Montestaure

Assis sur le masque de ta vulve,

l'oeillet pris en canal vertical à l'aplomb du muscle chamarré des sanglants,

la main croupière sous la fesse d'exercices

et la bouche ombrée près de tes lèvres mitées de mots; je prends le large sur ton corps.

Bassin flottant,

écumoir dans le sillage de ta peau,

éclipse de sperme,

vue prisme affabulé pendant qu'amour se défait.

Restes encore un peu sur le gras de la nuit,

Demeures comme moi , imparfaites ruminations nouées au pied du lit,

Restes , puisque dehors la pluie entrave l'obscur, puisqu'elle ne reviendra plus,

Demeures encore un peu, brêve la nudité, distillée la confiance,

Restes , comme moi en absence de crue, les larmes encaissées.

Demeurons puisque dehors le vent n'est plus la parole disserte des frissons.

La claquemure inonde le silence, l'homme sonde ses encres immobiles, le manuscrit se tait.

L'oeuvre des aléas brisés rumine sur l'arc bouté des doigts, le souffle maladroit, le teint hâve des flagellants.

L'écrire est un domaine des onomatopées suffocantes, l'anéanti de papier.

Marée haute dans la main paume-sein, double de chair concave,

Passoire entre les doigts aguerris, noix de sueur,

Frisson sur l'à l'endroit, trempette sur l'à l'envers, jus des extrèmes au cou des organes flottants,

Comme douche tiède en cascade rongée par le lait.

C'était un métronome du regard, un observant des en deça et des pluparts,

Un millénariste nihiliste, où chacun n'était plus parce qu'il n'avait nulle croyance en péril,

Mais ouvert comme un ventre plein de sel sur la bouche dentée de la mort.

C'était une pensée abrupte, sciée, pleine de remords de n'être que l'homme,

Un vecteur d'ironie en attente des âges clos, sa grande tombe insondable.

Il a vu derrière le mur épais de ses yeux en cataracte de soude,

Sa main en éventail sur ses lèvres parce que le cri est un pouvoir.

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