AstriZouille

Et hop ! Un copié-collé de Francine. Non, pas la farine, ça c’est sur http://lodeurdupain.blogs.marieclaire.fr/ .

Francine tient un journal intime, un vrai, hors blog, avec petite clé dorée pour le préserver des regards indiscrets. Elle m’a fait suivre ce qui suit, j’y ai mis ma patte, un peu, un tout petit peu et avec son accord. Mais pas mon grain de sel, pourtant ça me démange…
Bref, elle voulait partager sa vie, un peu dure ces temps-ci.

Quand Olivier m’a annoncé qu’il avait rencontré quelqu’un, j’ai réagi avec calme. Mes copines étaient stupéfaites, elles auraient voulu que je jette ses affaires par la fenêtre,que je hurle et que je pleure dans leurs bras. Ben non. Même pas mal.
Evidemment que ce n’était pas vrai. J’étais chavirée à l’interieur, mais ça m’arrangeait de croire qu’il avait une lubie, qu’il vivait un coup de folie et qu’il me reviendrait. A défaut de moi, au moins vers ses enfants, Cyrille et Valentin.

Notre mariage était sans nuage, j’avais arrêté de travailler à sa demande, j’assurais l’intendance, choisissant l’huile d’olive et les tomates séchées selon ses désirs, administrant la vie des enfants, me faisant souris quand il bossait à la maison. Dans notre petit appartement, il travaillait dans le salon, je m’affairais donc dans la cuisine ou dans la chambre, fer à repasser ou casserole toujours en main.
Lorsqu’il est parti, je me suis trouvée abandonnée à moi-même. Je devais m’occuper de moi, trouver un travail, compter une assiette de moins à table, parler aux enfants, tenir debout, me coucher seule. On ne peut pas dire que notre sexualité était folichonne, mais m’endormir seule, je crois que c’est l’une des choses les plus difficiles. Même si l’on ne se touchait plus, qu’on s’endormait en décalé.

J’observe mon ex-mari, écoute d’une oreille critique ce qu’il me dit, hausse les yeux ou soupire tant son comportement me semble puérile, naïf. Je dois être agressive, très agressive même, tant il m’est douloureux de le regarder, de l’entendre mais de ne plus pouvoir rien partager, que des horaires de RV, des informations froides, le nom de son avocat, les papiers à fournir, le nez qui coule de Cyrille, les chaussures un peu juste de Valentin, le manque d’appétit de la grande, les colères du petit,… Il s’occupe de ses enfants tous les week-ends. Quand ils rentrent, ils sont joyeux, ils ont fait plein de choses et partagé des repas avec l’Autre. Moi j’ai compté les heures, pleuré et pleuré, juré et juré. Confier ces deux petits êtres que j’ai portés à cette salope, c’est l’horreur. Les imaginer rire dans son jardin, savoir qu’ils lui font des dessins, qu’elle partage avec eux sa passion pour la musique,… Elle est belle, elle est mûre, elle est violonniste. C’est épouvantable tant elle semble irréelle, élégante, si différente de ce que je suis devenue.

Je suis une pauvre chose abandonnée, ronde de mes deux grossesses, sans véritable avenir profesionnel, aucun projet et plus de désir. Bien sûr j’ai trouvé un travail, très rapidement, dans une maison de la Presse. Ma mère a accouru pour m’aider, auprès des enfants. Je vis en vase clos, ma mère, mes enfants et moi.

Tout va de travers, chaque fois que je le vois, lui, devenu officiellement mon ex-mari et officiellement le mari de Marie, je deviens blême, hargneuse, maladroite et méchante.
Je sais qu’il s’inquiète, qu’il aurait voulu autre chose, autrement pour moi. Mais je m’en bats les… Qu’il crève. Lui et son petit mariage, lui et ses nouveaux succés professionnels, lui et sa pitié.

Deux ans et demi… voilà ce dans quoi je m’enlise depuis deux ans et demi. Incapable de sortir de cet échec, incapable d’oublier ma tranquillité d’autrefois, rêvant de tomber par accident dans des bras réconfortants, d’être prise en charge, qu’on décide pour moi, qu’on me berce comme je berce Valentin ces derniers temps.

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