Plaisirs des maux, mots d'amour

Des jeux de liens aux jeux de mains! Ses mains sur moi ! Je vis quand ses mains se posent sur moi !

Il m'a fallu bien des errances pour enfin oser montrer ce que je suis! être moi meme au lieu d'être ce que l'on attendait de moi ! Comme dans un sketch de Dubosc ! Et oui je me levais une heure avant l'autre pour me coiffer , me rafraichir ! Nette comme une poupée au sortir de sa boite ! Genre elle est lisse et fraiche au reveil et non pas les cheveux emmelés, l'oeil vaseux comme on peut l'être le matin !
Je voulais que l'on m'aime à tout prix, alors que je ne m'aimais pas moi même ! Je me sentais valorisée dans le regard de l'autre; Et quand il n'y a avait plus ce regard, je n'avançais plus. Je suis allée me fourvoyer dans beaucoup de perversions, de dépravations...Jusqu'à descendre si bas, si bas au fin fond des enfers qu'on se se dit que jamais on ne reverra la lumière.
Et un jour on se lave de tout ça ! et un jour on se dit que pour expier ses fautes véritables ou imaginaires - cruel le sens exarcerbé de la culpabilité - il va falloir mener une vie simple et sans tache. Sans joie, sans peine... juste avancer en s'oubliant !
Et puis, alors qu'on ne l'attendait pas, il y a LUI ! LUI qui me regarde, qui me voit, telle que je suis ! LUI qui m'appelle sa fée, sa princesse ! et pour une fois, la première je crois... j'entends que LUI le pense vraiment ! La lumière revient

16 heures après-midi de novembre.

La lumière décline.

 L'angoisse monte.

 La peur du noir ?

 La peur du vide ?

 Les glaçons tintent.

L'heure de boire.

Compulsivement.

Comme les bêtes qui se rassemblent autour du point d'eau.

Revoir la lumière. Vite.

 Angoisse. Solitude. Désir ?

Le soleil décline.

Les voix s'éteignent.

Envie de draps froissés.

Peau malmenées.

Yeux frippés.

Envie de dormir. Envie de Partir.

Le Noir.

Peur.

Néant.

Vite. Fée électrique.

Parler plus fort.

Conjurer le sort.

S'ébrouer.

Le malaise est passé.

Redécouvrir aux flammes artificielles.

Faux paradis.

Chacun rentre chez soi.

Belle "à damner les saints", à troubler sous l'aumusse
Un vieux juge! Elle marche impérialement,
Elle parle - et ses dents font un miroitement -
Italien, avec un léger accent russe.

Ses yeux frois où l'émail sertit le bleu de Prusse
Ont l'éclat insolent et dur du diamant.
Pour la splendeur du sein, pour le rayonnement
De la peau, nulle reine ou courtisane, fût-ce

Cléopâtre la lynce ou la chatte Ninon,
N'égale sa beauté praticienne, non!
Vois, ô bon Buridan : "C'est une grande dame!"

Il faut - pas de milieu! - l'adorer à ses genoux,
Plat, n'ayant d'astre au cieux que ses lourds cheveux roux,
Ou bien lui cravacher la face, à cette femme!


Paul Verlaine

photo : Dita_Von_Teese and Alley Bagget_Spanking

Tous les jours ou presque je vais voir les statistiques de mon blog. Et chaque jour je suis épatée. Déja qu'on vienne me lire...lol... car après tout ce n'est pas forcément interessant ! Mais je pars du principe que je me fais plaisir et ce n'est dejà pas si mal. Mais ce qui m'impressionne le plus, c'est la liste des pays d'où viennent ces fabuleux lecteurs ( si si vous êtes fabuleux) De la Belgique à la Moldavie, en passant par le Benin ou Monaco, Israel ou le Canada.. du monde entier je vous dis. Et tous les jours en regardant la liste des pays je me raconte une histoire qui me fait voyager tout autour de la terre. Je me demande qui sont ces personnes qui passent par ce blog, français ou francophone?, ce qui a pu les amener jusque là, quelle recherche, quelles envies partagent ils du Rwanda au Maroc, de l'Allemagne à la Russie, de l'Italie à la Polynésie? J'aimerai lire ou qu'ils me racontent leur histoire de la Suisse à la Côte d'Ivoire, de l'Australie à l'Espagne, du Mexique au Liban.

 Qu'ils me font rever tous ces passagers anonymes du net et juste pour ça, merci à vous !

Elle jouait avec sa chatte,
Et c'était merveille de voir
La main blanche et la blanche patte
S'ébattre dans l'ombre du soir.

Elle cachait — la scélérate! —
Sous ces mitaines de fil noir
Ses meurtriers ongles d'agate,
Coupants et clairs comme un rasoir.

L'autre aussi faisait la sucrée
Et rentrait sa griffe acérée,
Mais le diable n'y perdait rien...

Et dans le boudoir où, sonore,
Tintait son rire aérien,
Brillaient quatre points de phosphore.



Paul Verlaine

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