Montestaure

Si abrutir norme ma pensée je consens à rire dépassé par le rire

Si le verbe assombrir crache des tiroirs et des plinthes je me défais de mes photographies de soles

Si croupir les timbres postillons cravache vers le sud je croise le fer à vapeur avec le Géant-Gourd

Si tenir entre ses mains l'objet de son amour arrive à terme de baisers je fouette les avenues ouvertes comme des gués

Si mentir se gausse de ne souffrir les vivants je plaind les morts de n'être pas venus

Si mourir est un trait de plume je prêche les théories du fossoyeur afin de n'être que son pupitre.

Le cigare érecte sa volute pâmée, serez vous cubains au temps d'alcove?

En transit par le rock and the roolllll je décapite une tête de Habanos

Sa crise d'identité me revient en pleine face, dieu qu'il sent bon

Il enseigne la jouissance de la résistance au penser propre

Il décline l'amour des mots en se châpeautant des tissus de la gloire

Je carresse mes doigts qui s'allongent sur le robusto un instant de pelure

J'entre dans l'histoire vénérable d'une rue là bas à La Havane

Je voudrais me perdre sur l'ile  aller en l'inconnue fumeuse douce sur ses lèvres

Je voudrais fumer un monde d'étoiles nues et m'absenter longtemps.

Sur le désert confin où rien n'habille la tranchée de parole

Sur la lande détruite je veille habité de la ligne mouvante des horizons tangents

J'aurais lu le livre en attendant l'autre, j'aurais cuisiné l'haricot

J'aurais pétri la montre démone et observé la boue pleine de fusils

Que suis je alors qu'ils ne viendront pas?

A qui j'ai renoncé en enfonçant la nuit pleine de mouches?

J'aurais voulu un instant, une virgule d'aube, être de cette boucherie

Je serais mort de ma guerre pénétrante, si intime, que personne n'eût prononcé son nom

Sur le Mort-Homme, l'arbre qui se tord de douleur enfante des cadavres

Sur le désert confin mètre contre mètre de peau, la guerre inoubliable

Qui suis je dans le mouroir des ombres? 

Sur le manger de trait les comices d'agapes bruissent de mille lards

Un saint tête de pont entre l'idée de dieu et le cheftain du peuple

Se sert à même broc de picre le vénéré

La table se démène longue comme une idée barbotée dans le cerveau d'un tyran

Manger dites mangeoire nous n'irons pas maudire les selles d'Hectorius!

J'ai eu vent de ton souffle posé sur la tasse de thé, elle qui se renverse à soupirer les rides de l'horloge

Tu as grandi entre les arbres du jardin, entre l'usure du banian et ses pudeurs de lianes

J'ai eu vent de ta main posée sur la tranche de pain, la pause de midi sous les arcs boutants solaires

Tu as dormi longtemps sous la varangue, une vie de rosaire à méditer quelques néants

J'ai cru qu'au soir du vent ceinturé, les âmes fécondées s'extasiaient dans leurs catiminis d'alcoves

Tu as couché parfois sur la trace des hommes, assoupie sous le grès des orages, habitée par l'absent

Saisi le vent essouflé sur ton ventre, atermoiement des pluies, nous n'avons pas renommés les baisers

Et si loin que se portent nos songes, sous le banian effacé, sous le dais de lianes en pleurs

Nous demeurons instruits de la veille d'aimer.

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