Montestaure

Paluche le mort-tôt gave des oies, bourre des huitres, fourre des saucières et enfouraille des patronnes de table.

Noel se pointe, avec ses grasseries et ses dénis de pauvres.

Paluche le mort-tôt claironne des abondances, travaillez plus pour gagner plus de boules sur le pinpin,  plus de de pendentifs rutilants, de burnes en chocolat, de guirlandes de saucisses confites.

Entre deux cils circonflexes

Au bord des yeux dont le tain abandonne l'iris

Sous la peau du regard écrit comme une chambre

Et le doigt posé là, sur l'enflement du sein.

Je croise l'épi et la besace nue, onde de reins

Tu entraves l'os, le calcaire des nuits

Alors s'ébruitent les pas dans le four à sermons.

Sept fois, mère, tu as tourné autour de l'arbre, larmes des arrachements.

La case de zomaï s'est refermée sur toi,

Mon fils, sang de la parole Africaine.....

Quelqu'un ôtera t'il le faham des arbres, la sève des résistances?

Je vais par le tamarin siggilaire, le corps noir de la mémoire,

Je vais par l'homme des affûts, des maronnes aimées,

Je vais sur l'ossuaire, le champs éventré des esclaves,

Je vais en silence porter le bol d'eau de Gorée.

Si le braiement de la marmite offusque tant les camarons de surface c'est que le service de table où les rois paissent n'affiche que couteaux et haches.

Et lorsque le soleil tournera à l'ouest le découcheur, vous verrez les têtes de noeuds rouler sur le ventre de Blanche l'Oronde, l'enfanteresse des petits décapités.

Samedi à la rince-tambouille, Hoyo sinon je meurs!

Dimanche entre les jambes de Madame la Pluie de Sucre

Lundi regardes moi éteindre le jour, petit rêve des spleens

Mardi studieux le stupre des avenues concassées!

Mercredi avalasse de mots tordus, l'enfoncement des coins de tables

Jeudi outre l'eau de ton corps ouvert sous la main gourde

Vendredi photographie de soles à onze heures des maris trompés

Samedi les maris se fendent la bourre à la malataverne des ruminations.

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