Montestaure

Ce jour à asseoir le troc de chaussures vides, petit pas dans la neige des holocaustes

Ce jour à méditer l'homme des crimes et des livres déchirés

Ce jour de ressassement dans la tête renaclée des morts

Ce jour des souvenirs brutaux, des rêves écroulés, des sangs fusionnés sur le tas de cadavres désarticulés

Ce jour presque nausée à définir des possibles de vie.

Le corps bamboché, emburné, dimanche des hautes servitudes, j'ai faim d'oiseau blanc, de petites mains à peine paumes ouvertes,

Hou le vilain revenant de son placard mnémonique, il fait dans le ressassement de crimes!!!

Je me cache, couvre mes yeux du buvard auréolé de larmes, je pleure les années de draps blancs

hou le vilain, il remange dans l'assiette des pophages anémiés, il brûle ses os-tiroirs

Le corps entrouvert, les sexes inadvertants sur le ventre qui fuit la faim.

Partir, au vent de grès, défroissé l'insomnie

Partir en la nuit de fenêtres stellaires, ouvrir l'hiver

Partir, ô les âmes là-bas, traîner le sable derrière soi

Partir océan et rougeoiements des levants éculés

Partir par le passé et demain réfléchis, le souvenir...

Partir je reviendrais, partir la porte entrebaillée

Partir et tes yeux sans sommeil veilleront l'épistole

La table insulaire au chevet des écritures déclinantes.

Putaing, des carnasses sur le plumard des oies, finis de dormir en petite culotte de chair, il faut oeuvrer les verrous, tirer les chevillettes, pousser les traits dans leurs retranchements de désir, plumer les planches aux yeux humides des tains déraisonnables, ceux qui font des miroirs les plus insignifiants les barbares de nos vies. Putaing, le lit comme une baie d'échouement, une fausse espérance de fruits, un engagement bobardé par le plus fidèle des amis. Mince de vrai, je voudrais dormir avec toi mais il est des ainsis qui trahissent le désir de fuite, alors le lit s'égare, dérive sur l'onde noire, se barre en burnes sur le doute opalescent et pour se clore, tend à la chute que le vertige redoute comme la blessure profonde des exilés.

Je est à l'abandon aux champs des pentes cérébrales

il fait du foin comme en cabane où les trous sont indigents

et les verrous poussifs comme des ventres pleins de viande.

Je appelle le cri, la rumeur ouverte sur l'onde buccale du silence

il chuchute l'évanouissement naissant des oracles vainement rois

il se découvre parole à son tour, il se découvre homme de pouvoir

Je accomplit son rituel des séductions quotidiennes

oh les beautés sales de son coeur plein d'égos et de miroirs.

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