Lettres de coeur

                    Hier...lever aux aurores avec le chant du muezzin,
départ d' Essaouira-Mogador à 7 heures.
Un crachin capricieux mais obstiné arrosait la campagne environnante et lui accordait le renouveau attendu.
Le car entamait la route de Marrakech. Splendeur des mimosas qui étiraient leurs branches chargées...
Puis assez vite, changement de direction vers Casablanca.
A l' intérieur, euphorie d' une dizaine de femmes de notre atelier de couture, âgées de 19 à 60 ans. Souvenez-vous de mon billet du 7 décembre dernier...
Elles avaient pris part au projet d' excursion qu' elles voulaient offrir à leurs intervenantes en Français.
Touria, leur responsable, a toujours mené son équipe avec tact et respect.
Confiance et bonne humeur se lisaient donc sur tous les visages.
Moins de heures après et soixante kilomètres plus loin, arrêt programmé à Talmest.
Il pleuvait toujours, et c' est par des ruelles boueuses que nous sommes arrivées au marché. Sous des tentes de bric et de  broc, de pieux et de bâches en plastique, la vie grouillait. Les maraîchers locaux exposaient leurs superbes légumes tout en côtoyant les marchands d' épices, de salaisons, de fruits secs et de pâtisseries marocaines.
Les couturières se concertaient, choisissaient les produits, soupesaient le montant des dépenses. Puis, leurs recherches les ont conduites à la zone des bouchers.
Et là, franchement, à la vue des peaux de mouton sanguinolantes qui jonchaient le sol mouillé, et à l' odeur insoutenable des tripes suspendues en guirlandes au-dessus de nos têtes, j' ai failli craquer et de la pire des façons. Mon estomac était prêt à tout rendre, même la tasse de café noir avalée en vitesse au petit matin. Chochotte va ! Josiane se marrait...
Le nez pincé et la bouche cachée derrière mon écharpe, pratiquement en apnée, je suivais le groupe comme je pouvais, dégoûtée par tant d' horreurs et résolument décidée à devenir végétarienne. Enfin, les courses terminées, nous avons quitté ces abattoirs.
Un sentier tortueux m' a rendu mes couleurs. Oxygène salvateur, comme d' ailleurs le spectacle paisible ici d' une végétation généreuse, de champs de blé naissants, de colza et d' oliviers.
Une copieuse collation m'a remise complètement sur pieds. Saïda, Jamila, Nouranouda, Chadia, et Radija ont sorti de leurs sacs, zitounes noires, beurre salé, beignets, cakes maison et galettes de pain. Elles ont même installé des coupelles d' huile d' olive sur les deux tables que nous occupions au fond d' un petit café rapidement déniché. Le thé au chibba et nanah moussait dans les verres et la séance photos a fini par animer le cœur de chacune.

En fait, notre vraie destination était Abdejlil, à 4 kilomètres environ de Talmest.
Des carrioles bringuebalantes, tirées par des chevaux malingres, nous ont amenées jusqu' au bout d' un long chemin de terre. Fous rire en cascade et récompense. Le vieux village séculaire nichait entre ses collines verdoyantes. Attachant et pittoresque, dès le premier regard.
Touria nous a conduites dans une maison d' hôtes, ouverte jour et nuit. Sur place, matelas de mousse, plats, marmites et kanouns.
Alors sous nos mains pressées, les oignons ont été laminés, les petits pois écossés, les patates coupées, les tomates tranchées, le gigot d' agneau lavé à l' eau de source.Tout cuisait lentement, dans une alchimie de paprika, de coriandre, de safran et de cumin, sur les cendres vives...On avait le temps d' aller visiter les alentours.
L' oued nous a attirées immanquablement dans son canyon d' ocre. A faible régime, il serpentait au milieu de ses alluvions peuplées de joncs et d' herbes fleuries.
Les plus jeunes n' ont pas hésité. Foulards et djellabas abandonnés, corps de peau blanche subitement offerts au courant. Cris de joie, d' extase, hammam en plein air...Les seins nus pointaient sous les éclaboussures froides et les cheveux fraîchement délivrés jouissaient sous leur éclat d' ébène. Josiane et moi, l' émotion nous bâillonnait. Tableau surréaliste!
C' était... Delacroix re-visité, ses Femmes d' Alger dans une liberté reconquise, dans une sensualité insoupçonnée.
Comme des gamines, ces naïades s' amusaient, profitaient de l' instant présent, rendant à leur jeunesse l' insouciance qu' elles étaient en droit d' exprimer.
Un peu plus tard et de retour au gîte, un autre partage de saveurs nous attendait.

                        

Le tajine! Fumant, humé et délicieux... Il a scellé notre amitié d' une manière irréversible. Danses et "you-you" ont suivi autour d' un transistor prêté pour la circonstance...Habibi, habiiiiibi...c' était la fête !

Une nouvelle intimité brillait dans nos yeux.

