Jane...

Non je ne suis pas morte.

Si tant est qu'on puisse être soupçonnée de trépas après 6 jours d'absence blogguesque.

J'ai bronzé. Beaucoup. "Je stocke" disait-Elle.

J'ai passé un week-end à ne rien faire, de mes bras, de ma tête, de mon cul, la réalité est bien pire.

Une overdose de barbecues, du gaspacho par hectolitres, les jours magnanimes touchent à leur fin, amen. On en profite.

J'ai même randonné dans le nord du Pays (à 40 km d'ici quoi), j'ai décidé d'acheter un âne. Je faisais des plans dans ma tête.

Des plans de maison, enfin plutôt de cabane, des plans pour tous les mois qui viendront, mais pas plus.

J'ai réservé des billets d'avions pour le Maroc, un peu à l'arrache, je suis en train de chercher des endroits où dormir, réserver une voiture pour le week-end, et amener habilement mon chef à signer en bas de ma feuille de congés, l'air de niet.

On m'a demandé de jouer de l'orgue pour un mariage à Madrid. J'ai préparé deux emails. Un où j'accepte, l'autre où je décline. Je n'en ai envoyé aucun encore.

A la fin du mois, je rentre chez mes parents, vol direct jusqu'à Pau (prononcer Pa-hu), quelques jours de surf, quelques jours pour régler d'obscures transactions notariales, encore, quelques jours pour embarquer dans un camion deux miroirs centenaires, dont un repeint en rose, 762 bouquins, une malle de voyage très darjeerlinglimitedesque, un lit en 120, des vinyles de Simon&Garfunkel, et je ne sais quel foutoir encore, pour parcourir les 1200 kilomètres qui les séparent toujours de l'appartement.

Au milieu de tout ça, je vais passer au moins un jour à Toulouse.

L'appréhension d'y retourner me mouline. Je sais que ce sera tragique. Je sais mes discussions sybillines. Je ne comprendrai pas pourquoi je n'habite plus là, au bout de la rue Matabiau, à côté de la vieille pute qui avait le même noeud que Minnie dans les cheveux. Le mois prochain, ça fera 3 ans que je suis partie. C'est zéro. Je pense qu'il faudrait que j'attende plus longtemps pour me lamenter.

J'ai cherché, et j'ai trouvé, le numéro de téléphone de Jacques. à mon culot légendaire, je lui ai envoyé un message, auquel il a répondu, ni trop chaud, ni trop froid, je crois que je fais de même, bien que les derniers emails (un cran au dessus oui) me laissent à penser (je ne sais plus qui disait ça. me laissent à penser. me laissent à penser); me laissent à penser donc que ça ne lui déplairait pas d'aller plus loin avec moi. Je parle comme une trentenaire de meetic là je crois.

Je lui ai envoyé un email pour l'inviter, un soir où je serai à Toulouse, au restaurant (je suis toujours la reine des meilleures adresses toulousaines grace à sudissimo.com) (c'est pour moi chou, ça te fera de la pub) (ne rigole pas ô toi! gens d'airmed que je sais que tu me lis! ce guide est fabuleux! et peu importe les histoires sexuelles qui nous unissaient!).

Bref.

On disait quoi?

Oui, donc je lui ai proposé de l'inviter au resto. Tant pis, tant mieux si c'est peste. Je ne pense pas que ça induise forcément le "je suis une fille, j'ai la moitié de ton âge, je gagne trois fois ton salaire au bas mot". Du moins pour qui ne me connait pas.

Je méprise en ce moment, qu'est ce que je méprise.

Donc, je lui propose de l'inviter à manger, et lui demande s'il veut m'envoyer les photos du week-end où l'on était ensemble dans les Corbières, ce à quoi il répond qu'on ira manger au restaurant et qu'il me ferait voir les photos après. J'en déduis en rentrant.

Resto-baise-photo comme a résumé Inno.

ça m'excite pas plus que ça bizarrement, peut-être parce que je ne l'ai pas vu depuis longtemps, et que ça reviendra sur le moment, je ne sais pas, j'oublie vite vous savez. sauf toi

Ce week-end je vais voir David Guetta qui s'est vraissemblablement paumé à Lux city, j'ai un Pub Together à 18h30 aussi. Il faudrait peut-être que je me bouge.

Ne pressentez point en mes bavardage quelque tâche de mouscaille, la réalité est bien pire.