Montestaure

Que désires tu sinon le blanc de lune en travers les orseilles machinales,

le savon populaire en tranche d'épopée?

Que feras tu demain de l'écope pleine d'eau et de poulpes dévissés,

la trique d'un matin désamour entoilé?

Que ne dira t'on pas si la montre s'oublie dans le petit mouchoir,

que la trêve aura assez duré entre les poils et l'épée?

Que sournoiseras tu en médisant le quart de train que tu n'auras pas grimpé,

sauteras tu de quai en pal en renaclant à mourir?

Queuté dragonnard styliste de la peau flambée

Rougefeu que les capuches absorbent

Tain des enfers dégoulé de la bonde

Pipes éteintes au bout de la langue moulée.

Vendredi à la touille de gouvernement ouvert comme la lagune d'Ostrasie.

Samedi à la boire et à la manger sous l'étoile tumeuse de la vie

Dimanche renaclé entre les tombes mi closes de l'hiver

Lundi Kouchner s'achète un tapis volant

Mardi le gras m'en tombe, je ne voulais pas être grossier

Mercredi les gens vont à la coucherie de lémures

Jeudi tu jouis du dernier con palmé qui fait du jus entre tes doigts.

En convexe de toi, le ventre en ouverture sous les mains circulaires

et les mots ressassés au bord des quatre lèvres,

je lasse les moteurs de la chair

tu noues les jambes à la seconde drossées vers le lit.

Peine des heures d'âmes vidées sur le quai des abandons.

En concave de toi, subsidiant et annexe à ton échappée belle

je moule la langue de ma bouche pour taire les abscences.

Samedi à la pipette, trois fûts qu'ils n'ont rien vu,

Dimanche jésuistique là où les feuilles mortes

Lundi bis répétita et circum-course autour de moi même

Mardi vous l'aurez dans le Fillon, rupture de mes entregentes

Mercredi mouches toi et pipi sur le bulletin

Jeudi sur les crêtes scellées de la montagne des quatre fers à vapeur

Vendredi à la vitole rougie par les doigts d'entrechattes

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