Montestaure

Tu sens le vin , potron,

Tu digères mal la saucisse d'Auvrey,

Tu digresses lors des embrasements de ventres,

Tu picoles comme  outre mégère,

Tu fumes le boucher, à la grassouille de table!

Tu pompes au puit des dypsomanes, jésus que tu pues!

Tu enterres bien vite patronne la pouffée des cabinettes incestuées,

Tu n'iras pas au bois mourir de tes sermons,

Tu boiras la lie jusqu'à la couperose.

Non, pas l'atone bouche convexe posée sur le pli aspiré

Non, pas l'atome de mouche branlé entre deux pouces

Non, pas de vitole consumée par l'aérophage sinistré

Non, pas de cercle intermédiaire qui ouvrirait d'anciens cachots

Non, pas de chuchotement sur l'arbre où tu pleures

Non, pas de neige sur le chemin des larmes morcelées

et pas de tutoiement précipité que le bourreau arrache.

Falopes déroulées, petits chevaux cursés sur le trait fin de jus.

Oh le rire vertical!

Il est le joui des ondes toussées, des onomatopées de lits.

Le ventre sonde le ventre, petits invertébrés glissés en demi lune,

Amour, iris des rires!

Allez, de pis en pis, mamelles en extension et vergers de mains gauches,

Outres paumes lissées entre les cataractes de spume et de ficelles.

Baisifs, les reins à meubles!

Neiges des entrelacs de seins...Têtes vissées sur les arbres gourds...Givre pour la peau épaisse.

Le corps fraichit là où la terre se glace, sa soeur mi-lune ouvre ses reins baiseux, se lasse aussitot fait,

Il n'y aura pas de chants salés ce soir, les paroles seront grises, le ton donné à la mansuétude de la mort.

Pars, pars, petit frêre des courses précipitées, pars pars sans redire les mêmes agonies,

le chemin dans la neige est l'abime des révolus, je ploie sous le poids de la mer blanche.

Mardi à la plombe, j'hésite entre le doigt et le trait

Mercredi le papier singe les grandes écritures

Jeudi tu n'iras pas désillusionner les alphabets de la douleur

Vendredi à la louche de picre, gloutonne donc le verre

Samedi le rein fait du beurre dans les poils du ventriloque

Dimanche les soupiraux ouvrent sur la crue de rires

Lundi aboiement de la forêt, les meubles se taisent enfin.

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