Montestaure

Hésites, retranches les courbes de la rue, droite ligne en pente ciselée, et la carène plantée dans le rein bithumeux de la ville en étouffée.

Rampes un peu sur l'angle, son isocèle de portes , et les putains de parrallèles qui se croisent malgré les dires du professeur de chantage.

Uses la corde qui sied si bien à ton col et sous tes bras ballants une danse techniquement orfèvre de ses pas ouvrira une brêche dans le vide des cultures urbaines.

Quatre pattes un peu si tu le peux peu peu, décapsule le train qui convoit la mine d'or; ouvres boite la mer humaine, un cerf volant s'y niche,  géant comme la main qui naguère te gifla.

Bouffes un peu de ce boulevard des grandes armées surranées, délétères, à vomir; enfournes ce petit trait de sang qui sans broncher coule de la bouche de ce mort neuf plein d'ouvertures ruminantes , les beaux souvenirs de la vie d'antan le four à cadavres.

Dors, dors, dors dans la main de la rue abandonnée jonchée de sacs d'éthers, de mots en encre, de pensées dépurées, de désirs d'abandons de la matière peau, du vouloir être debout.

Mardi qui se traine édenté dans le lit bardé de plomb.

Mercredi suce l'orge des doutes, le grand rein des bouches affamées.

Jeudi ajuste les crises et insulte le bonheur d'aller de l'arrière train pour l'envers.

Vendredi l'oracle se fait dessus, il ouvre un poisson noir.

Samedi le cigare allonge ses sauces de bois frais.

Dimanche l'entourloupe à la tête de cheval d'arçon quitte Sodome.

Lundi le boire est arrivé par la porte inédite tenue par frêre crépusculaire.

Auto combustionné le petit Nicolas,

Le mangeur d'hommes, le dévoreur d'espace,le faiseur de leçons,

il brûle, il brûle, le capucin nourri au moralisme,

le petit tueur de vocabulaire, la chaise à trois pattes.

Casse gueule annoncée dans les gazettes qui n'en font pas courbettes.

Auto combustionné le petit Nicolas.

Dernier verre avant routage vers le pucier andin. Le rêve tremblant est un vol de chacaille.

Dernier verre autour duquel lequel est un buveur d'habitus, un presseur de temps vite le boire avant que se closent les murs.

Dernier verre sous la langue, la mécanique des doigts, l'envers tragique de l'apparence, cette solitude si habillée.

Dernier verre feuille morte, inconnu à l'adresse du vent calqué sur le visage plié que l'alcool efface pluie après pluie.

Dernier verre sur le zinc d'accoudés, de ployés bithumeux, l'homme qui boit boit son trait de lumière saisit en un clin d'oeil.

Dernier verre cravaté spirit, le liant de l'absence et de l'habité, entre deux spectres qui se murgent et se débattent, vocabulaire anéanti.

Dernier verre éreinté, crochebu aux étoiles en baldingue sur le trottoir, au corps converti en cube sans fenêtre ni os.

Mentir agenouillé au comble de la respiration,

le falbala du vent à l'en dehors de l'arbre, le rail du souffle guide son draisineur apocalypte, l'affolement des parrallèles.

Mentir parce que tu es venue respirer sur ma bouche, outre l'eau sur tes lèvres les mots ne disent pas le sens du vent perdu,

je fais des assemblanges d'émotions, droit devant, puisque ca dure autant que l'oxydation des chemins de fer plombés.

Mentir sur le près de ton sein, au bord des quatre larmes de crises, sur l'étiquette moissonnée, le grand brûlé en trait ;

O puisque jouissance à reculon, puisque paroles bues par le cul, puisque regards coupés entre les tissus et les balanciers,

puisque draisine aura la puissance de couler vers le néant, ombres parmi les ombres nos deux âmes.

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