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Demain sera triste comme une trainée de cendres,
mais pas moins que lundi...
Le temps de réaliser,
peut-être...
Ou celui de refuser,
ce qui ne peut-être.
Demain sera triste comme une bénédiction,
mais pas moins qu'aujourd'hui...
Le temps d'y penser,
et plus rien...
Oû les doux souvenirs,
Ne referont pas revenir l'Être.
Publié par poupee-baroque à 11:12:10 dans Journal (non) intime d'une automate | Commentaires (0) | Permaliens