Cosmic Dancer

Viens mon ami, viens. Aucune raison de désespérer.
Ton roman radieux promis au pilon J. Ton scénario volé par des producteurs véreux T.
Tes sculptures à bout de bras L. Ton histoire à bouts de doigts E. Un tableau vendu hors de prix Y.
Ces drôles d'années qui vous séparent, dix ans ou un peu plus. Jeune trentaine, approche de la cinquantaine. Un monde de déchirements, emportés par l'Histoire.
Il y a entre vous ce lien invisible et ténu et cet effet que les sociologues qualifient de générationnel.
Et mes racines de prolétaire, ces six fils derniers rangs du nom que l'arrière-arrière-grand-mère a assumés seule à ce titre, déboulant satanique à l'époque sans mari avec sa coiffe et sa marmaille et son regard fier, tous devenus mineurs de fond. Et la Grande Guerre, la progéniture entre deux fronts. Et la Seconde. Les toiles de parachutes à confectionner à Paris. Grand-père, né dans l'immeuble du XIIIe contigü à celui où j'ai vécu quelque temps sans savoir que tu étais  né précisément dans cet appartement où j'avais adopté Aldo mon chat unique. Forgeron à onze ans, millionnaire à quarante pour avoir joué sa vie à pile ou face à la mort de l'Aimée, fille de roulotte, beauté fatale dansant sur les tables en vendant des bouteilles de champagne pour nourrir deux enfants illégitimes. Des générations de femmes libres, amoureuses hors morale, des vraies teignes dressées comme des rocs. Et père fugueur déchiré par la mort de sa mère, fracassant son avenir, maçon pour ces enfoirés de constructions pavillonnaires. Et moi, et l'ascenseur social dont je n'ai que faire et réciproquement puisque jusqu'à présent tout ne fut que combat d'abord kamikaze puis légal. Avec le temps, la guenon singe le singe.
Viens mon ami, viens. Ton roman lumineux. Ton chemin. Ces professionnels du spectacle n'aimant pas ta cuisine que j'adore, moi, et sans être la seule, te virent sans évidemment t'en informer d'homme à homme. Qu'elle est morale, n'est-ce pas, la condition de compagnie urbaine d'artistes de rue de gauche subventionnés par la Ville pour foutre le bordel dans les rues de la Festivité une fois par an en crachant des faux feux et des machineries inaudibles, parfois.
Ils te virent non pas parce qu'ils n'aiment pas ta cuisine. Mais parce que sur ton front et malgré toute la discrétion dont tu fais preuve se lit un signe. TU N'ES PAS DE CE MONDE.
Tu lirais ça, tu m'en voudrais, toi qui l'aimes tant, ce monde, malgré ta lucidité assassine, toi qui portes sur lui et malgré toute l'expression de sa cruauté inexorablement naturelle que tu as su écrire, toi qui te nourris humblement de livres après avoir effectué tes labeurs comme l'ont fait tous ces hommes et toutes ces femmes dont nous sommes au hasard de l'humeur redevables ou accusateurs implacables de nous avoir engendrés.
Et qu'on me pardonne de ne pas classifier au même rang culture et culture.
Ce monde dont nous sommes tour à tour au hasard de l'humeur amoureux aveuglés ou procureurs furieux.