Lettres de coeur

            
                       Dans trois jours exactement, le 23 février prochain, un triste anniversaire...celui de l' enlèvement d' Ingrid Bétancourt.

Au fond de la jungle colombienne, il est une femme, au bout de ses forces.
Femme de tête, ex-candidate à la présidence de la Colombie, réduite à n' être que morte-vivante, que simple monnaie d' échange.

Pénombre sous les épaisses frondaisons, isolement et désolation.
Depuis six ans, depuis le 23 février 2002 exactement, les Forces Armées Révolutionnaires de Colombie l' ont kidnappée.
Et le froid glacial de la séparation s' est abattu sur sa vie, et le temps des épreuves maintenant n' en finit plus...
Des mois et des années de captivité qui la privent de tout, et du droit le plus fondamental pour une mère, celui d'être auprès de ses enfants, Mélanie et Lorenzo Delloye.
Des mois et des années d' attentes vaines, d' espoirs avortés, de torture psychologique.

Puis une lettre, une longue lettre, celle du 24 octobre dernier, comme pour encourager toutes nos mobilisations,
Et cette phrase : « La vie ici n' est pas la vie, c' est un gaspillage lugubre de temps. »

Non, Ingrid, ce n' est pas un gaspillage mais une démonstration de force, bien au contraire .
Car aucun tyran ne peut dominer l' être libre et fier, que tu es.

2186 jours sans toi...qu' on se dépêche, qu' on fasse vite, très vite pour te libérer.
Comment accepter de ne pas savoir ce que tu deviens ?

Que cet hommage ne nous fasse pas oublier les autres, tes compagnons d' infortune...
Marc Beltra, étudiant français disparu en Colombie en 2003,   

Guy-André Kieffer, journaliste franco-canadien disparu en Côte d' Ivoire à Abidjan, en avril 2004.

            « L' homme qui lutte pour ce qu' il croit juste, est un homme libre. » I. Silone
                                                                                                           

Pousser le sable, comme on pousse ses soucis...
                           avec la ferme intention de les mettre à la porte.
Garder les pieds sur terre, ne pas s' enfermer dans un questionnement stérile, ne pas attendre le bonheur puisque chacun sait qu' il n' appartient pas à ce monde.
Réduire sa longue vue, sélectionner plutôt l' instant, s' autoriser à devenir... « l' imbécile heureux » !
Celui qui s' éblouit du vol du goéland et qui voit dans ses loopings vertigineux, le symbole de la liberté,
Celui qui se mêle à la fureur de l' océan et qui s' éclabousse en écume joyeuse,
Celui qui s' abreuve au lait de sa Terre-Mère,
Celui qui jouit par les cinq sens à la fois dans le feu de ses jours,
Celui qui sait l' importance de l' inutile.
Point de résistance, se fondre dans le Grand Tout, accueillir l' Unité.
Abolir le passé, ignorer le futur.
Être là, être soi, bien dans son corps, se projeter sur la ligne de ses mollets dans l' extrême capitulation de l' esprit sur la matière...
                                               pour faire tout simplement, sa place au soleil !

Les mots sont comme les êtres, il ne faut pas se fier à leur apparence.
Cet imbécile a réussi le périlleux tour de force d' être heureux...avant sa mort !!

(Vous ne croyez pas en mes béatitudes ?
Dommage, j' y ai mis pourtant beaucoup de sérieux. Vous en doutez ? )

Faut vraiment rien comprendre à la psychologie de l' enfant...
                                                         pour proposer une idée aussi saugrenue.
Imposer à tous les élèves de France et de Navarre, la prise en charge d' un enfant mort dans l' enfer de l' antisémitisme. Drôle de parrainage !
Parler de la Shoah dans les classes, en faire une étude détaillée, en tirer toutes les leçons, ça se comprend tout à fait, devoir de mémoire oblige.
Mais de là, à ce que les enfants s' impliquent personnellement dans une recherche macabre, je dis ...non !
Seigneur et roi, on l' avait vite compris, mais voilà que maintenant Mr Sarkosy pousse encore un peu plus loin son pouvoir, en endossant le tablier d' un pédagogue, mais seulement du plus mauvais d' entre eux...Ah il n' a pas peur !
De traumatiser des élèves de CM2, aux cerveaux d' argile, de leur faire porter une charge émotionnelle trop lourde, de les jeter sur le lit malsain de la culpabilité ou encore, ce qui serait plus grave, de l' identification.
A dix ans, comment un enfant peut-il avoir le recul nécessaire, la vision globale des évènements, la compréhension du fil de l' Histoire ?
Sa fragilisation me semble évidente même dans le cas où l' enseignant l' entourerait, et je n' en doute pas, de toutes les barrières de sécurité.
Comme de coutume, notre président prend ses désirs pour des réalités, veut jouer au paterfamilias de nos écoles, tout gérer, depuis la plus haute marche de sa politique-spectacle.
Lamentable...

                         (Une photo de l' Iufm de Créteil...)

Ce soir, 20 H...Je viens d' apprendre que même Simone Veil s' y oppose...c' est dire !

                       Ils sont tout blancs les ballons de la Paix,
                       Ils volent, légers comme des roses
                       Au-dessus des glaives de violence
                       De ceux qui s' acharnent et qui osent
                       Traiter l' Amour avec insolence,
                       Louer le mal de leur cœur imparfait.

                       Com' ils sont francs, les ballons de la Paix,
                       Jusqu' aux constellations ils prêchent
                       Respects, concordes et tolérances
                       Pour un monde meilleur ; ils assèchent
                       Les marais de haines et relancent
                       L' espoir de vivre ensemble, sans méfaits.

                       Soyons libres, soyons apatrides
                       Et regardons sourire les enfants...
                       Quels que soient leurs noms, Gaïa les porte
                       Et les emporte, haut, dans son élan.
                       Quel exemple ! Quelle mère et quel sort !
                       Aimons-nous loin des sphères fétides...

                                      Solange Arcamone

C' est surtout la floraison du mimosa, une explosion de bonheur à la face du monde.

Au bord des routes ou juste après les dunes, des forêts entières...de ces bouquets de lumière qui nous accompagnent jusqu' au mois de mai.

J' en ai plein la maison ! Un symbole de sécurité paraît-il, dans le langage des fleurs.

J' aime tellement le mimosa que je me demande si je n' ai pas fait partie de la sous-famille des...
             « mimosoïdées » dans une vie antérieure, niveau végétal.

Je vous vois venir... « elle est mimi la mimosoïdée » ! Stoooop please !

Trêve de plaisanterie, acceptez ce joli bouquet. Comme vous le voyez sur la photo, il trône dans mon patio.

J' y ai rajouté quelques roses bien sûr...n' est-ce pas la St Valentin demain ?

Et pour celles qui par amour, aimeraient porter un caftan marocain en brocard, en voici un de toute beauté...cousu à la main par un artisan de Fès à la façon du maalem, fils d' or et pantalon de dentelle...

                          A vos porte-monnaie messieurs : 1 100 euros !
                           Quand on aime on ne compte pas, c' est bien connu...

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