PARTICULES ALANGUIES

... ou l'art de manipuler tendrement les prémisses d'un langage désordonné.

"- Argh neuss va té lé mau dichta ?

- Certes. J'ai également ce genre de réflexions internes. Bien souvent d'ailleurs.

- Vass dé no ka no if schtus ?

- Point trop n'en faut bien sûr. Dans la mesure du possible.

- Ek na tuss diron vatt ?

- Oh. Vous savez, moi et les replis de moquette... Il m'arrive de craquer sur quelques parasites d'anatomie fort chaotique, et de désarroi plein. Mais à trop le craindre, force est de constater que je me retiens de le faire. Les ravages d'une passion prolifère peuvent se prévoir, et donc se réduire voyez-vous. Sorte d'assurance à un temps.

- Dak noute.

- Oui, oui. On peut voir cela ainsi. Se retenir de vivre pour vivre plus longtemps. Ah bah, que voulez-vous. Le progrès social, sans doute.

- Vakte... (?)

-Mais oui je vous aime. Que le Diable m'emporte si jamais je me retenais de le faire."

Abracadabra vous voilà vous revoilà qui êtiez déjà là pas vraiment là maintenant un peu plus là parfois pas là mais assez là pour que l'on ne soit pas las. Tralala.

Abby et Martha vous présentent leurs meilleurs voeux pour l'année 2008

Vous êtes seuls, avez passé la cinquantaine, n'attendez plus rien de la vie ?

N'hésitez plus: contactez Dorothy (Abby) et Martha.

Au terme d'une courte et courtoise discussion et après vous avoir gracieusement empoisonné au cyanure, elles vous laisseront méditer quelques instants allongé dans un coffre,
avant de vous enterrer dans leur cave, où quelques douze autres congénaires ont trouvé paix et sérénité.
Elles ne manqueront bien sûr pas de louer votre défunte personne dans les fastes d'une cérémonie posthume.

Le coût d'un tel engagement est sommaire: en échange de votre chapeau, les deux vieilles folles auront soin de vous jusqu'au dernier instant.

N'attendez pas 2009.

Il avait mangé chaque recoin de sa peau, avalé une à une ses névroses assombrissantes. Glissé le long de ses tristesses. Bu son amertume, grignoté ses désirs.

Il s'était baffré de lui. Il s'était écoeuré de lui. Il avait goûté tout son être jusqu'au vide. Jusqu'à se trouver face à un miroir qui n'en était pas un, explorant maintenant l'ivresse inconsidérée des jours pâles. Mornes mouvements d'une vie sans consistance. Que faire maintenant sinon contempler les jours ? Vieillir.

(((Quels jours ? Quel regard ? Qu'est ce qu'il regarde dans le fond du blanc ? Qu'existe t'il sinon le Rien ?

Non-être indifférent. C'est là le Tout.

Néant absolu, fornication de l'infini innomé avec le vide. Avec l'hypocrisie du vide.

Accouplement jubilatoire pour eux les monstres de la quiétude.

Qui aime croire apprendra vite à aimer faire. Qui a la foi pourquoi pas grandira.

Les autres resteront couchés et pourront mordre la poussière.

On leur écrasera la tête. On leur écrasera la tête.)))

Il se mirait, joues creusées, odeur chaude et sale, visage jaune, en plein immobilisme des sensations. Mortes. Excavées jusqu'à la tombe.

Il se mirait, savait qu'il n'avait plus rien à goûter. La fin des saveurs. Le début de la peur.

Effrayante peur.

L'homme avait peur. Il avait presque oublié comme il avait peur. Frénétique, il continue de se regarder dans le miroir. Ennui vain. Le goût est muet. Ne parlera plus jamais.

Il n'est rien que ce qui n'est pas. Le savoir, c'est cesser de croire. Cesser de croire, c'est mourir.

Dans le lointain, une jeune fille entendait sangloter un enfant. De lourds et arrachants sanglots.

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