<< The rose | Flots | Merci >>
Petit filet de sang. Petit flot sans méandre ni remous. Sans émoi, la goutte aspire le venin. Qui coule avec le sang, qui coule avec les larmes. Qui coupe avec la lame. Sans remord mais avec une certaine hésitation, quelques fois. Sans désarroi mais avec honte et douleur, certains jours. Douce mélancolie qui m'enserre et se joue de moi. Douce-amère. Aigre-douce. Bonheur fugace. Futilité du geste. J'ai honte de moi. Et pourtant je continue. Parce que ça m'est nécessaire, confortable, vital presque. Etrange besoin de souffrir pour être mieux. Contradiction des sens et des actes. Pourquoi le mal est-il si attendu. Pourquoi la peine s'écoule-t-elle avec ces flots. Pourquoi ne pas se contenter d'attendre tranquillement ? Pourquoi se mutiler toujours plus sauvagement ? Utiliser ce moyen comme un remède. Pour combler les manques, pallier aux besoins, consoler et vider le corps des impuretés, des souillures, de l'impardonnable et de l'absurdité de cette folie.
Publié par ecrirecesthurler à 22:17:42 dans Maux en prose | Commentaires (5) | Permaliens
03-07-2006 19:33
De V.e.r.o
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pourquoi Url: [Liens]
03-07-2006 15:42
De ecrirecesthurler
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03-07-2006 15:38
De indogothik Sujet:
c'est bien, Url: [Liens]
03-07-2006 10:54
De ecrirecesthurler Sujet:
Depuis...
02-07-2006 17:13
De indogothik
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bonjour, c'est indogothik, Url: [Liens]
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