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Quelque part dans le temps, il était un jardin caché, un jardin clos, noir comme l'enfer. Le jardin des délices, le jardin des supplices, le jardin des suppliques. Avec sa lourde grille, ses couloirs d'anonymat, ses recoins de mystères. Un jardin oublié dont le nom importe peu mais qui recelle encore les cris des enfants infestés et les rires gras des pervers assexués. Pas le jardin d'Eden, pas le jardin des songes, c'est le jardin des haines, le jardin des mensonges. Sa porte s'est refermée, emmurant les secrets, sa porte s'est déformée, entraînant les abcès.
Quelque part dans le temps, voici que naît un jardin secret, un jardin tout gai. Les fleurs et les herbes folles ont remplacé les draps salis, les allées de graviers ont détrôné les lits froissés. Cache-cache dans mon jardin secret, ne me dis pas qui tu es. Main dans la main, courons vite, au détour des chemins d'abandon, nous réfugier au creux de notre histoire, à l'abri des regards. Un jardin magnifique, un jardin féerique où règne tant d'amour, qu'un pas de trop pourrait, que des yeux vicieux sauraient, piétiner sauvagement jusqu'au dernier pétale, cet écrin de verdure où dansent deux ombres pâles.
Publié par ecrirecesthurler à 16:40:04 dans Maux en prose | Commentaires (7) | Permaliens
01-09-2008 15:48
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