Cosmic Dancer

Ce que je désire au fond dans la semi-conscience de l'écrivain de talent - je méprise la modestie feinte -, c'est offrir au monde la tragédie et le sublime d'une destinée. Au sens noble.

J'appose ma signature au bas des pages d'une histoire qui me transcende et qui transcende Lætitia.

- Fais comme tu le sens, dit-elle, du moment que tu parles de moi. Y'a que le buzz qui compte aujourd'hui.

Lætitia. Si forte et si fragile. Paradoxale. Humaine, trop humaine. Ma semblable, mon frère.

- Fais gaffe quand même !, elle rit.
- Quoi ?
- Je t'observe, moi aussi !
- Nous sommes semblables. Nous avons des nichons et de jolies gambettes. Tu le pressentais, n'est-ce pas ?

Je frémis dans ma raideur. Une œuvre de Brigitte Bardot me revient en mémoire. Tu veux ou tu veux pas, si tu veux c'est oui, si tu veux pas j'en ferai pas une maladie, c'est comme çi ou comme ça, ou tu veux ou tu veux pas. J'adore les institutrices, les policiers, les agriculteurs, les chirurgiens, les mécaniciens, regarder danser les gens. Je coupe le son, égarée, un peu.

Une autre fois, nous achetons des crevettes roses sur le marché. Un malotrus la bouscule, il tente un passe-droit.
- Mais c'est quoi, ce butor ? Tu vois, le problème c'est qu'il faudrait accepter tout sans rien dire. S'il est pressé, qu'il le dise ! On n'est pas en mai 68 !
Je ne sais pas très bien ce que se disaient les gens sur les marchés en mai 68, mais ils étaient certainement impolis, certainement.

Cris alentour. L'homme pressé souffre visiblement de surpoids et probablement d'impuissance.
- Je m'en tape !, me chuchote-t-elle. Il veut que j'exhibe mon diabète ou quoi ?
- Il est Breton...
- Rien à foutre, des Bretons !
J'empoigne le sac à crevettes et entraîne Lætitia loin du grondement de la foule qui déjà s'avance vers nous comme une houle menaçante.

Au fond, elle est déjà très loin. Elle cherche une scarole. Elle la trouve.

L'air se charge soudain d'une électricité inédite. Les tréteaux tremblent de respect sur leur base. Le soleil étend ses rayons caressants sur tous les visages. Laitues, scaroles, feuilles de chêne, romaines, batavias resplendissent. Leurs nuances s'entrelacent indéfiniment dans un vert infini.

- Tout est plus beau sur le marché que dans le supermarché, dit Laetitia.

Elle semble être la seule à ne pas s'être aperçu du souffle de grâce qu'elle inspire à l'univers.
- Tu vois, ajoute-t-elle, seule la grande littérature sait cela. Car je te le dis, laitues, feuilles de chêne, scaroles, frisées et romaines sont de simples salades à la capacité d'action limitée. Or la littérature m'a toujours permis de les considérer d'un autre œil. Pourtant, une fois mangées, bref. Vive la littérature qui ravit nos esprits enchaînés et leur offre un supplément d'âme !

La vendeuse essuie une larme sur sa joue et lève sa face couperosée vers le ciel, lumineux à cet instant. Agra, Agra, Agra, Om, Om, Om. La vie est belle.

(à suivre)