Montestaure

Parlez mon échanson, offrez une virevoltante tournée de soifs, chantez l'or des lèvres accouplées, ivrez le bol d'éther!

Toi, la grande fessue en ton petit petacle de poils, prêtes nous à lire la fine poésie des ports francs de gueules et de bois secs,

Ouvres la bouche en entonnoir et vides nous les heures d'absinthe sur la table des chevets plusieurs,

Oh les mannes de boire et des cigares Alverzua, oh les rires parvenus par la rue des boutevins,

Oh le livre échoué sur le zinc, névrose de Rollinat, bidoche anéantie du soldat Appolinaire, sans fin les mots aux larmes. 

Mi closes les lèvres strangulées happent le rayon d'yeux

le désir d'y entrer comme en une porte des mirifiques occlusions de chair

ou le doigt entame sa fragile descente entre les anneaux jouis

l'ombre de ton corps sidère l'homme des catapultes frigides

il va comme le vient entre tes anus répétés

sous ta fichtre pulpée qui bouillonne avant le ret courbu

viennent les anses vives et mortes

les abandons coulés à fond de plâtre sanguinolents

Dimanche Marmara d'ennui et d'encre, vacuité du roman

Lundi pérore le nom de mon directeur de conscience en impasse

Mardi tisse des trains sur des automates en larmes

Mercredi Serge  encyclopédie son lit de planches et d'étoiles

Jeudi un temporal meurtri visse le désir et rejette l'obole

Vendredi un chien largue ses viscères sous l'automatome

Samedi le cours du soir versifiera sur le cul du Zoïle.

Hiver sur la pierre des tétra chiens

trois pattes arrières pour couvrir le monde des horreurs domestiques

tant le silence des crimes abuse le cri du mort

hiver sur gémissements, pluie, pluie pour les avants testaments

la course des bêtes avale les arcs en cieux

il fait un temps à ne pas coucher le crépuscule, les cercueils mordent les exilés qui partent en rondelles

hiver sur la pierre des mémoires agitées

la guerre n'est pas fini tant qu'elle n'a pas de fin.

Nuiteur, en cataracte de murs, presque écroulements

l'écriture cimente le regard, une obsession des formes

et s'ondulent les chuchotements de la matière

l'encre à peine sel sur le trait qui houle sous mon ventre

je n'ai plus d'heure pour aimer

l'échine de l'horloge ploie vers le lit

le papier hanté masque mes peurs, tu y vibres pleine de doigts

et la valise sourde appelle le dernier quai.

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