les rues pavées de Maximgar

Les imprimeurs des Arts abattent une forêt. L'épine et la rosée dans la terre se sont ensommeillées. L'air porte une fragrance résineuse. Sous le pied le sable est profond. Ce sont les Landes, ou les lœss de Hesbaye.

A l'heure du déjeuner, quand s'arrêtent les rotatives, que les uns font des éclats de soleil et des fractions de lumière avec l'aluminium, l'un d'eux se croit pianiste sur une vieille bête de bois désaccordée, qui s'écaillent nonchalamment sous l'abri où elle côtoie des quinze tonnes affamés d'asphalte.

Jouer au piano sur cet instrument qui ne ressemble plus à rien, c'est comme du violon. Une science intime de la note juste en rien dessinée sur le clavier.

Le bois qui macère, celui qui ne finira pas en parquet, celui de mes cahiers d'écolier, celui qui ne finira pas en volets qui claquent et en portes qui grincent, celui où je t'écrirai des mots d'amour ou d'autres qui n'en auront pas l'air mais qui m'en diront tant, ce bois-là se détache âcrement et signe le vent.

OST - Les Valseuses - Laurent Korcia

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