ECRIRE EN SILENCE...

Le petit ange a perdu ses ailes, elles sont bien froissées, déchirées, noircies et souillées de leurs vices. Ange dénaturé qui se meurt en silence, ange noir de suie, de boue et de sang, ange solitaire au passé décomposé qui cherche à refaire surface, à reprendre goût à la vie, à la beauté, à la blancheur de l'innocence et de l'insouciance.

Ange bouleversé de paniques et de tourments, ange qui sombre dans le désespoir de son fracas, la tête pleine de questions sans réponses, pleine d'illusions et de chimères, le cœur qui saigne et qui, pourtant, ne demande qu'à aimer, le cœur qui offre bien plus qu'il ne demande, le cœur derrière les barricades de pierre, comme des stèles dressées vers le néant, le cœur recouvert par un tombeau de fortune sans fleur ni souvenir, un caveau isolé, laissé à l'abandon depuis des années, sinistre crypte désertée de ses âmes.

S'allonger sur son tombeau, lui apporter quelques douceurs, quelques égards, ne pas le laisser dans son épouvantable torture, ne pas le recouvrir de misère, fleurir au moins sa tombe, lui rendre cet hommage, sécher les quelques larmes qui perlent encore au coin de ses paupières, déposer sur sa joue un baiser de tendresse, un baiser comme une caresse, douceur d'une aile nouvelle qui lui redonne un souffle de vie, une parole de bonheur...