les rues pavées de Maximgar

« Il existe plein de marches nuptiales. »

Je bois mon café serré. Je ne suis pas très café habituellement, mais quitte à en boire, autant qu'il soit bien serré, et très sucré.

« Là par exemple, celle-ci est tirée de Lohengrin de Wagner. » L'autre tapote sur son piano, à parler pour ne rien dire. « Entre celle-là, et celle de Mendelssohn, on en a éclipsé beaucoup d'autres. » J'imagine bien. Je rajuste mon col, et avale un verre d'eau juste derrière le café, comme si ça allait changer quelque chose. L'arôme s'accroche à la moustache. C'est bien pour ça que je ne bois pas de café : parce que je ne me rase pas. Ce détail mis à part, et qui en plus n'a aucune importance dans la communauté rasta du coin, je continue de faire le gendre idéal.

« La musique, c'est quelque chose. Tu sais ce qu'ont inspiré les champs de coton, toi. » J'ai bien envie de répondre « non », mais il faudrait développer des absurdités du genre, « moi c'est plutôt canne à sucre ». Je me concentre donc sur mon travail à venir.

L'autre m'a appelé parce que je suis le meilleur, et qu'il ne sait pas comment quitter sa femme. A vrai dire, il sait bien comment, il a commencé depuis longtemps, mais il a peur de sa belle-mère. Alors il a pensé que l'idéal, ce serait un gendre idéal, il n'en avait pas sous la main, par contre il m'avait moi, ou pour dire vrai, une de mes cartes de visites.

La belle-mère, madame Jackson, elle a l'air d'être une coriace, de celles qui vous font bouffer vos dents pour un mot de travers. J'ai connu un Jackson. On connaît tous un Jackson, me direz-vous, du genre qui danse sur les scènes sous les lumières et chante « prendre un enfant par la main » pour des covers musclés d'Yves Duteil. Moi, j'ai connu un Jackson, le roi de la soupe pop. Il avait atterri là, après avoir vexé sa madame Jackson, et il ne s'en était jamais remis. Il portait sa photo dans un médaillon et il l'embrassait en faisant des « pardons pardons » particulièrement ridicules.

Dans la veine touche minable, l'autre continue de me parler musique et marche nuptiale. Pourquoi est-ce qu'il me parle de marche nuptiale après tout ? Le serveur m'a emmené des Madeleines de la Jeannette pour aller avec mon café. Elles sont plutôt bonnes et leurs pépites de chocolat fondent sur la langue et craquent sous les dents.

Chez lui l'autre, je me demande si sa Jeannette née Jackson pleure comme une madeleine, des situations comme celle-là, je vous jure, ça s'invente pas.

Quand madame Jackson arrive dans le bar, j'ai juste envie de dire « bye-bye », j'ai déjà vu son regard furieux dans un médaillon. J'imagine que la Jeannette avec une maman comme ça, elle ne doit pas pleurer comme une madeleine. Madame Jackson a dans les yeux quelque chose qui dit « tu vas avoir mal, et en plus tu vas souffrir... longtemps. », mais en même temps, elle a ces joues et ce front qui font « je sais préparer des bons gâteaux. » Bref, quand elle entre dans une pièce, on pense qu'il va y avoir du spectacle, et qu'il vaut mieux ne pas être parmi les acteurs... D'ailleurs quand l'autre va la rejoindre, qu'il lui ouvre les bras et l'embrasse puis se tourne vers moi en disant « voici mon avocat », je ne suis plus là, et ma cuiller continue de tinter toute seule dans sa tasse.

Dans la rue il fait bon, et je croque dans une madeleine. « Et tout d'un coup le souvenir m'est apparu », aurait dit Marcel. Il l'a écrit. Ce goût, c'était celui du morceau de pain au beurre avec lequel je m'enfuyais de la maison, pour échapper aux grands, et rêver d'histoires qui tiennent à un fil. J'ai appris bien plus tard, combien la pratique des machines à laver le linge en racontait sur l'évolution des couples. Les plus vieux s'en doutaient depuis longtemps eux qui lavaient leur linge sale en famille. Moi, je découpais des bonhommes dans du papier, et ils cheminaient souvent pour le pire, entre les draps qui séchaient.

OST - Ms. Jackson - OutKast

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