Carnets de Gatrasz...

Formic Matter [Comic Acids]... | 11 septembre 2007

(9 septembre 2007)

     L'Homme est un Poison. Il le sécrète dans ses entrailles, il l'enfante tout comme il en est le Fruit. De ses villes transpire une humeur malsaine qui l'étouffe et le ronge de l'intérieur jusqu'à ce qu'écorché-vif, il se jette du haut de ses tours de verre pour offrir en sacrifice à des divinités absentes son sang vicié sur l'autel des dalles de béton. D'autres préfèrent se noyer dans les bas-fonds et les catacombes, et servent de nourriture au Monstre brûlant et malade qu'ils appellent Cité, dont la fausse lumière obscurcit même les étoiles. Les Rêveurs n'y ont plus leur place, ils éclatent comme des bulles de savon quand la pression morbide les étrangle. Restent les Joueurs qui tentent de posséder la Masse grouillante, Horreur paralytique ancrée dans leurs viscères, au cours d'un simulacre de jeu de Domination masochiste et pervers dans lequel ils auront toujours le dessous. De leur peau suinte la Peur acide et grasse qui les rend glissants comme des batraciens, Suc vénéneux qui les condamne au repli définitif sur eux-mêmes et au dégoût de leurs semblables. Au sommet règnent les vautours de la Finance qui, calculateurs fous et aveugles, dilapident ce qu'ils n'ont pas au nom de lois aussi infaillibles qu'imaginaires. Ceux-là distillent ce qui sans eux serait peut-être encore précieux pour s'en donner des overdoses, et ils vomissent leur âme en même temps que leur bile en entraînant toutes leurs Sociétés dans leur chute... Certains encore croient pouvoir fuir la sentence qu'ils s'imposent à eux-mêmes ; et ils polluent les Déserts de leur maudite semence, faite d'Orgueil et de Suffisance, ils étalent à la face des Cieux la gigantesque carcasse en décomposition de leur puissance fantasmée et grotesque. Je ne cherche pas les déserts pour y laisser mes dernières traces mais pour m'y perdre, m'y effacer pour toujours et tâcher d'y trouver dans l'Oubli un Pardon qu'aucun de nous ne mérite. Je n'y veux personne avec moi, sinon Toi. Puisse-tu m'aider dans ma tentative d'ablation de cette excroissance que nous sommes...

(...et dire que pendant que j'écrivais ça, au sein d'une bulle de nature forcément synthétique, un salaud de parisien, les yeux perdus dans le feuillage, se faisait **** par une petite nénette toute paumée dans cette grande bagnole, au milieu du parking. C'était si romantique ; juste eux et moi, et un écureuil hystérique qui crachait dans mon cou des insultes désespérées, agrippé à son vieux tronc comme un capitaine à son navire qui sombre...)

Gatrasz.

Publié par Gatrasz à 13:35:37 dans Trash and Chemical Kisses... | Commentaires (6) | Permaliens

Le Diable Au [Hard] Core... | 10 septembre 2007

(A considérer en écoutant peut-être "Vicarious" de Tool, "Orion" de Metallica, ou tout autre morceau tiré de la même veine...)

Gatrasz.

Publié par Gatrasz à 10:55:06 dans Filth and Creations... | Commentaires (8) | Permaliens

Dans Ta Gueule [d'Amour]... | 07 septembre 2007

Publié par Gatrasz à 10:30:32 dans Trash and Chemical Kisses... | Commentaires (6) | Permaliens

Feux Croisés [Qui Brûlent Mes Doigts]... | 05 septembre 2007

(Photo : ...je ne suis que la mèche. Consume moi...) 

La vie d'artiste est paradoxale ; elle est truffée d'écueils

J'ai deux vies, ou bien ma vie se décompose en deux temps, deux saisons

C'est un peu comme marcher sur le fil du rasoir, toujours

Il en est une où j'emmagasine les sensations et les expériences

Refuser de pencher d'un côté ou de l'autre. Parce que

Où je vais à 200 à l'heure pour vivre plusieurs existences en une

C'est l'obscurité qui nourrit mon inspiration, parce que

L'autre, c'est un second temps où la digestion se fait, après coup

C'est dans la douleur que je puise mes mots, mes images

Et l'inspiration s'empare du vécu pour se l'approprier

Par essence j'aspire au bonheur, mais quand je l'ai il me pèse

Je fais passer sur le papier le produit de mon (petit) vécu

Car la création me manque, et son matériau principal...

Le plus intense, en retirer l'essence pour (tenter de) la sublimer

Cette souffrance. Parfois, j'ai l'impression de deviner

Lui donner une vie propre, un sens tout particulier

Le secret malheureux de ceux qui n'ont pas tenu le coup

Ou plus prosaïquement pour m'en débarrasser...

Ils ont sombré dans le mal dont ils s'abreuvaient

La création n'est finalement qu'une moisson

Leur pauvre carcasse fatiguée a fini par se rompre

Les semailles se font en vivant carrément, sans arrière-pensée

Broyée par un engrenage monstrueux qu'on préfèrerait ignorer

Mais les deux ne se confondent pas, il y a toujours un temps pour tout

C'est comme jouer avec le feu, le risque de s'embraser

C'est comme ces écrivains voyageurs que je n'égalerai jamais

Comme un Néron dont Rome serait le corps

Et qui n'écrivaient pas sur le pont des cargos

Il faut avoir la force de s'extraire de ses idées sombres

Plutôt dans une chambre de bonne ou de cottage fleuri

Pour respirer, de temps en temps ; il va falloir que j'y pense

Le monde sublimé de leurs souvenirs encore plus intenses...

Avant d'achever ma construction.

Gatrasz.

Publié par Gatrasz à 09:47:15 dans SchizoFrenesy... | Commentaires (4) | Permaliens

[Gat's] Not Dead ! | 03 septembre 2007

 

Hé bien oui, me revoilà...

Gatrasz.

Publié par Gatrasz à 12:43:30 dans Filth and Creations... | Commentaires (5) | Permaliens

<< |1| 2| 3| 4| 5| 6| 7| 8| 9| 10| 11| 12| 13| 14| 15| 16| 17| 18| 19| 20| 21| 22| 23| 24| 25| 26| 27| 28| 29| 30| 31| 32| 33| 34| 35| 36| 37| 38| 39| 40| 41| 42| 43| 44| 45| 46| 47| 48| 49| 50| 51| 52| 53| 54| 55| 56| 57| 58| 59| 60| 61| 62| >>

Tous les derniers titres