Le cercle du promeneur solitaire

Une joie intense de vivre

Accompagnant cette paisible journée

Un bien être naissant

Avec les premières lueurs de ce matin

Un sentiment de plénitude

Abreuvé dans la source de cette brève escapade

Une harmonie fleurissante

Poétisée par cette légère brise,

Par la verdure des lieux

Et par les mélodies des oiseaux

Une nature époustouflante

Berçant nos rêves les plus intimes

Et nous offrant un spectacle surprenant…

    Je suis très heureux d'avoir été choisi pour participer à cette chaîne poétique.
Merci infiniment à Viveuse http://episotopie.over-blog.com/ de m'avoir décerné cette "plume" que je décerne à mon tour à ces  blogs:

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Devant une page désespérément blanche, le plus difficile est souvent d'écrire la première ligne. Moi, je suis tellement fatigué que je n'arrive même pas à à écrire un premier mot donc je dois me reposer un tout petit peu...

Coulez, coulez précieux mots

De ma bohémienne plume affable

Tel l'eau du ruisseau

Inlassable, intarissable.  

Cheminant dans ses méandres sinueux,

A travers ses pierres et ses roseaux.

Parcourant des monts majestueux,

Des vallées et des prés en jouant son adagio

 Composé d'un murmure d'écoulement paisible,

Qui cascade sur les pentes

 Amenant avec lui une verdure accrescente,

Un espoir luisant et une liesse ostensible.

Eau du ruisseau,

Semblables aux mots

Qui affluent sur les pages blanches ;

Elle coule pour faire les grandes rivières franches.

La ville était déserte

Nulle âme ne se manifestait               

Cette ville paisible était déserte !

Rien ne semblait exister.

Des oiseaux étranges survolaient son ciel

Des libellules s'envolaient dans ces airs

Dessinés au crayon noir, des traits artificiels

Alliaient ciel et terre.

La verdure et l'irisation de ce paysage

Ont cédé à l'écarlate, à la couleur obscure le passage

Et de cet ouvrage abstrait de peinture

Il n'en restait que les bavures.

Sous le ciel de sa maison

Une femme était étendue à l'intérieur de son gîte

Elle avait l'apparence d'un ange triste

Et son sommeil semblait profond.

Contre sa poitrine, elle serrait avec fermeté son nourrisson

Comme pour le protéger d'une menace se pointant à l'horizon.

Le petit babillait, souriait, gigotait

Puis il tètait

Le lait de sa mère qui a changé de couleur

La blancheur est devenue rougeur.

Il était tout seul avec sa mère qui n'était plus sur terre

Tous les deux emmitouflés avec un tissu en pierre

Sous les décombres de la maison bombardée

Et rebombardée.

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