Jane...

Je voulais te parler de moi, ça n'arrive pas souvent.

J'ai enfin dégoté le mot.

Prisonnière.

Oui oui.

Prisonnière.

Le temps s'attarde au dessus de l'éparpillement de mon vernis de peau, rosée aux joue, mate au front, bizarre sur les hauteurs, au vent mauvais d'un ciel bleu précaire -il ne fait jamais beau au Luxembourg -; moi je séjourne atone, droite comme une sculpture en acier de rond-point Grand Ducal, ployée comme mes artères pleurantes sur mon coeur de boeuf recroquevillées. J'ai renoncé.

Je m'apprête à avaler, condescendante dans un "oui" asphyxié, cette infaillible vie veule.

Dans les moments comme ça, je n'ai plus l'envie de faire une seule photo de [toute] ma [putain] de vie.

"Si un jour l'on meurt" dit-elle à 76 minutes 12, "c'est dans l'unique espoir que quelqun un jour leur dise, "j'aurais pu le prévoir".

Je hais les prédictions.

Photo: Solène V.

Modèles: Eloïse C. & Ulysses S. Grant