Spleen*

Qui dira ces langueurs et ces pitiés immondes,

Et ce qu'il lui viendra de haine, ô sales fous,

Dont le travail divin déforme encor les mondes,

Quand la lèpre à la fin mangera ce corps doux?...

A. Rimbaud*

www.saiaii.com

L'étoile a pleuré rose au coeur de tes oreilles,

L'infini roulait blanc de ta nuque à tes reins

La mer a perlé rousse à tes mammes vermeilles

Et l'Homme saigné noir à ton flanc souverain.

A. Rimbaud*

www.saiaii.com

Dans la feuillée, écrin vert taché d'or

Dans la feuillée incertaine et fleurie

De fleurs splendides où le baiser dort,

Vif et creuvant l'exquise broderie,

Une faune effaré montre ses deux yeux

Et mord les fleurs rouges de ses dents blanches

Brunie et sanglante ainsi qu'un vin vieux

Sa lèvre éclate en rire sous les branches.

Et quand il a fuit - tel qu'un écureuil -

Son rire tremble encore à chaque feuille

Et l'on voit épeuré par un pauvre bouvreuil

Le Baiser d'or du Bois, qui se recueille

A. Rimbaud *

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées;

Mon paletot aussi devenait idéal;

J'allais sous le ciel, Muse! et j'étais ton féal;

Oh! là là! que d'amours splendides j'ai rêvées!

Mon unique culotte avait un large trou.

-Petit-Poucet rêveur, j'égrenais dans ma course

Des rimes. Mon auberge était à la Grande Ourse,

-Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou

Et je les écoutais, assis au bord des routes,

Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes

De rosée à mon front, comme un vin de vigueur;

Où, rimant au milieu des ombres fantastiques,

Comme des lyres, je tirais les élastiques

De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur!

Rimbaud*

Tandis que les crachats rouges de la mitraille

Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu;

Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille,

Croulent les bataillons en masse dans le feu;

Tandis qu'une folie épouvantable, broie

Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant;

-Pauvres morts! dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie,

Nature! ô toi qui fis ces hommes saintement!...-

-Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées

Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or;

Qui dans le bercement des hosannah s'endort,

Et se réveille, quand des mères, ramassées

Dans l'angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir,

Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir!

Rimbaud*

• Le SABLIER | 11-09-2007
• Ton fardeau | 10-06-2007
• Les malheureux | 10-06-2007
• Te rejoindre | 10-06-2007
• Là où tu m'attends | 10-06-2007
• Je souri* | 27-04-2007
• Trop proche | 23-03-2007
• Comme je suis | 23-03-2007
• Absence | 21-03-2007
• Tu me hais... | 21-03-2007
• Je ne peux pas | 21-03-2007
• Ce que vous ne savez pas... | 21-03-2007
• Le poème de Morgane* | 21-03-2007
• Des mots comme larmes | 16-03-2007
• Autrefois | 16-03-2007