Montestaure

Blanche l'oronde que le nez inspire, puissante respiration de l'encre

Le papier brûle les doigts de l'écriteur, le pôvre

Il aurait tant voulu Blanchir l'âme de la femme scribée

Mais las, le génie n'est pas un sac des plénitudes ni une terre variable de sel,

Il pourra faire des signes sur les pierres en attendant que ses os soit remontés.

Blanche arrondie le ciel, elle écrit sur le nez de la lune, l'encre en alvéoles de soi.

Et moi qui n'aime que le silence convexe, les frottements sourds de la toile sur le sexe des pinceaux, les plis qui s'ouvrent comme des vulves ,

que le silence des atermoiements de mon corps emmuré

j'ai envie de gueuler

putaing, débarassons nous du petit!!!

C'est fait, le petit se lache, la bête de Neuilly scénarise son  mandat de potentat de la république: Identité nationale! ca sent le barbare, le retour des chemises brunes, les descentes de flics du ministère spécial des facies. Putain, on va l'avoir à la barrece trou du cul qui venait encore il y a quelques jours  sur mon ile, La Réunion, lacher son reliquat de verbes énervés, dans cette ile où l'homme esclave de la violence des puissants fût sans identité pendant des siècles. Sarkochyste, c'est l'homme des chasses, des traques de marrons au petit jour poisseux. Sarko, c'est de la propagande néo-vichyste  alors, pour que la bête de Neuilly ne fasse pas ses repas quotidiens de clandés, de traqués, d'enfants que l'on chope à la sortie de l'école, d'hommes et de femmes en refuge de misère, allons charbonner.

Vendredi à la chine de putres, sur le sentier des cloaques noirs

Samedi les barrils toujours de putres, l'or noir des ascenceurs pour morts

Dimanche tu putras le pétrole brutal, une guerre de tripes sans fin

Lundi spèce de putre tu peux pas t'enrichir plus vite!!!!

Mardi vacation de putres, et que je te soudoie pluspetit que moi

Mercedi ca sent la putrerie et l'anticipation des oléoducs

Jeudi je m'endors sur le lit d'une risière pleine de cadavres putréfiés.

Il est trou presque son regard vide penché au dessus des mondes intestinaux où paissent quatre seniors en bout de quai, han han.

L'avalanche de temps cloute l'esprit de fusèlement, ces courses anciennes vers la dernière ondée.

Tu es sénèsce le vieux qui chancelle comme barquassé sur le fleuve bilieux, plainte des bords de paupières.

Il est puit presque son coeur d'ove évidé tremblant presque mourant, la pluie comme un masque de talc.

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