mais en réalité vous ne savez rien. On vous a dit qu’il prétend avoir fricoté avec Lady Di ; mais il n’en est rien ! Il a essayé, certes ; mais selon mon contact, la belle s'est faite beaucoup désirer. Au moment de conclure, quelque chose toujours allait de travers. Une migraine, un coup de fil à passer, bref, elle ne voulait pas. Là où l’affaire se corse, c’est que le Président n’agissait pas (seulement) pour son propre compte ; non, mon contact est formel là-dessus, VGE était télécommandé ! Par qui ? La fameuse cellule terroriste islamique d’Auvergne, pardi ! Celle-là même qu’a évoqué Brice Hortefeux dans la fameuse vidéo qui a fait l’actualité ; selon mon informateur la phalange 'Vulcania' se serait trouvée, à l’époque, derrière les agissements de Giscard. Dans quel but ? Allez, je vous explique : supposez que le Président Français, sous le camouflage de la gaudriole, soit parvenu à ferrer la princesse britannique ; il aurait tenu-là un parfait agent infiltré, non pas à son propre compte, mais bien pour celui, tenez-vous bien...d’ Al-Quaida, par le truchement de sa branche auvergnate !!! Il s’agissait d’un plan quasiment sans faille, visant à approcher la famille royale britannique ; et, pourquoi pas, envisager d’organiser un attentat contre la Reine ! Elisabeth II touchée, c’était tout le Commonwealth qui vacillait. N’oublions pas qu’on était alors, à peu de choses près, en pleine Guerre du Golfe... Ceci dit, que ce soit en raison du charme un peu défaillant du malheureux président français (qui ne l’était plus), ou à cause des amours versatiles de la jeune femme, l’affaire ne se fit pas. Après, tout se trouble ; on est en 1997. D’abord Diana a divorcé, ce qui compromet sérieusement son rôle potentiel d’agent infiltré dans la Famille Royale ; ensuite, VGE digère mal son insuccès, perd contenance et tente apparemment de nouvelles approches, plus musclées. Les preuves manquent ; cependant, des témoins rapportent qu’on aurait vu au soir du 30 août 1997 une Peugeot 604 grise suspecte rôder aux alentours du pont de l’Alma. Faut-il le croire ? On l’ignore. Mais le fait est troublant ; quant aux rumeurs prétendant que Giscard serait en réalité un robot, venu de la planète Aurora, pour diriger secrètement le destin de l’Humanité, j’ai décidé, un peu péremptoirement sans doute, de n’y prêter aucune attention. Mais soyons sérieux, qui irait croire ça...
Gatrasz.
Tout est lié ! C’est dans un livre qui va sortir bientôt ; peut-être sera-t-il censuré d’ailleurs, mais heureusement il y a eu des fuites. Bref, il se dit que l’ex-Président de la République Valer...hein ? Vous le saviez déjà ? Que nenni ! Vous pensiez le savoir ; mais en réalité vous ne savez rien. On vous a dit qu’il prétend avoir fricoté avec Lady Di ; mais il n’en est rien ! Il a essayé, certes ; mais selon mon contact, la belle s'est faite beaucoup désirer. Au moment de conclure, quelque chose toujours allait de travers. Une migraine, un coup de fil à passer, bref, elle ne voulait pas. Là où l’affaire se corse, c’est que le Président n’agissait pas (seulement) pour son propre compte ; non, mon contact est formel là-dessus, VGE était télécommandé ! Par qui ? La fameuse cellule terroriste islamique d’Auvergne, pardi ! Celle-là même qu’a évoqué Brice Hortefeux dans la fameuse vidéo qui a fait l’actualité ; selon mon informateur la phalange 'Vulcania' se serait trouvée, à l’époque, derrière les agissements de Giscard. Dans quel but ? Allez, je vous explique : supposez que le Président Français, sous le camouflage de la gaudriole, soit parvenu à ferrer la princesse britannique ; il aurait tenu-là un parfait agent infiltré, non pas à son propre compte, mais bien pour celui, tenez-vous bien...d’ Al-Quaida, par le truchement de sa branche auvergnate !!! Il s’agissait d’un plan quasiment sans faille, visant à approcher la famille royale britannique ; et, pourquoi pas, envisager d’organiser un attentat contre la Reine ! Elisabeth II touchée, c’était tout le Commonwealth qui vacillait. N’oublions pas qu’on était alors, à peu de choses près, en pleine Guerre du Golfe... Ceci dit, que ce soit en raison du charme un peu défaillant du malheureux président français (qui ne l’était plus), ou à cause des amours versatiles de la jeune femme, l’affaire ne se fit pas. Après, tout se trouble ; on est en 1997. D’abord Diana a divorcé, ce qui compromet sérieusement son rôle potentiel d’agent infiltré dans la Famille Royale ; ensuite, VGE digère mal son insuccès, perd contenance et tente apparemment de nouvelles approches, plus musclées. Les preuves manquent ; cependant, des témoins rapportent qu’on aurait vu au soir du 30 août 1997 une Peugeot 604 grise suspecte rôder aux alentours du pont de l’Alma. Faut-il le croire ? On l’ignore. Mais le fait est troublant ; quant aux rumeurs prétendant que Giscard serait en réalité un robot, venu de la planète Aurora, pour diriger secrètement le destin de l’Humanité, j’ai décidé, un peu péremptoirement sans doute, de n’y prêter aucune attention. Mais soyons sérieux, qui irait croire ça...
