Cosmic Dancer

Avant de dormir, avant juin.
Rêver de disposer de la culture et du temps d'un Stalker pour défendre La Possibilité d'une île. Non, ce n'est pas une écriture blanche, mal en prît à Nauleau. Et d'ailleurs, je préfère Jourde. Merci, Houellebecq.

Viens mon ami, viens. Aucune raison de désespérer.
Ton roman radieux promis au pilon J. Ton scénario volé par des producteurs véreux T.
Tes sculptures à bout de bras L. Ton histoire à bouts de doigts E. Un tableau vendu hors de prix Y.
Ces drôles d'années qui vous séparent, dix ans ou un peu plus. Jeune trentaine, approche de la cinquantaine. Un monde de déchirements, emportés par l'Histoire.
Il y a entre vous ce lien invisible et ténu et cet effet que les sociologues qualifient de générationnel.
Et mes racines de prolétaire, ces six fils derniers rangs du nom que l'arrière-arrière-grand-mère a assumés seule à ce titre, déboulant satanique à l'époque sans mari avec sa coiffe et sa marmaille et son regard fier, tous devenus mineurs de fond. Et la Grande Guerre, la progéniture entre deux fronts. Et la Seconde. Les toiles de parachutes à confectionner à Paris. Grand-père, né dans l'immeuble du XIIIe contigü à celui où j'ai vécu quelque temps sans savoir que tu étais  né précisément dans cet appartement où j'avais adopté Aldo mon chat unique. Forgeron à onze ans, millionnaire à quarante pour avoir joué sa vie à pile ou face à la mort de l'Aimée, fille de roulotte, beauté fatale dansant sur les tables en vendant des bouteilles de champagne pour nourrir deux enfants illégitimes. Des générations de femmes libres, amoureuses hors morale, des vraies teignes dressées comme des rocs. Et père fugueur déchiré par la mort de sa mère, fracassant son avenir, maçon pour ces enfoirés de constructions pavillonnaires. Et moi, et l'ascenseur social dont je n'ai que faire et réciproquement puisque jusqu'à présent tout ne fut que combat d'abord kamikaze puis légal. Avec le temps, la guenon singe le singe.
Viens mon ami, viens. Ton roman lumineux. Ton chemin. Ces professionnels du spectacle n'aimant pas ta cuisine que j'adore, moi, et sans être la seule, te virent sans évidemment t'en informer d'homme à homme. Qu'elle est morale, n'est-ce pas, la condition de compagnie urbaine d'artistes de rue de gauche subventionnés par la Ville pour foutre le bordel dans les rues de la Festivité une fois par an en crachant des faux feux et des machineries inaudibles, parfois.
Ils te virent non pas parce qu'ils n'aiment pas ta cuisine. Mais parce que sur ton front et malgré toute la discrétion dont tu fais preuve se lit un signe. TU N'ES PAS DE CE MONDE.
Tu lirais ça, tu m'en voudrais, toi qui l'aimes tant, ce monde, malgré ta lucidité assassine, toi qui portes sur lui et malgré toute l'expression de sa cruauté inexorablement naturelle que tu as su écrire, toi qui te nourris humblement de livres après avoir effectué tes labeurs comme l'ont fait tous ces hommes et toutes ces femmes dont nous sommes au hasard de l'humeur redevables ou accusateurs implacables de nous avoir engendrés.
Et qu'on me pardonne de ne pas classifier au même rang culture et culture.
Ce monde dont nous sommes tour à tour au hasard de l'humeur amoureux aveuglés ou procureurs furieux.

- Comment se fait-il que l'humanité courre ainsi à sa perte sans réagir que localement, individuellement, au mieux.
- On est foutus.
- Manifestement.
- Personne, même dans les pays les plus riches, ne vivra jamais comme avant.
- Sans doute quelques privilégiés, un temps. Une réalité qui ne semble pas encore affecter vraiment nos territoires. La politique hexagonale cela dit va dans le sens du désastre.
- En privilégiant le modèle économique à l'origine des déséquilibres globaux, c'est certain. Mais c'est pas une raison pour ne pas aller manifester demain.
- Economique, politique et moral. Mea culpa, je déteste crier, j'aime pas les slogans et je suis agoraphobe, mais il se peut que je fasse un effort pour le comptage.
- Ça te prend souvent ?
- Quoi ?
- De penser au chaos mondial qui s'annonce.
- Il ne s'annonce pas, il s'étend, accélère. Oui, sans doute j'y pense constamment.
- Autant se tirer une balle.
- Non, plutôt relire certains romans.
- Tu n'es pas très aimable.
- Ai-je prétendu le contraire.

Il m'est devenu impossible de croiser le regard d'un enfant ou d'un adolescent sans éprouver un chagrin coupable. Impossible de me réjouir d'une naissance ou de la simple idée de donner vie qui rend baudruches les jeunes amants. Je ne veux qu'embrasser les fronts diaphanes de ceux que j'aime où dorment autant de ruses, de rêves et d'appétits que de tourmentes, protégés de la faim, des maladies et des bombes.

Oui oui, j'ai bien conscience de l'extrême platitude d'un tel constat qui aurait pu s'apparenter à un "cultivons notre jardin" avant que n'ait été adoptée la loi sur les cultures gm dont on m'a appris aujourd'hui que des paysans russes (?) auraient abandonné les leurs après les avoir testées pour nous. (On pourra toujours objecter que la patrie du tsar, de Staline et de Poutine n'a aucune leçon à donner.) Qui pourrait aussi s'apparenter à un "chacun chez soi à s'occuper des siens, c'est déjà bien", voire à un "je travaille à m'aimer pour mieux aimer autrui ensuite, ça occupe déjà mes journées".

La question qui se pose donc est la suivante : cette dichotomie extrême entre la réalité du monde tel qu'il s'éteint (car rassurons-nous, notre espèce en entraîne tant d'autres dans sa perte qu'on ne s'accusera pas d'égoïsme) et la légèreté charmante des saisons jolies, des marches du Festival, conjuguée à ces petits bonheurs quotidiens tels qu'un vol d'hirondelles - une vieille chanson ? -, un voisin serviable, une bonne bouteille et autres plaisirs terrestres ("on n'a qu'une vie et il nous a été donné d'en choyer la qualité") conduit-elle nécessairement à 1) Perdre tout sens de l'humour ? 2) Devenir gauchiste ? 3) Se vautrer dans la débâcle sexuelle ? 4) Réciter des mantras ? 5) Parler ? 6) Se taire ?