"c'est alors qu'une chaise vivante arriva" :

Envie soudaine d'écrire mais rien de concrèt à vous dire. Simplement, une idée à toucher. Un sentiment très étrange que j'arrive pas à identifier. Très bizarre. Très abstrait. Abstrait. Un mélange de... Je sais pas. Je sais vraiment pas. Il y a un peu de ce truc de la solitude, comme quand j'étais au collège, qui me gagne étrangement, même si ma mère est juste dans la pièce d'à côté. Ce roman que je n'ai pas retravaillé, ce soir. Une espèce de fatigue d'avoir perdu mon temps, peut-être.
Et puis ça tombe parce que ma mère me parle et coupe ce processus.
Peut-être que je comprends maintenant. C'est comme un truc que tu laisses au frigo et que tu laisses mariner. J'ai dû me laisser mariner.
Souvent, j'ai envie d'écrire un truc énorme, et je sais exactement ce que je veux écrire, enfin nan, j'ai l'impression de savoir exactement ce que je veux écrire, à la manière des rêves au réveil : C'est là, c'est juste là, c'était il y a une minute seulement, mais c'est complètement enfoui, enterré loin dans ma tête. Et ce truc à écrire... Je l'ai justement dans ces moments-là, quand je suis dans mon coin de ma tête, je me laisse mariner, et un sentiment tout à fait abstrait me gagne : Il faut absolument l'écrire, l'exprimer, exactement, mais c'est pas possible. Il y a vraiment quelquechose à écrire. C'est comme une idée, mais en trompe-l'oeil. C'est une illusion d'idée. Voilà. C'est exactement ça.
Parfois, un certain contexte, certaines pensées, certaines choses lues, vues, vécues, un truc étrange dans ma tête, ça marine, et l'illusion d'une idée.

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