Gatrasz.
Publié par Gatrasz à 20:02:46 dans SchizoFrenesy... | Commentaires (4) | Permaliens
[A] Propos [Des] Orduriers... | 20 septembre 2009
Fond sonore : [The Raveonettes - Love In A Trashcan]
L’autre jour dans le métro - lieu propice, s’il en est, à la propagation des complots de masse et à l’élaboration de théories conspirationnistes - m’est venue une idée. Ou plutôt, c’est comme si je l’avais toujours eue quelque part, en orbite, attendant le moment d’entrer en collision efficace avec mon cerveau pour provoquer le choc nécessaire à son explosion. On appelle ça : une révélation.
Vous avez toujours cru, comme moi, que cette petite icône, généralement en bas de votre écran et désignée « corbeille », représentait une sorte de poubelle virtuelle ; un lieu où vos documents attendaient patiemment d’être supprimés, c’est-à-dire virtuellement brûlés par un incinérateur imaginaire. Sans doute, tout comme moi, vous êtes vous amusés à nommer un fichier « votre patron » puis à le supprimer de manière à obtenir le message « Voulez-vous vraiment supprimer ‘votre patron’ ? » et pouvoir cliquer sur ‘oui’...
Non ? Ah, bon... Enfin, bref, l’idée qui m’est venue l’autre matin, c’est qu’on nous bourre le mou avec toutes ces histoires de poubelle virtuelle. Ça n’existe pas. La vérité, c’est que les gens d’internet, ces infâmes espions manipulateurs, savent tout ce que vous faîtes en temps réel, grâce au réseau ! Mieux, ils impriment carrément des copies de tout les documents que vous enregistrez sur vos disques durs ! Comment ? Grâce à la « corbeille ». Tout simplement. Vos dossiers ne partent pas vers l’incinérateur virtuel ; non, en vérité ils sont envoyés directement là-bas, où ils ne sont détruits, physiquement cette fois, qu’après impression et lecture. Et c’est vous-mêmes qui faîtes tout le travail, en cliquant bêtement sur ‘vider la corbeille’...et hop, comme une lettre à la Poste (enfin, presque) !
Alors moi, je dis : STOP ! Soyez économes, ne jetez plus rien à la corbeille, ça leur fait trop plaisir de tout savoir. Et puis, mince, rendez-vous compte : tous ces papiers détruits après lecture, il faut bien en faire quelque chose ! S’ils les brûlaient, on ne respirerait plus depuis bien longtemps, c’est sûr ; s’ils les recyclaient, on n’aurait plus besoin de s’attaquer aux forêts de l’Amazonie. Alors, c’est qu’ils les jettent. Mais où ? Je vous le demande : piratez un satellite de la NASA (celui-ci par exemple), volez des images et, si elle apportent le moindre élément de réponse, envoyez-les moi ici : ADRESSE MAIL SECRèTE !!!
Gatrasz.
Vous avez toujours cru, comme moi, que cette petite icône, généralement en bas de votre écran et désignée « corbeille », représentait une sorte de poubelle virtuelle ; un lieu où vos documents attendaient patiemment d’être supprimés, c’est-à-dire virtuellement brûlés par un incinérateur imaginaire. Sans doute, tout comme moi, vous êtes vous amusés à nommer un fichier « votre patron » puis à le supprimer de manière à obtenir le message « Voulez-vous vraiment supprimer ‘votre patron’ ? » et pouvoir cliquer sur ‘oui’...
Non ? Ah, bon... Enfin, bref, l’idée qui m’est venue l’autre matin, c’est qu’on nous bourre le mou avec toutes ces histoires de poubelle virtuelle. Ça n’existe pas. La vérité, c’est que les gens d’internet, ces infâmes espions manipulateurs, savent tout ce que vous faîtes en temps réel, grâce au réseau ! Mieux, ils impriment carrément des copies de tout les documents que vous enregistrez sur vos disques durs ! Comment ? Grâce à la « corbeille ». Tout simplement. Vos dossiers ne partent pas vers l’incinérateur virtuel ; non, en vérité ils sont envoyés directement là-bas, où ils ne sont détruits, physiquement cette fois, qu’après impression et lecture. Et c’est vous-mêmes qui faîtes tout le travail, en cliquant bêtement sur ‘vider la corbeille’...et hop, comme une lettre à la Poste (enfin, presque) !
