Matins d'Afrique

Matin d'Afrique. J'ai dormi sur la natte étalée en bas, sans moustiquaire. Ce sont les oiseaux qui m'ont réveillée, ils cognent la vitre de leur bec, ça fait plusieurs jours qu'ils font ça à l'aube, je ne comprends pas pourquoi. La cour est déserte, le boeuf dort encore, il ne fait pas très chaud. Je sors le vélo pour aller acheter le pain. Je commence à bien connaître le chemin, j'évite les nids-de-poule, je dis bonjour à l'âne en passant, une voisine m'offre un gâteau et on discute un moment devant chez elle. Je fouille dans mes poches pour trouver de la monnaie, le garçon qui vend le pain m'aide à m'y retrouver parmi les pièces. Matin d'Afrique. J'ai eu du mal à trouver le sommeil, il a plu toute la nuit. Ce matin, la cour est dévastée. Hier soir, on avait mis des seaux pour mesurer le niveau de l'eau, et maintenant ils sont pleins. Il y a des trous, le sol est meuble, le temps semble arrêté. Le calme après la tempête, ou quelque chose comme ça. Je ne le sais pas encore, mais tout à l'heure, il faudra faire des détours pour éviter les chemins inondés, et s'enfoncer dans l'eau jusqu'aux genoux pour traverser la route. Pour l'instant, les poules se réveillent, je retiens mon souffle. Matin d'Afrique. Catherine me salue avec un accent qui chante, je suis heureuse de la voir, et je souris à Aurélia qui, dans son dos, agite la main à travers le tissu du pagne pour me dire bonjour. Catherine est en train de laver le linge dans une calebasse. Mangue et lait concentré sucré, je noue un tissu sur mes hanches. Je ne suis pas d'ici, mais pourtant, aujourd'hui c'est tout comme.

Amélie Charcosset

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