Montestaure

Deux heures vingt le rasseoir en équilibre sur la nuit 

Tu ne dors pas tu plies les pages d'un almanach de taiseuse

La quantité débordante de mots indéfiniment ressassés rangés dans ta mémoire

Tu ne sais plus à quelle ombre il a appartenu

Tu ne sais ni ses envers ni ses jeux d'ossements

Quel oracle aura t'il été?

Un dé jeté à la figure des âges?

Un faiseur de silence aux emporte-nocturnes qui modelèrent tant de fantômes?

Deux heures quarante les larmes glissent sur ton poignet

Tu ne dors pas tu déchires une page de l'almanach des chagrins

Tu te souviens de l'arbre où vous dominiez la terre en toute saison d'ivresse

Tu te souviens de lui comme de l'homme rompu à toutes les fatigues de l'esprit

Tu te souviens il avait tenu le ciel dans ses mains

Tu ne dors pas tu pleures tout doucement trahie

Trois heures comme un tocsin au fond du coeur qui balaie les poussières revenues par la porte

L'horloge s'est arrêtée, son pas dans l'escalier.

Tu t'sues dessus frite en dansant à la fête des Polisseurs d'émeri qui se balancent comme bernaches attroupées au centre de la salle de guinche.

Baloche m'as tu vu avec mes drôles qui s'assoient en rang d'ail en attendant le baiser fondateur

Baloche m'as tu t'sues en auréole sous les bras agités comme des serpentins à roulements qui tournent autour des yeux fardés des pinocheuses

Au bal des Emeris la justesse de thon invite à la balance au dérèglement des sens au pouffé des bernaches et à la retenue feinte des bleus bittes

Au bal des Polisseurs je me suis agité comme un garçon plein de dents et de poches secrêtes

Tu t'sues dessus tu ne veux pas boire sous mes aisselles?

Je n'écris pas je chute avec les grands mercantilistes

Je n'écris pas je me débande de libéraux

Je n'écris pas je me shoote au rabot tricard

Je n'écris pas je m'avenue en soutien à la forêt de burnes

Je n'écris pas j'abois sous la langue pendue qui triture les aqueducs glandés

Je n'écris pas je me vulve en Asconie le pays des petites doigtées de sel.

Le temps sur toi est un orage mon cher et éternel censeur

Tu me voudrais à la botte je me défie de tes dictées

Je ne crains pas le pire des serments et te dire ô combien ces années furent l'exil du désir

Je ne crains pas de dire que je suis morte en allant décimée vers la vie

Le temps sur toi est une soustraction de la raison j'en ai connu les affres

Je ne renonce pas au souffle à la peine à l'humiliation de m'être perdue en toi

Je suis véloce de mes souffrances

Tu me souhaiterais morte au bord du lit des solitudes

Le temps sur moi est un fardeau et une libération.

Tu me grues avec tes petites mains d'épouvantails et tes règles toutes cornues qui me rentrent dans l'aqueduc qui je le confesse bien moins que le marquis est un ouvrage d'art où sont passés et passent encore tous les flux féminins et les porte à porte que Gibraltar ne renoncerait pas à exploiter comme frontière à ses délires d'odyssée sans compter que les porcs de Circé bien loin de s'évader sont restés à céans pour y baiser les truies socratiques que l'analogue historien de son état de manque embarqué sur la rafiot écrit cochon-baiseur sur le dos de l'histoire narrée aux branleurs de collège

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