Alors moi, je dis : STOP ! Soyez économes, ne jetez plus rien à la corbeille, ça leur fait trop plaisir de tout savoir. Et puis, mince, rendez-vous compte : tous ces papiers détruits après lecture, il faut bien en faire quelque chose ! S’ils les brûlaient, on ne respirerait plus depuis bien longtemps, c’est sûr ; s’ils les recyclaient, on n’aurait plus besoin de s’attaquer aux forêts de l’Amazonie. Alors, c’est qu’ils les jettent. Mais où ? Je vous le demande : piratez un satellite de la NASA (celui-ci par exemple), volez des images et, si elle apportent le moindre élément de réponse, envoyez-les moi ici : ADRESSE MAIL SECRèTE !!!
Gatrasz.
Publié par Gatrasz à 18:07:47 dans SchizoFrenesy... | Commentaires (6) | Permaliens
Marcel... | 16 avril 2009
(Dessin plus ou moins de circonstance, fait il y a un moment) By Gat' 2008
Fond sonore : [Caravan Palace - Jolie Coquine]
Il est dans un bar genre guévariste, avec le zinc en ciment même pas verni et un barman à casquette qui t’adresse des sourires et des jurons sans changer de ton ni raser sa barbe de trois jours. Garçon, un spliff ? Je ne sais pas par quelle fantaisie, il passe du jazz manouche façon technobeat, les Triplettes de Belleville mixées au Diablo Swing Orchestra. De quoi rendre (presque) ringard l’album posthume du bon Freddie Mercury ; et Marcel danse. Il remue des hanches et des pieds, il sautait en rythme, il balance comme une véritable star du Hip-Hop. Sans honte, Marcel ; il se fout bien des regards obliques de consommateurs malhonnêtes, secouant son petit corps sans grâce avec l’énergie du désespoir - au moins. C’est qu’il en a à oublier, Marcel. Du quotidien, du sale, du bien humide. J’en connais peu qui accepteraient d’encaisser ce qu’il endure, lui, sans broncher. Les oreilles pleines de son, il secoue la tête et ses boucles blondes se chevauchent, s’emmêlent. Il a tout oublié, Marcel ; ses yeux, ça fait longtemps qu’il les a crevés, pour être tranquille. A la place, deux croix noires de fil cousu, cicatrices éculées qui, pour tout effrayantes qu’elles sont, n’ont jamais fait peur à un gosse. De toute façon, sauf depuis Walt Disney, les contes ont toujours été sordides, et le sien ne fait pas exception. Attaché aux menottes d’un bambin de deux ans, pas plus, Marcel l’ours en peluche valdingue en rythme, au gré des coups de pied de son propriétaire ; il finira dans un Sound System, ce gosse, avec un pareil sens du tempo dans les pattes. Marcel ? C’est un ours, après tout, on l’oubliera. Et lui aussi (il oubliera). J’espère...
Gatrasz.
Gatrasz.
Publié par Gatrasz à 20:53:00 dans SchizoFrenesy... | Commentaires (4) | Permaliens
L'Observateur... | 18 février 2009
Fond sonore : [Black Strobe - I'm A Man]
Beaucoup de gens vous diront que les histoires de mafia, c'est du cinema ; qu'aujourd'hui les gangsters sont en cols blancs et que tout se joue en haut lieu, derrière les grilles de l'Elysée ou les façades des établissements bancaires. Mais c'est faux ! Je les ai vus, moi, les parrains de la petite pègre locale, les petits chefs de gang d'antan. Vous savez, ceux des films de Georges Lautner et de Guy Ritchie . Ils sont là , secrets, invisibles, sous vos yeux.
L'été, sur une esplanade au bord de la Garonne. Entre trois voitures, assis sur des glacières une bière à la main, une poignée de petits vieux discutant le coup près d'une table de camping avec un jeu de cartes et un bocal d'olives fourrées aux anchois. Vous vous dîtes qu'ils commentent la partie de pétanque du matin ; je sais, moi, qu'ils parlent commerce, trafics, arnaque et marché noir. Comment ? C'est difficile à dire ; je le sens. C'est une question d'ambiance, je crois...