                           Ou comment les couleurs ont déclenché en moi,
un réveil des sens, des associations de mots, de noms, de titres de livres, de musiques, de films ou d' images aux vibrations particulières. C' est parti !

Rouge...en premier, sur le spectre de mes émotions.
Chakra de base, fureur du bélier,(eh oui !) vapeurs de soupe au lait, coquelicots de mon enfance, manteau que j' ai détesté porter, stylo de la maîtresse qui m' était prédestiné, encre de passion, sensualité, baiser ardent, sang des champs de bataille, « Le Rouge et le Noir » de Stendal, escarboucle de mon cœur,( rien que ça ), cerises, spinelle sanguin de mes veines (oh la latine !)
Danse du feu. Carmen. La Girafe en Feu de Dali. Eclatante et allègre nuance de révolte.

Bleu...en deuxième...
Chakra de la gorge qui coince souvent malgré mon aptitude à communiquer .
Azur et clarté, apaisement. Chambre bleue, sommeil retrouvé, enfin !
Myosotis de papier peint, (oui, je sais, faudrait le changer), la mobylette de mes 15 ans offerte pour mon b.e.p.c, la couverture de mon dictionnaire préféré, Bleu d' Auvergne, la couleur de tes yeux, La Bicyclette Bleue, le ruban de Marie, iridescence céleste (ne riez pas...), désir de vérité, Méditation de Thaïs, soif de sagesse (mais si, mais si... ) Période bleue de Picasso.
Saphir étoilé, talisman des merveilles d' Orient.

Jaune...en troisième...mais faut-il vraiment préciser ?
Chakra du plexus solaire ( faut que je pense à le réactiver, ça m' éviterait quelques montées d' adrénaline), lumière, chaleur, soleil central, bien être, légèreté. Le Chien Jaune de Gauguin, Cézanne.
Primevères, jonquilles, mimosa (le revoilà, ça vous étonne ? ), renouveau, renaissance.
Le Péril Jaune,( quel titre idiot), les bananes d' Agadir (c' est quelque chose !) Le mystère de la Chambre Jaune, miel,
Citrine de jeune louve, topaze de ma mère, aimante et tranquille. Equilibre.

Vert... bien ici...
Chakra du cœur (autrement dit bien malade), zen attitude, fraîcheur, écologie, énergies renouvelables.
Les p'tits hommes verts (j' aimerais bien qu' ils existent), Nature, Vie... « Le vert paradis des amours enfantines »( à vous de trouver l' auteur), la vieille Simca 1000 du pater (a fallu l' abattre), la couleur de mes yeux, Eau Neuve de Lubin, Jeux Interdits, pastilles Pulmoll, Cités d' Emeraude, La Prophétie des Andes, le règne végétal. Rien ne me fait plus plaisir qu' une belle promenade en forêt. Yann Arthus-Bertrand.
Le sacre du Printemps. Espérance, positivité, la blouse du chirurgien, guérison. Reiki...

Blanc...
Dernière couleur en synthèse, comme le chakra couronne, Fleur d' Esprit, Soria « Paroles et semences de Vie », rayonnement, connaissance, (un chemin si difficile), désir de perfection.
Diamant, fidélité, pureté, facettes, Un Long Dimanche de Fiançailles, Noces Blanches, Le lys dans la Vallée, harmonie, féminité, dentelles,transparence, excellence, Chants Sacrés, esthétique.
Nuit blanche, brouillard, meringue, vertige, fragilité, dureté, la banquise, Jean-Louis Etienne, mines, travail d' esclaves...le drapeau de la Paix.
Foudre, éclair, illumination (non, non, je n' ai pas forcé sur l' absinthe). Les Grands Initiés.

Noir...l' anti-couleur...
L' anti-lumière, l' anti-matière, l' ombre, les ténèbres, Bonjour Tristesse, énergies négatives, déprime,Toi, folie, souffrance, Noir Désir et son étoile morte Marie Trintignant, regrets, pleurs, mort, repos. A la recherche du temps perdu, réglisse,
Froid, Spleen baudelairien, tombeau, la malédiction de Toutankhamon, la nuit, l' oubli, (ça y est j' ai bientôt fini),
L' Afrique berceau de l' humanité, Joseph Kessel, le Blues, Alpha Blondy. Trou noir, destruction, changement, nouveau monde.
« L' obscurité du monde n' est qu' une ombre. Derrière elle, et cependant à notre portée, se trouve la joie. » Fra Angelico da Fiesole

              (Dérive égotique...
                             Aïe, aïe, aïe, je vais passer sur le divan du psychanalyste...
                                                                                                                                           tant pis ! )

                              Il m' en reste des étapes à gravir...

            
                       Dans trois jours exactement, le 23 février prochain, un triste anniversaire...celui de l' enlèvement d' Ingrid Bétancourt.

