Cosmic Dancer

C'est fou, il y a des gens nulle part à qui elle peut rien dire.
C'est simple, on peut même pas boire un coup après dix-neuf heures à Chablas.
Les gens, une succession d'absences. Des regards, des vies, jamais imaginées.

Dans le téheuhair du retour. "Je rêvais de devenir chimiste. J'ai foiré... Tout ça pour m'appauvrir à la caisse de Carfot !" Nous pleurons. Chacun dans le train nous jette un regard morose. Il faut redire que c'est chiant. Il faut redire chaque fois que c'est chiant.

Y., qui m'a inspiré ce livre, et qui nourrit une étrange ambition, ne m'a rien dit. Normal. Quelque chose semble nous séparer irrémédiablement. Comme un monde.

On n'a pas tous les mêmes naufrages, peut-être.

Dans un livre il y a écrit, vous qui entrez, laissez toute espérance. Plus tôt, elle parle de toute. Que signifie toute ? Il me semble avoir toujours non écrit sur la même chose en contraire. Ou à cause du contraire de la même chose. A cause de la chienlit, des heures speed à se niquer les doigts et à compter la caisse, du sentiment de l'essence du monde révélé dans le cliquetis répété.

Aux conseillers de l'ahainepéheu, lors de la réunion sur la construction du cévé, elle ne dit rien, il y a une dizaine de participants qui se font chier avec ces conneries de communicants où elle estime qu'elle a la dalle et que ça gargouille dans l'estomac. Bon, quand est-ce qu'on mange ?

J'y peux rien, dit Fanny, la conseillère. Mets une photo couleur, on sait jamais. Photoshop, c'est pas fait pour des prunes.

En recherche d'emploi, ça n'existe pas le début d'un beau jour.

(à suivre)