Tu pleures comme si tous n'avaient pour mesure de ton coeur l'horloger, que la règle d'abandon où se collent les épissures décolorées jetées par dessus la maison des inouis.
Alors tu pleureras encore en léchant tes ailes d'homme couvertes, comme les cris des montres suppliciées, des déjections de la souffrance, celles qui entretiennent la douleur jusqu'au tréfond de la voix.
Tu pleures immémorial centenaire de larmes.
Publié par lorca à 14:50:37 dans montestaure | Commentaires (0) | Permaliens
Père, trois verres de jaune entre deux eaux!
Père, mangeons du gras par le bide avachi!
Père, le livre nous nourrit, ce ventre de papier!
Père, outre la tombe qui me creuse, dire le silence des mots d'enfant!
Publié par lorca à 15:53:11 dans montestaure | Commentaires (0) | Permaliens
Dis moi, dors tu? Entre étrave de mots chuchotés et solitude rincée à la louche de picre.
Dis moi, dors tu? A la dérive de lèvres, le grand merdier de chairs entrelacées noueuses.
Dis moi, dors tu? Par l'entonnoir de tes illusions d'obama, le parti démocrate de tes rêves.
Dis moi, dors tu? Ton bulletin libéral capitalistique la liberté de l'avoir avoir.
Dis moi, dors tu? A la gauche du centre du cercle élargi comme socialo atone.
Dis moi, dors tu? A la picole soulagée du verre, à la bonde comme trou à repasser les idéologies.
Dis moi, dors tu? Verge pâle, rumeur de vulve dans la chambre pénombrée, le chat à la fenêtre.
Dis moi, dors tu? Comme au congrès de chez la mère pucelle, la canonisation des mystiques.
Dis moi, dors tu? A boire avant l'étouffe, l'oubli de soi en désertion des mots écrits.
Publié par lorca à 23:04:51 dans montestaure | Commentaires (0) | Permaliens
A boire, croupe fendue!
A dormir, masque épuisé!
A pleurer, massacre de clefs!
A lire, arbres dévorés!
A mourir, les corps alluvionnaires!
Publié par lorca à 10:33:04 dans montestaure | Commentaires (0) | Permaliens
Mercredi renonce à sa tentation de distraire le maître de chez.
Jeudi à la proue de ton coffret à viandes, les coups tordus du bide aviné.
Vendredi tu somnoleras sur un tapis de choux catapultés par Mathurin.
Samedi prise d'une tranchée d'aortes saignées à noir.
Dimanche des morceaux d'hommes pendouillent au réservoir des morts.
Lundi cicatrisant, tu plies le cul et ramasses tes frusques.
Mardi il est loin le temps des cerises outragées.
Publié par lorca à 14:42:46 dans montestaure | Commentaires (0) | Permaliens
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