Au fond de la jungle colombienne, il est une femme, au bout de ses forces.
Femme de tête, ex-candidate à la présidence de la Colombie, réduite à n' être que morte-vivante, que simple monnaie d' échange.

Pénombre sous les épaisses frondaisons, isolement et désolation.
Depuis six ans, depuis le 23 février 2002 exactement, les Forces Armées Révolutionnaires de Colombie l' ont kidnappée.
Et le froid glacial de la séparation s' est abattu sur sa vie, et le temps des épreuves maintenant n' en finit plus...
Des mois et des années de captivité qui la privent de tout, et du droit le plus fondamental pour une mère, celui d'être auprès de ses enfants, Mélanie et Lorenzo Delloye.
Des mois et des années d' attentes vaines, d' espoirs avortés, de torture psychologique.

Puis une lettre, une longue lettre, celle du 24 octobre dernier, comme pour encourager toutes nos mobilisations,
Et cette phrase : « La vie ici n' est pas la vie, c' est un gaspillage lugubre de temps. »

Non, Ingrid, ce n' est pas un gaspillage mais une démonstration de force, bien au contraire .
Car aucun tyran ne peut dominer l' être libre et fier, que tu es.

2186 jours sans toi...qu' on se dépêche, qu' on fasse vite, très vite pour te libérer.
Comment accepter de ne pas savoir ce que tu deviens ?

Que cet hommage ne nous fasse pas oublier les autres, tes compagnons d' infortune...
Marc Beltra, étudiant français disparu en Colombie en 2003,   

Guy-André Kieffer, journaliste franco-canadien disparu en Côte d' Ivoire à Abidjan, en avril 2004.

            « L' homme qui lutte pour ce qu' il croit juste, est un homme libre. » I. Silone
                                                                                                           

Pousser le sable, comme on pousse ses soucis...
                           avec la ferme intention de les mettre à la porte.
Garder les pieds sur terre, ne pas s' enfermer dans un questionnement stérile, ne pas attendre le bonheur puisque chacun sait qu' il n' appartient pas à ce monde.
Réduire sa longue vue, sélectionner plutôt l' instant, s' autoriser à devenir... « l' imbécile heureux » !
Celui qui s' éblouit du vol du goéland et qui voit dans ses loopings vertigineux, le symbole de la liberté,
Celui qui se mêle à la fureur de l' océan et qui s' éclabousse en écume joyeuse,
Celui qui s' abreuve au lait de sa Terre-Mère,
Celui qui jouit par les cinq sens à la fois dans le feu de ses jours,
Celui qui sait l' importance de l' inutile.
Point de résistance, se fondre dans le Grand Tout, accueillir l' Unité.
Abolir le passé, ignorer le futur.
Être là, être soi, bien dans son corps, se projeter sur la ligne de ses mollets dans l' extrême capitulation de l' esprit sur la matière...
                                               pour faire tout simplement, sa place au soleil !

Les mots sont comme les êtres, il ne faut pas se fier à leur apparence.
Cet imbécile a réussi le périlleux tour de force d' être heureux...avant sa mort !!

(Vous ne croyez pas en mes béatitudes ?
Dommage, j' y ai mis pourtant beaucoup de sérieux. Vous en doutez ? )

Faut vraiment rien comprendre à la psychologie de l' enfant...
                                                         pour proposer une idée aussi saugrenue.
Imposer à tous les élèves de France et de Navarre, la prise en charge d' un enfant mort dans l' enfer de l' antisémitisme. Drôle de parrainage !
Parler de la Shoah dans les classes, en faire une étude détaillée, en tirer toutes les leçons, ça se comprend tout à fait, devoir de mémoire oblige.
Mais de là, à ce que les enfants s' impliquent personnellement dans une recherche macabre, je dis ...non !
Seigneur et roi, on l' avait vite compris, mais voilà que maintenant Mr Sarkosy pousse encore un peu plus loin son pouvoir, en endossant le tablier d' un pédagogue, mais seulement du plus mauvais d' entre eux...Ah il n' a pas peur !
De traumatiser des élèves de CM2, aux cerveaux d' argile, de leur faire porter une charge émotionnelle trop lourde, de les jeter sur le lit malsain de la culpabilité ou encore, ce qui serait plus grave, de l' identification.
A dix ans, comment un enfant peut-il avoir le recul nécessaire, la vision globale des évènements, la compréhension du fil de l' Histoire ?
Sa fragilisation me semble évidente même dans le cas où l' enseignant l' entourerait, et je n' en doute pas, de toutes les barrières de sécurité.
Comme de coutume, notre président prend ses désirs pour des réalités, veut jouer au paterfamilias de nos écoles, tout gérer, depuis la plus haute marche de sa politique-spectacle.
Lamentable...

                         (Une photo de l' Iufm de Créteil...)

Ce soir, 20 H...Je viens d' apprendre que même Simone Veil s' y oppose...c' est dire !

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