ECRIRE EN SILENCE...

La fragilité...

C'est la plume qu'on écrase d'un coup de talon trop fort, d'un poids devenu mort, la plume qui ne s'envole plus, qui ne s'élève plus, la plume qui reste à nue.
C'est une joue qui se couvre de larmes au moindre drame, une joue vulnérable au moindre mot, au moindre vide, une joue pâleur sans chaleur, une joue noirceur sans couleurs.
C'est un miroir-tiroir qui ne renvoie que du noir, un miroir-cafard au tain blêmi des matins gris.
C'est un flocon que le sol engloutit de ses bras terreux, un flocon papilloneux qui se meurt d'éphémères amours et de létales prisons.
C'est une herbe folle, fauchée de dix pieds, une herbe farandole où des insectes volent.
C'est une lame si fine qu'elle entaille à peine, le bras qui tremble un peu, la main de porcelaine, le ventre qui gémit.
C'est un coeur qui pleure trop, à l'abri des regards, à l'abri des curieux, un coeur qui se répand, qui ne sait pas garder, qui ne sait faire qu'aimer.
C'est des cils aiguisés où perle la rosée, des cils lourds et légers, des cils courbes en dangers.
C'est une main maladroite qui fouille dans les foules, pour attraper des leurres qu'elle pensait conserver.
C'est le passé qui fuit, puis qui réapparaît, le présent qui s'enfuit mais l'espoir qui renaît, comme une seconde chance, une nouvelle alliance.
C'est ce filament friable qui nous relie à la vie, ce fil tissé d'étoiles chétives et blafardes, la corde raide sur laquelle nous dansons, jusqu'à épuisement de nos souffles, jusqu'à dissolution de nos pas.
C'est la délicate lueur d'une flamme ébréchée, d'une femme écorchée, qui poursuit sans bruit, le glas de ses nuits.
C'est cet équilibre précaire, encore incertain, que dévoile une fleur, éclose à l'aurore, et qui meurt de peur, de s'endormir encore, jusqu'à sa dernière heure.

La fragilité c'est écrire en silence, sur le flou des illusions, c'est aimer en silence, sur le fil des émotions...

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