Montestaure

Dernier verre avant routage vers le pucier andin. Le rêve tremblant est un vol de chacaille.

Dernier verre autour duquel lequel est un buveur d'habitus, un presseur de temps vite le boire avant que se closent les murs.

Dernier verre sous la langue, la mécanique des doigts, l'envers tragique de l'apparence, cette solitude si habillée.

Dernier verre feuille morte, inconnu à l'adresse du vent calqué sur le visage plié que l'alcool efface pluie après pluie.

Dernier verre sur le zinc d'accoudés, de ployés bithumeux, l'homme qui boit boit son trait de lumière saisit en un clin d'oeil.

Dernier verre cravaté spirit, le liant de l'absence et de l'habité, entre deux spectres qui se murgent et se débattent, vocabulaire anéanti.

Dernier verre éreinté, crochebu aux étoiles en baldingue sur le trottoir, au corps converti en cube sans fenêtre ni os.

Mentir agenouillé au comble de la respiration,

le falbala du vent à l'en dehors de l'arbre, le rail du souffle guide son draisineur apocalypte, l'affolement des parrallèles.

Mentir parce que tu es venue respirer sur ma bouche, outre l'eau sur tes lèvres les mots ne disent pas le sens du vent perdu,

je fais des assemblanges d'émotions, droit devant, puisque ca dure autant que l'oxydation des chemins de fer plombés.

Mentir sur le près de ton sein, au bord des quatre larmes de crises, sur l'étiquette moissonnée, le grand brûlé en trait ;

O puisque jouissance à reculon, puisque paroles bues par le cul, puisque regards coupés entre les tissus et les balanciers,

puisque draisine aura la puissance de couler vers le néant, ombres parmi les ombres nos deux âmes.

Savoir que demain, à l'aune de ton regard révolu

je n'irais plus plonger mes doigts.

Tes yeux dissertent par mon coeur;

l'enflement des élans,

les corrosions qui succèdent à la tentation de te retrouver,

l'usure des mots qui se sont corrompus dans les sas de paroles insensées,

l'abaissement de la lumière aux instants légataires de la paix mais si ténus qu'ils furent atones, par la montre crachés,

en cela je me tais en prenant le quai des gauches parralèles qui m'accompagnent vers l'absence de toi où tu demeures pleine et entière, pérenne de silence.

Marti, Marti, Martinon, le petit du petit que le petit a fait si petit tout à coup si démuni de ses traits fins et glâbres.

Oh, le rire des derrières de murs, des portes entrebaillées, des couteaux affutés dans la main des fistons, de l'ex humiliée, des députs,

et l'autre, le pauvre, le prolo,  qui crève en course folle derrière l'augmentation de son pouvoir (pouvoir?) d'acheter, d'acheteur, d'achats en gros, en petit, minuscules.

Et les sarko qui se traînent le cul de bâfre en bâfre, de carosse en carosse, de plume en plume dans le fion.

Bref, ca sent le corps brûlé, l'incandescence des esprits, la fuite en avant des grandes gueules qui dirent pendant campagne à la cantonnade "Tu vas voir ce que tu vas voir!"

Et dire qu'il s'est fait traiter d'enculé par le marin pêcheur, elle est pas loin la vérité à la marée montante des colères.

Ca sent le poiscaille!

Vendredi l'huitre toute oui dans le parc des draps fondus entre eux.

Samedi nous fondrons des airains sur l'étal de l'immortalité.

Dimanche au bain de midi, après l'alcool des assurances.

Lundi marche de pape sur le lac des fromages étranglés.

Mardi toute question éthique soubressautera comme friture dans le slip de Mathurin.

Mercredi les aspertions de foutre emboucheront l'anneau du Gourd-Soif.

Jeudi petites attentions sur les reins ouverts comme des fuites.

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