Jane...

"Torture moi de ton amour" que je me suis dit au bout d'un cheminement d'idées que j'ai oublié.

ça m'énerve, j'aimerais bien savoir ce qui m'a emmené à penser ça.

"Torture moi de ton amour", c'est la seule chose qui me reste de ma rêverie allongée sur le sable, abritée du vent marin par une touffe d'herbes, avec mon oncle et Jacques qui pêchent plus loin.

J'aime bien Jacques. La dernière fois que je l'ai vu, c'était il y a 20 ans, mais je me souviens de lui. C'était un des nombreux copains néo hippies de ma mère et mon oncle, qui fourmillaient à cette époque, dans la fin des années 80.

Ils faisaient de la moto et de la planche à voile, je ne sais pas si c'était vraiment des hippies en fait.

Quand j'étais petite, Jacques était chercheur d'or.

Je me souviens qu'il dépliait ses cartes. Il y avait une petite croix sur Rennes le Château, un village à côté.

Il était très patient avec moi, c'est quelquechose dont on se souvient non? Il m'expliquait comme à une personne, je me souviens de ça, et de son visage, que j'ai reconnu de suite, à cause d'une photo qui est restée longtemps dans les albums chez mon oncle.

Il a toujours l'air aussi patient avec les enfants. Il a parlé à une petite fille à la boucherie gavée de monde où l'on faisait la queue un matin qu'on s'était retrouvés le groupe de deux de corvée de courses. Il n'a pas d'enfants je crois.

Il me plait bien.

Beaucoup en fait.

Et 3 jours après ce sera intenable, mais les cheveux longs et gris, ou la barbe me rebutaient peut être je crois.

Plus que les paquets de Gitanes.

Ou alors c'est parce que c'est un ami de mes parents.

Ou qu'il a 55 ans, va savoir.

Je suis totalement en chaleur. Et en maillot blanc. Avec une seule barre de réseau pour essayer de faire sursauter le non-amoureux, l'autre, qui préfère tout à moi, à coup de chansons d'amours. Joe Dassin aux Eagles en message sur son répondeur, rien n'y fait. Etouffée de l'air chaud des genêts. De coustellous grillés avec du sel Cerebos sur la table. Du non-bruit de mes pas dans le village à minuit. De l'envie de me lever, deux portes à passer et me glisser dans sa chambre. C'est terrible cette athmosphère torride. J'ai le ventre qui cuit. L'impression d'être dans un mauvais Harlequin avec mon envie de me lever pieds nus sur le carrelage frais de la maison de vacances là. J'essaie de me tourner, de me rendormir sur le côté frais de l'oreiller. Evidemment j'ai des mains dans ma culotte, les miennes, évidemment, je l'imagine en train de me pencher sur un des établis de la cave, là, sous la maison, je le vois regarder sa bite évidemment énorme qui fend mes lèvres.STOP.

Dors.

Le lendemain matin, comme toujours dans ce pays de canicule éternelle, il fait beau. J'ai envie de me lever et de m'étirer sur le muret de pierres, de poussière, jusqu'à ce que mon pull marin remonte au dessus de mon nombril que je vois de plus en plus plat. Mon nombril. Mon nombril. Je porte mon seul vieux jean de l'époque Britney ou, comment il m'était impensable de porter un slim il y a dix ans; c'est un jean que j'ai ramené de la boutique Pepe Jeans qui était à Covent Garden il y a ... et dont j'ai déchiré une jambe à la féria de Vic il y a ...

Bref, rien à voir.

Je n'arrive pas à m'arrêter de lire mon livre, mais en même temps j'ai envie qu'il dure encore, j'ai emmené d'autres bouquins bien sûr, "la faute à Mick Jagger" que j'avais lu dans l'après-midi mais qui n'était pas bien fin, et le gros Millenium que m'a offert Martin, mais j'aurais l'impression de trahir Jérôme d'Astier en plongeant là-dedans.

Sur le retour, après ne pas avoir baisé dans le train de nuit, je me réveille en regardant le reflet de la vitre se superposer au paysage, en sentant déjà l'odeur de l'acier.