Glamorama and more

Au final Paris est un ensemble de chapelles.
Le Motel, à Bastille, cette fille à qui on demande une carte d'identité pour savoir si elle est majeure. Elle veut un mojito, c'est entendu il faut le lui donner, son regard est perdu dans une tristesse absolue, l'alcool seul la calmera. Les petite feuilles de menthe toutes proches, la canne à sucre que l'on sent si près...Elle part, raconte à sa copine, j'ai dix neuf ans merde putain c'est nul. Me regarde et se noit dans la désolation. C'est tout un symbôle. Finis les 15-20 ans qui écoutent du rock. Et si il faut montrer sa carte d'identité en plus...
La mécanique ondulatoire, toujours à Bastille. Très bonne musique. Rockabilly qui sent la sueur. On croirait voir des peignes qui passent d'une main à l'autre, de cheveux en cheveux. Les bas résilles, les talons, les coiffures hautes pour les garçons. Il n'y a pas grand monde mais il faut croire que les gens qui sont là s'en fichent. Ils ont l'habitude de traîner entre mods trentenaires, rockers très stylés. Il y a des scooters rouges et jaunes juste à côté des toilettes.
Le Truskel, ground zero de mes nuits, toujours une dizaine de têtes à qui parler, à qui hurler dans les oreilles. Tout le monde est toujours très saoul très tôt.

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