Céleste

(Petite déprime du Mardi)

J'ai cru un moment que j'avais semé DarkCéleste en marchant plus vite qu'elle, sur des sentiers qu'elle n'aurait de toutes façons jamais eu l'idée d'emprunter. Mais je me suis trompée. DarkCéleste est toujours là. Elle me suit comme une chienne, elle est mon ombre, mon souffle, mon regard dans le miroir. Je voudrais qu'elle me laisse, mais pourtant il m'arrive de jeter un coup d'œil derrière moi pour voir si elle est bien là. Je crois même que je lui ai tendu la main plusieurs fois, quand elle n'arrivait pas à me suivre. DarkCéleste m'étouffe avec ses grands bras noirs et son souffle froid. Et pourtant, d'un autre côté, elle me rassure. Je reviens souvent vers elle, après les batailles perdues, après les désillusions, après les blessures. Je me réfugie dans la chaleur de ses larmes, je paye le prix qu'elle me demande, son tarif est le mien. Toujours. Par faiblesse, par envie ? Je n'en sais rien. J'ai peur de DarkCéleste. Je ne sais plus très bien si c'est moi qui vient d'elle ou elle qui vient de moi. Je ne sais même pas si on est vraiment deux. Elle me fait de la peine. Mais j'imagine que la réciproque est vraie. Parfois, quand j'ai une idée, un espoir, un désir, elle me le prend des mains telle une enfant hystérique et capricieuse et elle le froisse comme une boule de papier. Quand je décide d'avancer, elle se jette a mes pieds comme une furie, et m'attrape les chevilles pour m'empêcher de marcher. Alors je la traîne, comme un prisonnier traîne son boulet. Elle me regarde essayer de vivre et ça la fait rire, parce qu'elle sait bien que c'est un combat inutile. Parfois, je ne la vois pas, mais je sens sa présence. Je sais qu'elle guette un faux pas. Elle est là, patiente, tapie dans l'obscurité. Et elle attend. Elle attend que je tombe. Il suffit souvent d'un rien. Et quand je tombe, elle se précipite sur moi dans un cri sourd, m'écrase les mains, enfonce mon visage dans la boue et rit de plus belle. Elle adore me détester tout en sachant que je l'aime. Et je dois bien avouer, malgré l'étrangeté de cette confession,  que je l'admire un peu. Il y a chez elle cette grandeur et cette intégrité que je n'ai pas. Cette pureté, cette absolue sincérité, cette certitude, cette intransigeance. Cette poésie. C'est par elle que viennent les mots. C'est par elle que passent les vibrations de la musique. C'est elle qui se souvient du passé, des noms, des visages. Elle est imprégnée d'odeurs, de voix, de fibres de tissus, d'ADN que j'ai frôlés... Et parfois, dans un soupir de lassitude et de mélancolie, je me dis qu'elle est plus vivante que moi, malgré son regard de morte. 

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