Kataoka

Je suis extrêmement énervée. Là, maintenant, de suite. Cette journée avait pourtant bien commencée. Ma mère qui, au petit déjeuner, m'annonce " Viens, on sort ". Prendre la voiture, aller où bon nous semble, juste le plaisir d'être toutes les deux. Rire et rapeller quelques souvenirs. Parler d'après, de l'avenir, de demain, des vacances, de tout. J'aime nos escapades, la voiture suintant la clope, l'air chaud contre les joues, fenêtres ouvertes. Nous nous sommes baladées au centre commercial, puis je suis allée acheter des bouquins. Deux Houellebecq en édition Librio " La poursuite du bonheur " et " Rester vivant ". Murakami " 1969 ". Ai cherché vainement " Mordre au travers " de Despentes. Pour une autre fois. Prendre un agenda pour noter déjà tous les concerts de prévu, les vacances aussi, juste pour avoir la satisfaction d'écrire. Le concret de la chose. J'aime les choses concretes. Entrer à la parfumerie et essayer pratiquement tout. Sentir des dizaines d'odeurs et avoir la tête qui tourne. Love in Paris de Nina Ricci. Dior. Toutes les effluves magiques. Un texto de A.

Je rapellerais l'intéréssé vers 17 heures. Celui-ci me disant, à demi-mots, faiblement, qu'il est chez elle. Alors qu'il rentrait ce matin même d'Allemagne. Et qu'une semaine auparavant, il avait refusé que l'on se voit ce jour là. Car " trop fatigué après le voyage ". Idiot. Salope. Je les déteste. Lui de me mentir si impunément. Et elle d'être une pauvre conne naïve. Je le suis aussi.

 Et ça, ça me débecte. Profondément.

 -- Peut-être que la voix suave d'Adam Green me calmera, mais, Mon Dieu, j'en doute fortement --

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