Montestaure

Lundi fais fi des goules biaiseuses

Mardi tu punis les salamandres versatiles, au fouet!

Mercredi tu rougis sous les enfoncements de la cage

Jeudi tu pénètres l'onde prépucière rase d'eau nue

Vendredi fais la roue sous l'auvent des gorges coupées

Samedi tu bois le coup de rein senescent

Dimanche tu pries sur le ventre de l'enfant clos.

Veloute, l'insurmontable velue, clochetonne les interbogues du sous marinier oxygéné à l'ambiance venteuse des aromates poussés sur la tranche du vent excessif venu de la montagne de chair.

Veloute s'en remet à la main diacresse experte des émaux et des anus calcaires. Il sera dit demain, très tôt, quand sonne l'heure, que la main aura fait le tour concave des vaisseaux dilatés s'ouvrant.

Veloute, presque mère, presque marine étoile pendue dans les placards de la séduction, fait le don du petit cochon contre trois gouttes d'éther, telle l'huile de circonvolution esthète lorsque le corps brûlant sue sur le corps brûlé.

Veloute mangera ensuite sur ce repas de viande contre bassiste qui aura donné toutes ses génitoires, elle aura vidé les appareils caverneux. Veloute aime les boules de sucre liquide, elle suinte à la bise venue et au miaulement sur le métal des tables roses semées de poils.

Veloute s'endort pleines de ventres étreints. Veloute aura bandé les arc en cieux dans ses aines pleines de jouis.

Rimailles, petit os plein de doigts

Versifies sous le corps des pendules

Rimailles les secondes de métamorphose où tu ne t'appartiens plus ni même à la pompe nourricière

Versifies et pénètres l'os tout en plombant ton encre de ce sang d'orcéphale.

Le livre en gestation à l'écart des vivants, je ne voudrais pas reculer devant l'immense désert de mon esprit.

Ovide tête d'oeuf le pouvoir de l'écrire, de dire l'écrire qui , en déroute, sème le sens des mots siggilaires,

Ceux qui demeureront dans le sable des plus tards, figés comme des traits, vénérables mémoires englouties.

La main tremble un peu, elle encre les tours de roches et les tombes merveilleuses,

Il sera dit demain, à l'heure des morts assoiffés, que l'écrire aura été une imperfection précieuse comme l'eau.

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