Dans un bar, en fin d'après-midi, un type au visage marqué, qui vous regarde avec un sourire confiant, finissant une Guiness avec une jeune femme blonde à ses côtés. Un retraité ? Un videur de boîte de nuit attendant l'heure d'aller travailler ? Pour vous, peut-être. Pour moi, un bon vieil irlandais ; un gars qui tient sous sa coupe la moitié des bars de la ville et les trois-quarts des ventes d'alcool. Qui sait que l'argent de votre pinte ira dans sa poche, comme celui de la sienne. Où qu'il aille boire, il est chez lui et il le sait. Tranquille. Sent-il que je l'ai perçé à jour ? Possible ; mais il sait aussi que je ne dirai rien, ou tout comme. Il s'en moque. Si je l'ouvre, il sera plus rapide, plus puissant, plus crédible que moi. Je ne suis rien. Tant mieux.
A vrai dire, c'est comme ça que je m'en sors. Je suis insignifiant. Personne ne me voit, ne me croit. Je pense ce que je veux, puisque je n'existe pas... Tenez, l'autre jour, dans la galerie marchande du quartier, un individu m'interpelle :
"Hé, pauvre tache !"
Je lui dis : "C'est clair, je suis une merde, t'as raison.
Il surenchérit : Pauvre con !
Je réplique : Héros !
Lui : Dégénéré !
Moi : Ouaip. Génie !
Lui : Connard !
Moi : Dieu !"
Sur ces mots, je m'en vais tout joyeux, courant presque. Je vous assure, j'exultais. ça ne vous ferait pas plaisir, à vous, d'être enfin estimé à votre juste valeur ? Et même si je valais un peu plus que ça ; qu'on me sous-estime, moi, ça m'arrange. On ne fait pas attention à moi ; et je n'en perds pas une. J'observe, j'enregistre et j'analyse. Et je me tais. Ce que je vous raconte ? Ce n'est rien. Si vous saviez...
Gatrasz.
L'été, sur une esplanade au bord de la Garonne. Entre trois voitures, assis sur des glacières une bière à la main, une poignée de petits vieux discutant le coup près d'une table de camping avec un jeu de cartes et un bocal d'olives fourrées aux anchois. Vous vous dîtes qu'ils commentent la partie de pétanque du matin ; je sais, moi, qu'ils parlent commerce, trafics, arnaque et marché noir. Comment ? C'est difficile à dire ; je le sens. C'est une question d'ambiance, je crois...
Dans un bar, en fin d'après-midi, un type au visage marqué, qui vous regarde avec un sourire confiant, finissant une Guiness avec une jeune femme blonde à ses côtés. Un retraité ? Un videur de boîte de nuit attendant l'heure d'aller travailler ? Pour vous, peut-être. Pour moi, un bon vieil irlandais ; un gars qui tient sous sa coupe la moitié des bars de la ville et les trois-quarts des ventes d'alcool. Qui sait que l'argent de votre pinte ira dans sa poche, comme celui de la sienne. Où qu'il aille boire, il est chez lui et il le sait. Tranquille. Sent-il que je l'ai perçé à jour ? Possible ; mais il sait aussi que je ne dirai rien, ou tout comme. Il s'en moque. Si je l'ouvre, il sera plus rapide, plus puissant, plus crédible que moi. Je ne suis rien. Tant mieux.
A vrai dire, c'est comme ça que je m'en sors. Je suis insignifiant. Personne ne me voit, ne me croit. Je pense ce que je veux, puisque je n'existe pas... Tenez, l'autre jour, dans la galerie marchande du quartier, un individu m'interpelle :
"Hé, pauvre tache !"
Je lui dis : "C'est clair, je suis une merde, t'as raison.
Il surenchérit : Pauvre con !
Je réplique : Héros !
Lui : Dégénéré !
Moi : Ouaip. Génie !
Lui : Connard !
Moi : Dieu !"
Sur ces mots, je m'en vais tout joyeux, courant presque. Je vous assure, j'exultais. ça ne vous ferait pas plaisir, à vous, d'être enfin estimé à votre juste valeur ? Et même si je valais un peu plus que ça ; qu'on me sous-estime, moi, ça m'arrange. On ne fait pas attention à moi ; et je n'en perds pas une. J'observe, j'enregistre et j'analyse. Et je me tais. Ce que je vous raconte ? Ce n'est rien. Si vous saviez...
Gatrasz.
Publié par Gatrasz à 19:56:43 dans SchizoFrenesy... | Commentaires (2) | Permaliens
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Et sinon...
...je vous rappelle que je suis aussi l'auteur de quelques petites chansons (francophones) pour : ce groupe ; elles y sont ou elles y sont pas, vous verrez :)...
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PLEURE PAS CAILLOU, JE T' AIME (MES 24 ANS AUSSI...)
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Espèce de petit primitif urbain, qui traîne la nuit son désespoir dans vos parkings souterrains...
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